Ветер моих фантазий (СИ)

На меня смотрела Лерка.

Я никогда не забуду этого мальчишку, чье лицо я так и не увидела…

— Он… он какой? — с улыбкой спросил дедушка, вытрясая меня из воспоминаний, тягучих, сладко-горьких.

— Он… — невольно улыбнулась, но горько, — Он — художник. И его картина — самая красивая из всех, что я когда-либо видела. Жаль, я не знаю, как его зовут.

Я ведь искала его! Искала спустя года, уже в старшей школе, через интернет! Я и сейчас порой провожу много часов за разглядыванием галерей на сайтах для художников и, особенно, любителей рисовать в стиле фэнтези! Я… признаюсь, я все еще мечтаю однажды найти там его картину и наконец-то узнать его имя… но он ни разу и нигде с ней не появился…

Я регистрировалась на бесчисленном количестве форумов для любителей рисования и профессиональных художников, спрашивая об этой картине. О, мне так хотелось, чтобы кто-нибудь где-нибудь увидел ее! Ее бы запомнили, я уверена!

Но никто не знал о нем и о той картине. Ничего. Никто. Будто он появился в один только день в нашем мире, а потом — испарился! Или… он ушел туда, в тот неведомый мир, прикосновение которого нарисовал к нашему мосту?

Признаюсь, что однажды даже хотела спрыгнуть с Аничкова моста, в надежде, что мне откроется портал в неведомый мир, его мир… мир его…

Но Лерка меня отговорила. Сказала, что других миров не существует. Сказала, что я могу попасть под катер — и утону. А если я утону, захлебнувшись, то, когда этот парень — он уже должен был вырасти — снова будет рисовать, может, даже, на том же самом мосту, я уже его не увижу. И потому я передумала. И потому я любила слоняться по городу, заглядывая через плечо всем художникам, попавшимся под прицел моих глаз.

Я никогда больше не встречала его. Только один раз. Только в тот день. В тот дождливый день, когда никто не мешал ему рисовать, даже дождь…

Я никогда не забуду этого мальчишку, чье лицо я так и не увидела…

Надеюсь, что он никогда не перестанет рисовать! Потому что его рисунок был самой прекрасной картиной, которую я когда-либо в жизни видела! Потому что такой дар не должен исчезнуть! Потому что фэнтези — это не приговор. Фэнтези — это ожившее волшебство. Фэнтези — это мастера, которые дают нам возможность прикоснуться к чуду, хотя бы ненадолго… даже если чудес не существует… даже если их никогда не существовало… даже если более нет никаких миров… как же сладко, как же вкусно, как горько и как больно думать, что они существуют! Они существуют, но вдали от нас… не для нас…

— Опоздаешь! — проворчала бабушка, — жестоко вырывая меня из грез, когда на несколько мгновений силуэт того подростка в черном стал таким реальным и реальным, как и чувство полета, захватившее меня, когда смотрела на его картину.

Я торопливо заложила помидоры кусками черного хлеба, сверху, упаковала. Руки сполоснула. Сбегала в комнату. Там задержалась. Бесшумно прокралась к двери, закрыла ее. Залезла на шкаф, доставая заветную красную папку. Папку цвета крови. Папку цвета жизни. Раскрыла, грустно улыбаясь…

По льду замершей реки каталась девушка, а на руке ее сидела птица. Кажется, чайка… лед отливал то серым, то пастельно-желтым, то розовым, то тускло-фиолетовым, то голубым… за ее спиной был мост… На мосту стояли, облокотившись о перила, двое, судя по смутно видным силуэтам, мужчина и женщина… Под мостом был виден другой мост где-то позади… и дома странной формы, напоминавшие лед… тусклое желтое солнце на голубом-голубом небе, подернутом дымкой… и две странных машины летели в небе, то ли рядом, то ли так, что казалось, будто крылья одной касаются брюха другой…

Этот рисунок мне подарила Лерка. Лера… я ей столько раз говорила о том подростке-художнике и его картине, то со слезами, то с улыбкой, что она не выдержала. И, однажды, прогуляв контрольную, опоздав, с немытой головой и опухшими глазами, довольно улыбаясь, протянула мне красную папку…

Никогда не забуду тот восторг, когда снова увидела девушку, летающую по льду!

Она была не похожа… Лера рисовала похуже того неизвестного знакомца…

Но подруга очень старалась…

И так у меня появился осколок моей мечты: я снова смогла увидеть девушку, то ли скользящую, то ли танцующую по льду, по разноцветному льду неизвестного города, вместе с птицей… я могла теперь любоваться ею, когда хочу! И это было чудо! Ожившее чудо! То чудо, которое моя подруга подарила для меня!

Это была другая девушка, другая птица, другой город.

Хотя…

Моя подруга никогда не видела той картины, но что-то в силуэтах ее домов и в фасоне одежды у застывшей в полете незнакомки было похожее… Я не могла бы внятно описать словами те дома, странные дома, и те странные летающие машины, но… что-то в Лерином рисунке было похоже… Даже лед… разноцветный лед… он почему-то был разноцветным… Во льду были всполохи рыжего цвета. Я никогда не говорила Лере, что лед отливал еще и рыжим — она так увидела и нарисовала — но… это было похоже… Почему-то мне казалось, что если бы тот мальчик раскрасил свой рисунок, то лед должен был быть разноцветным… что лед с лериного рисунка и с его картины могли быть похожи…