Вкус порока

Я шел по сложной анфиладе – мимо дверей и застекленных перегородок. Внезапно за стеклом обрисовался знакомый профиль. Я притормозил, любопытство позвало в дорогу – вернулся и стал подглядывать. Дверь была приоткрыта. В помещении, отделанном серым пластиком, присутствовали трое. В углу дремал мускулистый санитар. На жесткой кушетке покоился мужчина в больничной пижаме – худощавый, обросший. Подрагивали руки, скрещенные на груди. Глаза его были закрыты. Вполоборота ко мне сидел господин, не узнать которого было невозможно, и что-то вполголоса вещал. Речь лилась неторопливо, тембр голоса был густым и сочным, лицо – сосредоточенным. Никакого раздражения, брезгливости – человек работал. На этот раз он надел шевиотовый спортивный пиджак в крупную клетку, из нагрудного кармана выступал уголок белоснежного платка. Пальцы рук были перекрещены и плавно шевелились.

Я затаил дыхание – в происходящем было что-то магическое. Слова различались с трудом. «Машина слушается руля, вы молодец, но не следует гнать так быстро…», «У поворота сбавьте скорость, мы не знаем, что у нас за поворотом…»

Он замолчал – настала очередь пациента. Больной не открывал глаза, но задрожали и расклеились губы, он что-то зачастил, потом замолк, потекли слезы. Снова начал говорить – с усилием, выдавливая из себя слова. Робкая улыбка осветила бесцветное лицо. Санитар приоткрыл один глаз, не нашел в поведении пациента угрозы для социума и вновь задремал.

А персонаж в клетчатом пиджаке вдруг резко повернул голову. Не любил он посторонних за спиной! Наши взгляды встретились. Бежать было поздно. Я поступил достойно – виновато улыбнулся, показал жестом, как мне жаль, и выбрался из зоны поражения.

За спиной негромко кашлянули. Я чуть не сел! Юрий Иванович подкрался бесшумно, смотрел с насмешкой.

– Не ушли еще, Дмитрий Сергеевич?

– Виноват, Юрий Иванович, решил пройтись по вашему заведению… – я вытянул шею. Беседа за стеклом продолжалась. Колоритный господин не смотрел в нашу сторону. Юрий Иванович глянул через мое плечо и иронично улыбнулся.

– Уже ухожу, не волнуйтесь, – сказал я, – Вам знаком этот господин?

– Боюсь, да, – главврач вздохнул, давая понять, что знакомство с этим типом – не луч света в темном царстве, – Александр Петрович Краузе – крупный специалист в области психоанализа, кандидат медицинских наук, специалист по судебной психиатрии, член Европейской психотерапевтической ассоциации…

– Он… психоаналитик? – опешил я.

– Сертифицированный психоаналитик. Известен в узких кругах. Имеет частную практику в Аркадном переулке, обширную клиентуру – среди небедных слоев населения. Читает лекции на факультете психологии МГУ. Личность любопытная, сложная, противоречивая.

– Сапожник без сапог… – пробормотал я.

– Совершенно справедливо. У доктора Краузе целый букет психологических проблем, признавать которые он не желает категорически, хотя выявляет и лечит аналогичные у пациентов. Приходилось встречаться?

– Эпизодически. Встречи не вселяли восторга.

– И не вселят, – засмеялся Турицын, – Если вы не пациент Александра Петровича. Общаться с ним – удовольствие среднее. Но должен признаться, – Юрий Иванович понизил голос, – что доктор Краузе первоклассный специалист. Клиенты тянутся к нему потоком. Он в некотором роде… детектив – способен распутывать сложные психологические головоломки. К его услугам прибегают сотрудники правоохранительных органов. Чего уж там, – Юрий Иванович смущенно хмыкнул, – порой, глядя на результаты его работы, терзаешься абсурдной мыслью, что психоанализ – наука, имеющая четкое эмпирическое обоснование.

– Неужели, – пробормотал я, – И в стенах вашего почтенного заведения… Выездной сеанс психоанализа?