Vita seconda (Вторая жизнь)

— Эх, ну что ты за конфликтная личность.

— Я не конфликтная!

— Конфликтная

— Вы сами напросились малыши… — голос бандита обрывает взрыв. Дорога у его ног разлетается камнями, а его здоровое бревно откидывает, впечатывая в тупик переулка, при этом повредив каменную кладку последнего.

— Ну, вот видишь, о чем я говорил. Испортил дорогу.

— Да как вы посмели напасть на нашего босса! — и двое ближайших бандитов срываются в их сторону.

Дорога опять лопается и в сторону одного летит огромный шип, нанизав бандита и пришпиливая к тому же многострадальному тупичку. Секундой позже туда влетает второй, отправленный в полет мощной подачей лекаря.

Третий, последний, оставшийся на ногах бандит лишь плотнее вжимается в стену. Но видимо что-то решив начинает, безумно хохоча, доставать какой-то предмет из-за рюкзака за спиной. В руках у него блестит огромная бомба с уже зажженным фитилем, а этот псих продолжает хохотать.

Это действие занимает всего пару секунд, а бандит оказывается уже нанизан на огромный шип. Но рядом с шипом виднеется еще одно каменное копье, а фитиль бомбы затушен огромным слоем грязи.

— Рад приветствовать гостей на улицах города нашего клана — произносит фигура в балахоне, входящая в переулок. — Прошу принять мои извинения касательно этого инцидента, желаю хорошо провести время в городе — и не слушая ответов, проваливается под землю.

— Ну что, Рок, пошли, нам еще на рынке торговаться за барахлишко это — как ни в чем не бывало произносит друид, выходя из переулка.

— Это ща ваще чё было?

— Это ща ваще была мылыция или полыция сего зело милого града. Видишь, Рок, какие тут милые дяди, блюдящие… блядящие…блюдущие правопорядок. Пришел, бздынь, ушел, а уровень преступности неуклонно падает и падает.

— Он его штырем к стене пришпилил…

— Ой, ну хорошо, не падает, но неуклонно снижается, как и их желание грабить корованы.

— Нам туда, налево, там рынок.

— Ок. Ато, кстати, советовала с ними особо не загрызаться. Ребята тут суровые, шо челябинские унитазы. Они кстати отвоевали на таких вот соревнованиях право властвовать в этом городе.

— Кто? Унитазы?

— Нэ, эти суровые парни. Это было во времена независимости данного града, так что они хоть и буду выступать, но такой жирный куш нам уже не светит. В общем, присмотрись, они, да и большинство здесь, наши потенциальные противники. Вот, кстати и пришли. Ищем вывеску с оружием или кузнеца там какого.

— Вон пошли там наковальня виднеется.

— Идем, Рок.

* * *

— Хм, странно, Рок, ты видишь кого, может продавец отошел? Эм, Рооок…

— Он разговаривает…

— Кто?

— По — моему этот меч, на краю прилавка.

— А ну дай подойду, а то чет далеко стою. Такс, слушаю…

— Эй вы брат что-то будэтэ, я вас уже второй раз спрашиват?

— Ты смотри, действительно разговаривает, и даже торгует помаленьку.

В этот момент из угла здорового и массивного прилавка с оружием выходит вальяжной походкой дварф. Видимо стоящий как раз напротив «разговаривающего» меча, но за счет высоты прилавка совершенно скрытый с глаз.

— Рок, если ты никому не расскажешь то и я нем, как рыба.

— Ок, тайна умрет со мной.

— Чито брат будэтэ?

— Мы не брать мы хотели вам втюхать, то есть продать эти замечательные кинжалы.

— Показывай…

* * *

— Деньгами разжились. Регистрация продлится еще долго, пошли, снимем пару комнат себе и ребятам. Не то, чтобы это сильно надо было но обсудить тактику, скинуть лишние вещички и т. п. место не помешает.

— Вон! Смотри как мило из дверей той таверны вылетел человек. Пошли туда, Вереск, ведь сразу видно чудное место.

— Ок, пошли.

Заходим в таверну. Стоило пересечь дверь всплывает сообщение.

*Системное сообщение*

*В данной таверне активирован режим «кабацкая драка» — нанесение не смертельного урона в рукопашном бою разрешается*

— Эм, Рок, держи себя в руках. РОООК. Нет, того не бей — это хозяин!

* * *

— Вереск, ты был прав, таверна нам просто необходима была. Я так давно не отдыхала.

— Ага, так наотдыхалась, что людей штабелями выносили, включая хозяина. Пошли регистрироваться.

*АРЕНА*

— Смотреть или участвовать?

— Смотреть.

— 1 золотой.

…

— Смотреть или участвовать?

— Участвовать.

— 5 золотых.

…

— Эй, Гран… Гра — а-ан… ГРАНИТ! — слышался крик у входа на арену. Там стояла невысокая девушка, с длинными черными волосами, которые были такой длины, что буквально не доставали до земли каких-то десяти сантиметров. При этом ее длинная челка полностью закрывала глаза. Удивительно, но это совершенно не мешало девушке активно двигаться, жестикулировать и бегать вокруг спокойно стоящего парня в балахоне. Сам же парень, видимо член клана, владельца этого города, занимался тем, что продавал билеты на арену для участников и зрителей. Странно, ведь такую нудную работу обычно давали НПС, а игроки предпочитали более интересное времяпровождение.

— Гран, что мы тут делаем?

— Мы продаем билеты, Чи — спокойно ответил все тот же парень в простом, просторном балахоне, довольно грязном и пыльном, что было не менее удивительно, в игровом то мире.