Вирусапиенс

— Теперь ваша очередь, — профессор освободил рабочее место патологоанатома и вытянул руку в приглашающем жесте. — Компьютер в порядке!

Довольный Грищенко, несмотря на мутную пелену, затянувшую взгляд, быстро погрузился в базу данных.

— Как вы говорите, их фамилии? — спросил капитан, на секунду отрывая взгляд от экрана.

Профессор взглянул на застывшего, словно изваяние античного героя, Ванькина. Тот отрицательно покачал головой, пожал могучими плечами.

— А шут их знает! — громко произнёс Геракл. — Как их по паспорту — только Коваль знал.

— Коваля тоже ищем? — обыденно, как если бы речь шла о потерявшемся щенке, поинтересовался Грищенко.

— Хотелось бы, чтобы было так… — вздохнул Ванькин, но заметив укоризненный взгляд профессора, замолчал.

— Кстати, у меня, кажется, есть их фотография на мобильнике, — вспомнил профессор, но его грубо оборвал хозяин кабинета:

— На кой ляд мне их фотографии? У меня не фотоателье при кладбище.

Профессор прижал палец к губам, призывая словоохотливого патологоанатома к секундному молчанию.

— Фамилии не проблема в век Интернета, — кивнул Медведев, по-хозяйски отстраняя тяжелые руки от клавиатуры.

— Вы что это?! — уперся было Грищенко, но, вспомнив о сэкономленном стратегическом запасе, успокоился, откатившись на стуле в сторонку.

После десяти минут поисков по всевозможным базам данных, доступных и не очень (впрочем, и совершенно недоступных в том числе), профессор хлопнул ладонью по столу и восхищенно выдохнул:

— Ну, молодцы! Ничего! Ни буковки в Сети — словно их нет на белом свете. И никогда не было.

— Нет, брат, врешь! — пришел в себя капитан, успевший за время сетевых поисков профессора прояснить взор до состояния «сразу не заметишь».

Профессор непонимающе уставился на патологоанатома.

— Если их нет на белом свете, — пояснил Грищенко. — Тогда они должны быть в нашем ведомстве. Но у нас их тоже нет!

— Значит? — воскликнул капитан, сделав большую паузу и высоко подняв указательный палец:

— Значит, они живы!

Ванькин, не принимавший участия в разговоре, подошел к профессору, положил руку на плечо и, когда тот повернулся, кивнул в сторону выхода.

— Пойдёмте, профессор. Нет их здесь! — подытожил он результаты посещения.

— Типичный псих! — прошептал Илья. — Прав Бейрут.

— Поищите в больницах, — посоветовал Грищенко, требовательными толчками провожая посетителей до двери.

Он, не переставая, оглядывался на дверь в соседнюю комнату.

— Там наши клиенты, бывает, надолго задерживаются.

— Видимо, ошибся ваш рыжий толстячок, — прокричал Илья, быстро сбегая по широкой лестнице. Профессор едва успевал за ним.

Хлопнула дверь.

В лицо ударила колючая воздушная щётка, сдирающая свежий мягкий снег с заледенелого тротуара.

Медведев вдыхал холодный воздух полной грудью, но не мог надышаться. Посещение патологоанатома вывело его из равновесия. Оно и понятно: вряд ли найдётся человек, способный при виде мертвых тел оставаться спокойным. Хотя нет — одного «железного расчленителя» они сегодня повстречали.

Профессор хотел было двинуться к припаркованному неподалёку «Пассату», но неожиданно ощутил в голове чужое присутствие. Словно в открытую форточку подул холодный ветерок, чья-то рука коснулась макушки и, испуганно вздрогнув, исчезла.

— Чёрт! — взвизгнул в голове испуганный голос Бейрута.

Сбоку шумно засопел удивленный Ванькин. Медведев, проследив за взглядом атлета, понял, что тот рассматривает окно лаборатории.

Уверенно ткнув пальцем вверх, Илья прошептал.

— Пацаны!

Словно под давлением указующего перста былинного богатыря, стекло взорвалось, выплескивая в серый воздух обезлюдевшей улицы фонтан сверкающих брызг.

— За мной! — рявкнул здоровяк.

* * *

«Куда, черт возьми, на этот раз?» — Анатолий, стоя на середине пустынной дороги, пытался понять, куда его занесло.

— Москва, конечно, — пробовал он убедить себя, но тут взгляд коснулся поющего светофора. Тот, подмигивая большими горящими глазами, исполнил бравурную мелодию.

— Розовые тротуары, сиреневые дома, поющие светофоры. Конечно, Москва! — зарычал Анатолий и плюнул на раздражающий веселенький асфальт.

— Осторожнее, друг, — шепнул незнакомый мужчина, протягивая маленькую ладошку. Был он невысокого роста, узок в плечах и сух в руках.

«Хлюпик!» — определил Анатолий.

Потешная шляпка-берет «а-ля замшелый интеллигент» норовила при каждом движении спрыгнуть с макушки хозяина и продолжить путешествие самостоятельно.

Выпячивая вперед узкий подбородок и демонстрируя клинышек нелепой эспаньолки, которой, судя по всему, мужчина очень гордился, незнакомец тихо простонал, глянув на Анатолия:

— Плейта нет!

— Наверное, дома забыли? — участливо поинтересовался он, приближаясь и подозрительно заглядывая в глаза Анатолия.

Как показалось молодому человеку, спросил слишком участливо для постороннего человека. Что такое плейт, Анатолий не знал, но по интонации незнакомца чувствовал что это что-то важное. Очень важное!

— Угу. Забыл! — уверенно соврал Анатолий. — Дома!

Разглядывая удивленного незнакомца, он пытался определить, что из вещей мужчины может быть тем самым плейтом, забыть который мог только полный кретин.