Виноградные грёзы. Книга 1

Нет сил подняться и включить свет. Всё бессмысленно. В такие моменты я ширяюсь новой дозой, потом иду работать. Но теперь всё иначе, у меня есть заначка, а я продолжаю сидеть за столом и пялиться на пустую тарелку. Я сильнее зависимости. Стены давят. Первая стадия – начало конца. До темноты в глазах я качала головой. Всхлипы, нехватка воздуха. Руки дрожали, а вену на сгибе левого локтя кололо. Третий раз подряд не принимаю на ночь. Из-за Стивена. Мне уже плевать, где он, с кем он, вернулся бы. Его голос: «Ты справишься, Ари».

Я открыла глаза и резко, со свистом, втянула носом воздух. Голос в голове, а Стивена рядом нет. Попыталась встать – не знаю, чего хотела: уйти в спальню, закрыться в ванной, достать наркотик – ноги приросли к полу. Продолжала сидеть.

Когда удалось вскочить со стула, я вихрем носилась по кухне, тряслась, будто в лихорадке, металась из угла в угол. Паническая атака не давала вдохнуть. А дело в Стивене? В его отсутствии? Стало бы мне легче, если бы он пришел? Нет, наверное, уже нет.

Мой силуэт в отражении окна прозрачен. Жалкая скрюченная фигура. Взгляд прикован к вене на сгибе локтя – та становилась краснее и краснее. Светилась, как огромная лампочка. Сквозь галлюцинацию я поняла: это не приход – наркотик бы не стал действовать через несколько часов, будь даже самым грязным и дешевым товаром во всем мире, значит, я и правда сумасшедшая. Рука (та самая, с горящей веной) потянулась к окну. Пальцы – сухие ветки и плохо слушались, я из последних сил пыталась открыть окно. Давай же, давай! Ладони мокрые, скользят. Ничего не выходит! Я остановилась и уставилась на свое отражение. Исчезаю. Смотрю, но лицо всё расплывчатее, покрывается дымкой. Точно. Меня не существует.

Тишину прервал дверной звонок. Забившись под стол, я закрыла уши руками. Если хорошенько спрятаться, жизнь меня не найдет. Не замахнется для нового удара.

– Пожалуйста, – умоляла я, пропуская сквозь стиснутые зубы кислород. Мрак начал поглощать, тянуть ко мне лапы. Я до крови кусала губы, только бы не закричать. Нужно потерпеть, и всё закончится. – Пожалуйста… – Одними губами.

У меня разыгралось воображение и я, как маленький ребенок, боялась всего: теней на стенах, огромной мебели, резких звуков.

Кое-как я вылезла из-под стола. Звонить не переставали и часть моего сознания поняла, звонок настоящий. Звонят в дверь, настойчиво, грозясь с минуты на минуту выломить ее. Стивен! Я принялась тереть лицо. Щеки, лоб, подбородок – всё горело, но я терла и терла. Дьявол по имени Neon Cloud – ему я продала душу – не оставит меня. А если откажусь платить, если не буду принимать, уничтожит. Я должна забрать свою душу обратно.

– Где ты ходишь?! – недовольно поприветствовал Стивен.

Я смотрела на него, не решаясь ничего ответить. Рэтбоун сам на себя не похож: распахнутое настежь пальто, хмурое выражение лица. В одной руке Стивен держал большую спортивную сумку, в другой – гитару.

– Что случилось? – вырвалось у меня.

Тревога за другого человека, за любимого человека, потеснила собственные переживания. Таким злым и нервным я видела Стива редко.

– Я переезжаю к тебе, – ответил он, пройдя в квартиру. С размаху кинув сумку на пол, Стивен отправил на вешалку пальто, сбросил обувь и сурово уставился на меня. – Ты ревела?

– Немного, – виновато ответила я и затараторила: – Что случилось? Почему ты с вещами? Где ты был? Всё в порядке?

Пару секунд он не сводил с меня глаз, я выдержала взгляд, спрятав недавнюю истерику и ее причины в дальний угол подсознания. Сейчас намного важнее узнать, из-за чего он не в духе.

– Я был в студии, – начал Стивен, – а когда приехал домой, то обнаружил, что мою квартиру, мать ее, затопило! – Он повысил голос, всплеснув руками, и тихо добавил: – Полный…

– Как это произошло?

– Кто-то забыл выключить кран, когда мыл посуду. – Стивен снисходительно улыбнулся.

Он успокоился и опустился на пол, чтобы открыть сумку.

Я присела рядом.

– Прости…

– Бывает. – Стив очертил пальцем мои губы. Я любила его отходчивость, даже дышать стала ровнее. Вдруг он вновь стал серьезным. – Почему ты плакала, пусть и немного?

Рэтбоун прекратил что-то искать и сидел на коленях перед распахнутой сумкой в ожидании моего ответа.

– Я волновалась.

– И поэтому надо было плакать?

– Нет… – Я опустила голову. – Всё нормально.

– Не-а. – Стивен вцепился в мое плечо, второй рукой больно сжал мой подбородок, заставляя поднять голову и смотреть ему в глаза. – Говори.

– Если что-нибудь случится, – я печально усмехнулась и сделала глубокий вдох, – а я почему-то уверенна, что случится, то я не переживу.

– Не смей думать о подобном! – прикрикнул Стивен, его пальцы больно сжали мою ключицу. – Выкинь бред из головы!

– Ты пугаешь меня, Стив.

Он встал с колен, закинул сумку на плечо и направился в спальню.

Я потерла ключицу. Его поведение вызывало страх, но вряд ли Стивен хотел причинить мне вред, просто не рассчитал силу. Меня больше пугало то, что я не смогла сказать ему правду. Расскажи я о панической атаке, точно сдаст в психушку, даже слушать не станет. Нет, сама справлюсь. Как-нибудь.

– Ари.