Вкус спинного мозга (СИ)

Я вываливаюсь из созданного Системой ничего, падаю лицом в бетон. Хруст носового хряща, алая юшка капает на пальцы, измазывает лицо, губы, подбородок и шею, затекает за воротник. Такой родной и ненавистный бетон, об которые я обламывал ногти и тщетные помыслы о свободе. Вскочить на ноги. Топор в руке, кинжал на поясе. Призыв теней проходит… до ужаса привычно, будто я годами только тем и занимался, что взвывал к голодным сгусткам темноты. Сердечная мышца пропускает удар и нечто, обладающее практически неопределяемым вкусом, прокатываеся по моим жилам, дабы вспыхнуть на прочерчивающей ладонь линии жизни микроскопическим ядерным взрывом черноты. Черноты, что приобрела физическую трехмерную форму и нежно обвилась вокруг фаланг моих пальцев, готовая в любой момент броситься в атаку цепным псом, забывшим о таком понятии, как инстинкт самосохранения. Я чувствовал некую связь между нами. Хозяин и верный питомец, просуществовавшие в тесном симбиозе не один десяток лет.

Но не было толп врагов.

Не было той самой тьмы одиночной камеры.

Не было ничего из того, что я себе представлял.

Голоса перестали нашептывать мне в разум гнездом ядовитых змей. Гнев споткнулся на самом старте яростной бойни. А безумие тихо хихикало, отодвинувшись на самый край восприятия, напоминая о своем присутствии редкими визуальными галлюцинациями на периферии зрения, не имеющими смысла и постоянной формы.

Я чувствовал вкус этого места… вкус разочарования, непонимания, страха окончательного сумасшествия.

Что это за хуйня?!

Бетон… измазанный запекшейся кровью бетон. Бурые шелушащиеся пятна слипаются в кривую цепочку повторяющихся слов, покрывающих каждый миллиметр стен, пола и потолка. Сука, невысокого потолка, до которого можно дотянуться выпрямив руку.

БОЛЬ-УЖАС-СМЕРТЬ-НЕНАВИСТЬ-ГНЕВ-ЕРЕСЬ-БЕЗУМИЕ-СТРАХ-МЕСТЬ-КРОВЬ

Я вышел из глухого карцера. Двери, косяка, петель и даже следов того, что это когда-то здесь находилось не было. Я тихо засмеялся. Хриплый, полуистеричный, взрыкивающий смех, пробирающий стянутые в тугой узел потроха и вставший дыбом костный мозг. Он заставил безумие замолчать. Долгие секунды тишины — только я и мои мысли, даже как-то отвык от этого ощущения.

Что это значит?..

Я шел по узкой кишке коридора, освещенного болтающимися под потолком лампочками. Вязь слов распустила узловатые щупальца их "моей" обители в разные стороны, походило на проступившие вены, черные от дурной крови.

Шелест подошв эхом разносится вперед меня, отражается от стен и просачивается в локаторы ушных раковин. Когда-то я был готов убить за малейших отблеск этого звука. Теперь же я издавал его сам. Я не моргал, пустой взгляд в никуда. Холод и боль, растекающиеся от грудной клетки по всему организму. Тени рассосались, перестав обдавать мою кожу успокаивающей прохладой, полоска маны медленно начала восстанавливаться.

Я просто чеканил шаг, покуда весь мир вокруг меня разваливался и дробился на сотни осколков. Бритвенно острых осколков, потрошащих остатки моего разума.

Не было "ямы". Во всяком случае, физически.

Была одиночка в моем разуме, где я, где мое сознание, корчилось, силясь выбраться наружу, пока… пока что?..

Комната, четыре на четыре, без окон. Без обоев. Только старый стол и тускло-желтый свет лампы.

Подойти к нему.

Я засмеялся в голос, чувствуя как начинают слезиться глазные яблоки.

Вся поверхность стола была превращена в стену типичного детектива. Вырезки из газет, распечатанные фотографии, интернет-статьи, красные знаки вопроса, выведенные жирным маркером, нити, соединяющие разрозненные фрагменты информации вместе, куски карт городов и регионов.

Взгляд прошелся по заголовкам, ненадолго останавливаясь на черно-белых фотографиях.

"Зверски изуродованное и расчлененное тело Андрея Шашкова было найдено в городском парке…"

И мое фото.

Слезы смешиваются с кровью из разбитого носа. Я чувствую солено-металлический вкус этого коктейля.

"Террорист-одиночка устроил бойню в метро. Четырнадцать трупов и двадцать один раненый. Личность боевика устанавливается."

Человек в куртке и балаклаве с автоматом Калашникова наперевес. Откуда-то я знал, что этот ублюдок — это я.

"Следствие вышло на след маньяка, орудующего в Подмосковье…"

"Оперуполномоченные опрашивают свидетелей жестокой поножовщины…"

"Наше независимое расследование уже близко к разгадке зверских ритуальных убийств…"

"Мы как никогда близки к тайне исчезновения людей…"

И точно по центру распустившегося цветка задокументированного насилия в столешницу до половины вогнали причудливой формы нож.