Виашерон 3. Шахта Шепчущих Глубин, Том II

— Мы должно быть видели друг друга там — в реале.

Интересно, как она выглядела там?

— Угу. Надеюсь, ты не та склочная тётка, что брюзжала из-за своего жребия, — ухмыльнулась собеседница.

Помню-помню. Неприятная дама, да.

— Никакого уважения к старшим, пигалица ты эдакая! Ты ещё пешком под стол ходила, когда я ИИ в шахматы обыгрывала! По методу Ботвинника в три хода!

Орчанка прыснула.

— Очень убедительно. Можешь актёром тут стать или каким-нибудь… как их тут зовут… менестрелем?

И эта туда же. То Эстрикс меня норовит в барды записать, теперь она.

— Да, мне одна мадам уже говорила нечто похожее. Ну что, Фурия, за тобой должок. Всё ж миссию мне сорвала.

Когда придётся отряд собирать, воин не помешает.

— Если нужно будет пару голов проломить, поможешь?

— Помогу, но с тебя тоже причитается! — закинула руки за голову орчанка, выгибая тело так, что хрустнул позвоночник.

Пришлось силком не дать взгляду уползти ниже её лица.

Так, следим за собой. А то что-то тестостерон из ушей уже льётся.

— Я вижу, ты мастер-проныра. Возможно, придётся проникнуть в одно здание. Свистну, если что.

— Это без проблем.

Какие там у неё могут быть квесты? Десяток почек собрать с ближайших мобов?

— А, да… Я хоть достал этого урода то?

Пожалуйста, скажи, что достал.

— Ну как тебе сказать. Не особо. Однако к пластическому хирургу ему зайти придётся, — явно постаралась успокоить меня Фурия. — Иначе петь ему арии в опере с маской на лице.

О да. Он у меня ещё споёт. Ублюдок будет разорванной глоткой рулады выводить.

— С паршивой овцы… Ладно, увидимся!

Добавил её в друзья, направляясь в отчий дом. Пора наведаться к одному вредному эльфу, но вначале нужно подготовиться.

* * *

Спал я эту ночь плохо, и будильник, выставленный в интерфейсе, не столько разбудил, сколько выдернул из очередного кошмара.

Наблюдая из окна, как просыпается город, который никогда не видел солнца, собрал мысли в кучку. Алхимическая склянка в моей руке, учащала биение сердца. Если я всё сделал правильно, и Шаллаш не ошибся в своих изысканиях, оно должно серьёзно усилить меня в долгой перспективе.

Снадобье изменённой судьбы кисло-сладкой струёй хлынуло в горло, вызывая жар в груди. Меня слегка передёрнуло, и утерев рот, я уставился на уведомление системы.

“Нет бремени тяжелее, чем нереализованный потенциал”

Вы чувствуете, как ваше тело перестраивается под влиянием снадобья.

Коэффициент прибавки ловкости увеличен на 0.5 за каждый последующий уровень.

Кожа ощущалась наэлектризованной. Казалось, коснись любого предмета, и проскочит разряд, но вскоре это чувство пропало. В очередной раз проверив форум, выругался. Друид Косолапый — мой начальник Тимофей — так и не ответил на мой запрос. А само сообщение до сих пор висело неотправленным в исходящих.

Как-то это уже начинает напрягать. Словно бредущий по джунглям Вьетнама американский солдат, когда из кустов доносится неразборчивая речь. Есть повод начать волноваться.

Дурное предчувствие настырно сигналило мне, что сообщение так и не найдёт своего адресата, а значит опять — чужое вмешательство. Сразу вспомнилось, как я в самом начале пытался получить помощи у службы поддержки, но некий ГМ Михаэль закрыл мой тикет, да ещё и пожелал хорошего дня.

Ладно, на это я сейчас никак повлиять не могу, поэтому “делай, что можешь, с тем, что имеешь”.

* * *

Кераши Умриен загорал. Насколько это возможно в пещере, вечно погружённой во тьму. Его кресло стояло во внутреннем дворе, освещаемое рассеянным бирюзовым светом гигантского гриба, что рос за периметром здания. Это люминесцентное сияние придавало ему вид обманчивый и слегка нереальный. Как призрак… Как призрак, который хлебал винище прямо из горла, закинув ноги на огромный каменный вазон. Только вместо дерева или куста в нём росла какая-то затейливая трава, явно не требующая солнечного света.

Возле ножки кресла примостилась уже опустошённая бутылка. А её товарка, сжимаемая жилистой рукой эльфа, лишилась своего содержимого на две трети. На лицо инструктора была опущена треугольная шляпа с загнутыми с обеих сторон бортами, не то снятая с мёртвого Робин Гуда, не то с какого-то австрияка. Тирольский мотив во всяком случае в ней прослеживался. Этому способствовало и длинное эпатажное перо загогулиной, торчащее назад.

Понаблюдав за ним несколько минут, я не увидел реакции на собственное присутствие. Он всё так же медленно надирался, смачно выдыхая после каждого глотка.