Везунчик Пашка

В нашем подъезде жил один мальчик. Он частенько поджидал меня у дома. Как же я его боялась! Его грязных слов, насмешливых взглядов, обидных прозвищ. Затравленным зверем пряталась я в чужих подъездах, часами бродила возле дома, не решаясь приблизиться.

Наконец я видела, что путь свободен – у подъезда никого нет. Оглушенная ударами собственного сердца, бежала я к дому, мечтая захлопнуть дверь за спиной и оказаться в безопасности. Но мой палач не дремал, он ждал внутри. Где и настигал. Надменный и колючий взгляд того мальчишки до сих пор стоит перед глазами. Безжалостный подросток прекрасно знал, что толстая девчонка его боится. Что боялась его вчера и будет бояться завтра.

Закусив губу, бежала я вверх по лестнице, чтобы затаиться и переждать. Дожить до следующего дня. Дня, когда все повторится сначала. Но это будет завтра, а завтра еще так далеко. Тогда мне казалось, что в целом мире я одна-одинешенька и так будет всегда.

Гладя живот, я мечтала о том, чтобы у моих детей было все иначе. Чтобы мой ребенок слушал свою особую музыку, идеализировал киношных кумиров, влюблялся, учился строить отношения с другими людьми, а я всегда была рядом: добрая, все понимающая и безгранично любящая. В принципе, с Семкой все так и вышло. Мы преодолели подростковый возраст старшего сына вместе, без крутых виражей и неприятных эксцессов. Он прислушивался к моим советам, хотя ведомым не был. После техникума сам захотел продолжить учебу, поступил на заочное в престижный столичный вуз, пошел работать.

С Пашей этот номер не прошел.

Казалось бы, вот он – трудный подросток во всей своей красе, давай поддерживай, учи, направляй. Но невозможно достучаться до небес, когда у человека на уме одна только грязь. Подруги советовали: заинтересуй пацана чем-нибудь. Но сына привлекала только улица. Вечные разборки, выяснение отношений, спорные подвиги и перетирание каких-то криминальных тем – вот что было данностью для моего мальчика.

В шестом классе Паша предложил посмотреть свой любимый музыкальный клип. Я обрадовалась, ведь у нас уже начались проблемы в общении друг с другом. Клип был мерзкий и пошлый. Какие-то дети пели про наркоманские косяки, групповушку, бухло и откровенно все демонстрировали на экране. Я молча смотрела на монитор компьютера, а на затылке шевелились волосы от страха. Разумеется, я не ханжа и понимаю, что все вышеперечисленное имеет место быть, но то, как светились глаза младшего сына, повергло меня в ужас. Паша реально получал удовольствие. И не столько от «песни», как от моей реакции.

Уже который день он приходил домой с перегаром. Когда я пробовала поговорить, сын только отмахивался и врал. Говорил, что стоял рядом с пьяными приятелями, что поел забродившего варенья, или что так пахнет его новая жвачка. Первое время я верила как последняя идиотка. Иногда казалось, что я ошибалась, что приторный аромат алкоголя мне просто мерещится. Но это был элементарный самообман. Спустя какое-то время Паша стал открыто говорить, что попил с друзьями пивка. Подумаешь, проблема!

Страшно такое признать, но когда сын находился рядом, мне это начало доставлять боль. Причем даже физическую. Трудно было слышать его голос, боль сидела в груди тупой занозой.