Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ)

Помедлив, парень возвращается к разговору со спонсором, имя которого я уже сто раз успела забыть, а я смотрю в свою тарелку с остывшим куском покромсанного мной же мяса и пытаюсь отпугнуть подкрадывающуюся тревогу. Я так давно не виделась с папой, что начинаю волноваться из-за встречи с ним? Или мне просто стыдно, что я совсем о нём забыла?

Сотовый молчит — я задумчиво смотрю в окно, щурясь из-за яркого майского солнца, и даже не сразу замечаю подкравшегося официанта, решившего забрать мой пустой бокал. Заказать ещё вина не успеваю — на улице тормозит полицейская служебная машина, и я сразу же понимаю, что это мой отец. Он бы ещё сирену включил…

— Я на минуту.

Скворецкий бросает взгляд в окно на тачку, затем поднимается из-за стола, а на мой упрекающий взгляд лишь бросает:

— Что? Хочу просто поздороваться с будущим зятем, — улыбается. — Вы нас извините, мы ненадолго, — обращается к мужчине.

— Конечно, конечно. Не торопитесь, я пока ещё что-нибудь закажу, — оживляется мужчина, подзывая официанта.

Куда ему? И так жирный, лопнет скоро…

Ладно, раз от Стаса не избавиться, придётся взять его с собой, ничего не поделаешь. Схватив сумочку, я уверенно направляюсь к выходу — бренчит колокольчик над дверью, и тёплый ветер накрывает меня приятной волной, пробираясь под платье словно нежные руки любовника.

Папа стоит возле авто в полицейской форме и кому-то звонит — только сейчас вспоминаю, что оставила мобильник на столе в ресторане, но возвращаться за ним уже поздно.

— Па!

Он опускает руку, прячет сотовый в карман.

Рядом с соседней машиной стоит Дима и наблюдает за каждым нашим шагом — я чувствую на себе его пронзительный взгляд, пока иду к отцу.

— Ирочка, — он щурится, осматривая меня с ног до головы. — Какая ты красивая.

— Спасибо, — смущаюсь.

Мы обнимаемся — его крепкие объятия длятся всего пару секунд.

— Антон Юрьевич, — Стас протягивает ему руку. — Рад видеть Вас.

— Взаимно.

Отец отвечает на рукопожатие, но по его взгляду понятно: папа рассчитывал на разговор без свидетелей.

— Так, что за спешка такая? — улыбаюсь я, бросая взгляд на патрульную машину, за рулём которой сидит полицейский. — Ты так по мне соскучился, что решил с конвоем приехать?

Отец щурится ещё больше — яркое солнце надоедает, хочется скрыться от его настойчивых лучей или хотя бы надеть очки, но я просто стою и смотрю на папу, нетерпеливо дожидаясь ответа.

— И это тоже, — хмурится.

Медлит. Эта пауза кажется бесконечно-долгой, будто время останавливается в преддверии чего-то глобального. А затем оно действительно замирает, и следующие слова отца застревают в плотном вязком воздухе, медленно, но верно добираясь сначала до моих ушей, а потом и до мозга. Кажется, по пути они теряют все буквы, снова собирают их в неправильном порядке, и то, что я слышу, оказывается полнейшим бредом.

— Бабушка скончалась. Сегодня ночью. Я пришёл утром домой после смены и нашёл её в своём кресле.

Я падаю. Или нет.

— Что? — неуверенно переспрашиваю, отказываясь принимать происходящее. — Как? В смысле…

Ноги слабеют, и я оступаюсь на каблуках.

Отец дёргается вперёд, чтобы придержать меня, но я оказываюсь в крепких руках Стаса.

— Мне так жаль, — бормочет Скворецкий, окончательно добивая меня.

Да нет, бред какой-то. Глупая шутка! С бабушкой всё было нормально, врачи говорили, что ей становится гораздо лучше! Она не могла просто взять и умереть!

На смену шока приходит отрицание и раздражение — я дёргаю локтем, избавляясь от поддержки Стаса, и трясу головой.

— А что врачи сказали? Ей же… Ей же было гораздо лучше, как так вообще получилось? — отчаянно смотрю на отца, пытаясь найти виновника, но он лишь хмурится.

— Это было два месяца назад, Ир, — тихо напоминает он. — Сказали, что такое бывает… Перед концом. Больному на какое-то время становится лучше, а затем резко хуже и… Она умерла во сне. Наверное, даже не поняла, что случилось…

Голова идёт кругом, мир становится серым и приглушает звуки, концентрируя всю боль и страдания лишь в одной точке: в моей груди. И я готова разорвать её в клочья, лишь вырезать разрастающуюся опухоль.

Я не верю. Не верю. Не верю. Не верю… Хочется кричать, требовать ответы, ненавидеть всех и каждого, но я лишь без сил смотрю сквозь папу и совершенно ничего не вижу. Вообще ничего…

— Я отвезу тебя домой, — говорит отец, и, кажется, последние годы я только этих слов и ждала. — Мне нужна твоя помощь, я один не справлюсь.

— Я тоже поеду, — уверенно заявляет Стас. — Помогу организовать.

— Нет, — даже я удивляюсь своему резкому и неожиданному голосу. — Я сама, — не смотрю на него, потому что, если встречусь с ним взглядом, точно позволю парню взять ситуацию под контроль.

— Ир…

— Нет, — убираю с лица упавшие пряди волос. — Я поеду с папой, а ты заканчивай встречу. И Дима мне не нужен, за мной присмотрят.

— Я всё же настаиваю, чтобы Дима тебя сопровождал…

— Она же сказала, Стас, — папа открывает заднюю дверь машины. — Я о ней позабочусь. Не беспокойся.