Високосный год

Двенадцать месяцев поют о смертном часе...

                               Осип Мандельштам

А жизнь летит, её полёт безгласен,
и в этом есть особенный уют.
Когда беззвучно ангелы поют,
тогда ты жив, и твой конец неясен,
цени сполна свой временный приют.

Свой смертный час по цвету и по звуку

узнает царь, крестьянин и поэт,
когда увидит благодатный свет,
и смерть без слов возьмёт его за руку
и поведёт туда, где света нет.

Зато там есть трепещущее пламя,

забытый Богом дивный, странный мир.
И канет в вечность время и эфир,
исчезнет плоть, эмоции и память,
пропав внутри массивных чёрных дыр.

2020

«Понимаю, не время теперь для стихов…»

Понимаю, не время теперь для стихов,
ведь иное пришло поколенье.
Наложу я заклятье на стрелки часов,
чтоб сомкнуть эти тесные звенья.

Сбились рифмы с пути и бредут не спеша,

кровоточа как свежие раны.
Может быть, и без них будет жизнь хороша,
лучше тесных объятий нирваны?

Только слово без ритма как песня без слов,

бледный призрак изысканной речи.
Ведь без них не проникнуть в священство основ,
и утешиться в горести нечем.

Я собью в пары строчки, смешаю слова,

что всегда продиктованы свыше,
запишу их в тетрадь, понимая едва
что я в этих созвучьях услышал.

Пусть живут они долго, как все — день за днём,

пусть летают, поют на просторе.
А я буду мечтать только лишь об одном —
что придут рифмы новые вскоре.

2020

Гость случайный

Ко мне мой ангел, гость случайный,
сегодня вновь прислал гонцов.
Но я, признаться, не готов
прочесть судьбу, проникнуть в тайны.
С улыбкой горькой и печальной
не разглядеть обрывки снов.

Обезображен человек 

своим неведеньем простого,
утрачен смысл и стёрлось слово,
и нет уже любви навек.
А дождь струится из-под век,
смывая призраки былого.

Бредёт душа и время плачет

над теми, кто по сути слеп.
Но остаётся в небе след
от тех концов, что в воду прячут.
Из пальцев крестик на удачу
пусть даст обратный мне билет.

2020

«Зима не спешит...»

Зима не спешит в этот год високосный
порадовать снегом капризных детей.
Её Грета Тунберг без всяких затей
признала вчера депрессивно-несносной.
На всех перекрёстках окольных путей
всегда виден взгляд ледяной, смертоносный.

Вот так и живём между скукой и страхом,

не веря себе, ничему, никому,
свой дом превращая в немую тюрьму,
теряя мозги с небывалым размахом.
Я жизни такой никогда не приму,
уж лучше быть тенью — обычным монахом.

Избавь ты нас, Боже, от солнечных пятен,

от буйства магнитных, порывистых бурь,
от злобы завистливой, льющейся внутрь,
от всяких пророчиц, чей голос невнятен.
Пусть будет торжественна неба лазурь,
и грома язык станет смертным понятен.

2020

Робкая осень