Вирус забвения

Вертолетов Бойду было очень жаль. Два почти новых и один – рухлядь, выпущенный какой-то индийской конторой лет, наверное, сорок назад. На этого монстра страшно было смотреть, но Эверсмит – механик – заверил, что и он полетит. Нужна-то лишь одна машина, остальные летели просто для шума – отвлекающий маневр.

На подступах к Даун Тауну было неспокойно. Очень неспокойно, несколько часов назад в СБА стянули все силы к Замку, так что на свободных территориях опасаться безов не стоило. Их там попросту не было. А над самим Замком можно рассчитывать на эффект внезапности.

Но этих вертолетов в любом случае Бойд больше не увидит.

Древнеиндийский монстр, коптя драгоценной соляркой, нехотя поднялся и, заложив вираж, исчез за ближайшими высотками. Его цель – жилые районы Даун Тауна. Его собьют первым. Машину повел Кривой Джонни, он вызвался сам, добровольцем. Лиса обещала приглядеть за «вертушками», но надежды на спасение у пилотов все равно оставалось немного.

Второй, сверкающий блистером кабины, Si-64L, легко и почти бесшумно взмыл в небо и унесся в направлении Ньюингтона. Третья машина сейчас разводила пары на Пустыре – кто бы знал, каких усилий стоило доставить туда вертолет незамеченным. Именно этот вертолет и должен достичь цели. Во что бы то ни стало, без его игрушек Лисе придется тяжело. И почти никакой вероятности остаться незамеченной.

Бойд скрестил пальцы, чтобы все получилось, и пошел надевать парадный килт клана.

«Вам пришло сообщение», – обычная служебная фраза, которую в былые годы любая «балалайка» выдавала несколько раз на дню. После Катастрофы сообщений стало меньше, но все же эта фраза оставалась самой популярной в наборе, зашитом в каждый индивидуальный чип подключения к сети. Джарред Ливанов, ходивший на работу в «Солнечную иглу» уже не первый десяток лет, привычно просканировал закрытое сообщение антивирусом, потом открыл его. Привычка профессионального машиниста: не знаешь отправителя лично, просканируй файл.

Желтый конвертик перед взором дрогнул и картинно открылся. Дата, отправитель, служебные данные. Все. Больше ничего не было.

Пустое сообщение, возможно, сбой в сети. На всякий случай Джарред еще раз проверил конверт антивирусом – ни малейшего подозрения. Машинист пожал плечами и переключил свое внимание на данные, приходящие с только что запущенных узлов сети. Все работало штатно.

«Вам пришло сообщение». Еще один желтый конвертик высветился на глазном наноэкране, призывно моргая, желая быть открытым. Антивирус – чисто. Открыть. Тот же эффект: пусто. Только…

Только, наверное, старым он стал. Первый раз Джарред не заметил – перед тем, как раскрыться, конвертик моргнул, исчез на одно короткое мгновение. Джарред уже начал сомневаться – скорее всего он видел это и в первый раз, но счел каким-то программным сбоем еще не отлаженной как положено сети. Но два одинаковых сбоя подряд?

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение»…

– Молли, – обратился он к сидящему рядом грузному типу с потной лысиной, к которой от стоящего на столе «раллера» тянулся проводок психопривода, – нас атакуют.

Голос Джарреда был совершенно спокоен. Атака – это движение, это нормальная жизнь нормального машиниста.

– Обычный спам, – констатировал Молли. Он двигал пальцем по столу вверх-вниз, явно просматривая список последних системных событий.

Система, присланная им ребятами Мейера, работала хорошо. Но она была новой, не до конца изученной, и багов, как в любой новой программе, в ней тоже хватало.

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение».

«Вам пришло сообщение»…

Конвертиков стало так много, что они мешали воспринимать окружающее. Джарред приказал им исчезнуть, но на месте пропавших тут же выстроилась новая партия спама.

– Нас атакуют, Молли, – все так же спокойно повторил Джарред. – Посмотри, откуда ведется рассылка, я отключаюсь. Нужно почистить «балалайку».

– Из…

Палец толстого Молли выписывал круги на гладкой столешнице. Он подался вперед всем телом, сощурив глаза, как будто информация, которую он читал, отображалась не на глазном наноэкране, а на стене перед ним.

– Ч-черт! – заикаясь, пробормотал Молли.

– Что?

– Punkground, линия 23, – сказал толстяк.

Джарред заметил, что под мышками у соседа медленно, но очень заметно расплываются темные пятна. Еще Ливанов отчетливо осознал, что дело плохо, и достал из ящика стола ампулу с «синдином».

– Нет, – подал голос Молли, – двадцать первая.

Он мотнул головой, словно ему что-то привиделось, и поправился еще раз:

– Шестнадцатая.

Джарред нажал клавишу на своем «раллере», снова подключившись к административному доступу. Посмотрев пару секунд на открывшуюся ему картину, Ливанов повернулся к толстяку, кивнул и вскрыл ампулу.

– Твою мать! – простонал Молли.