Виски для пиарщицы (СИ)

Заворачиваясь в элегантный кокон из одеяла и устраиваясь на подушке, готовой подарить волшебный сон, в котором мы с Виктором, в конце концов, будем вместе, я и не подозревала, что судьба уже заготовила бейсбольную биту, чтобы хорошенько стукнуть меня по голове…

***

В два часа ночи мой телефон начал попискивать, так, словно в мессенджер одна за другой бесконечным потоком летели фотографии. Обычно Виктор скидывал их целыми пачками, не в силах бороться с нахлынувшими чувствами: Женевское озеро и заснеженные вершины гор не давали ему покоя. Виктору не часто удавалось вырваться из больницы, он постоянно находился в палате с Гришей, но если вдруг получалось – поделиться моментами красоты ему хотелось именно со мной. После больничных ужасов каждый листик с каплями дождя казался моему рыцарю чудом природы…

Но Виктор не стал бы забрасывать меня фотографиями в два часа ночи. Он всегда ловко высчитывает разницу во времени между нашими странами – как же хорошо, когда у человека нет проблем с высшей математикой!

Однако… фото летели именно от Вити. Они шли бесконечным потоком. К тому моменту, когда я проснулась и поняла, откуда идёт звук, и нащупала впотьмах телефон, на нём уже оказалось тридцать пять снимков – об этом свидетельствовала цифра в зелёном кружочке рядом с именем Виктора.

«Что случилось?» - испугалась я, открывая мессенджер.

От первой же фотографии перехватило дыхание… Нет-нет, только не это!.. От второго снимка бешено заколотилось сердце. Открыв третий, я похолодела и ощутила, что горло сжимает ледяная удавка. После четвёртой фотографии – сорвалась со скалы и покатилась вниз, обдирая кожу и ломая кости. Пятый, шестой, седьмой снимки были такими же, как и предыдущие… И ещё десяток… И ещё…

Я сидела в темноте, дышала, как паровоз, и судорожно листала фотографии на сверкающем экране – каждая была как приговор, как тяжёлый могильный камень. Я не могла поверить, что это произошло именно со мной. Однако это случилось.

На фотографиях я была запечатлена в разных позах с мужчинами – то с Андреем Борисовичем, то с Болатом.

Спасибо, хоть не с двумя сразу!

Где – в обнимку, где – плечом к плечу, ласково прислонившись, пристроившись, бросая заинтересованные взгляды, кокетливо улыбаясь… Судя по этим фото, я ни в чём себе не отказывала и чудесно проводила время в мужском обществе, пока мой возлюбленный выхаживал больного ребёнка в онкологической клинике.

В конце вереницы снимков – несколько слов:

«Ты везде успеваешь, да?»

Несколько минут я перечитывала эту фразу, пока изображение не стало расплываться от подступивших слёз. В горле застрял комок, было трудно дышать, я словно уплывала вдаль по чёрной реке, меня уносило, смывало ледяной волной…

Кто меня так ненавидит? Кто меня караулил и выслеживал, ловил каждый взгляд и движение, а потом отправил собранный компромат Виктору?

Я мучилась подозрениями… Пока в голове вдруг не взорвалась бомба, и я застыла, потрясённая страшной догадкой.

А что, если…

А что, если Виктор сам поручил кому-то следить за мной?

***

Кровь стучала в висках, сердце ухало, а пальцы дрожали, когда я всё-таки решилась набрать номер Виктора. Нужно немедленно всё ему объяснить, через час будет уже поздно, через три – невозможно. Каждая минута моего молчания – словно признание вины. А я не виновата.

Почти. Ну, если только самую капельку…

Боялась, что мой звонок разбудит Гришу, но Виктор мог бы сразу выйти в коридор. Зря переживала - номер был недоступен. Отправила сообщение в мессенджер – Виктор его не прочитал. Написала на электронную почту – опять тишина.

Мне казалось, я лихорадочно бьюсь черепом о кирпичную стену: разбегаюсь и бросаюсь головой вперёд. А потом сползаю вниз, ощущая, как по лбу течёт кровь, а в глаза набивается кирпичная крошка. Это было ужасно. Я чувствовала, что Виктор от меня ускользает.

Но если он сам организовал слежку… Тогда о чём с ним говорить?

…- Проклятье! Твою же мать! – закричала бабуля и сразу же кинулась прикуривать сигарету. Руки у неё тряслись. – Рита, что ты натворила?!

- Я не виновата, - дрожащие губы не слушались. - Я не сделала ничего плохого!

- Ты серьёзно?! Да ты практически устроила публичную оргию с Борисычем! – заорала Соня. – Умница, конечно! На людях - оно веселее, приятнее. Но надо было и о Витеньке подумать! Он же теперь повесится!

- Я не устраивала оргию!

- А это что?!

Бабуля, поднятая с постели в половине третьего ночи, рассматривала фото на смартфоне не менее ошарашенно, чем я. Несмотря на критическую ситуацию, я успела машинально отметить, что мой чёрный кружевной пеньюар, который бабуля выклянчила у меня летом, очень хорошо на ней сидит.

Удивительно, что и этой мысли нашлось место в голове, секунду назад разбитой о кирпичную стену.

- Кошмар, - простонала бабуля. – Вот же засада! Лучше бы Витя прислал тридцать фоток своего инструмента. Тогда бы мы просто от души порадовались – за него, за себя. А так… Да проще сразу застрелиться, и никаких проблем! Пойдём.

- Куда? - всхлипнула я. По щекам катились слёзы.

- На кухню. Там ножи. Сделаем харакири. Чего мучиться?