Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ)

— Стасян, ты что ли? — удивляется. — Нихера ты мастак на ночь глядя названивать.

Закатываю глаза.

— Ой, ещё скажи, что спал. Так что? Где Костян? Отвечай, а то прикрою твою лавочку. Не сможешь толкать краденную технику.

Издаёт какой-то непонятный звук: то ли кряхтит, то ли задыхается.

— Да без понятия, где твой Назар. Он в последнее время с Максоном тёрся. Спроси у него.

С Максоном? Хм. Парень адекватный чувак, но слишком мягкий, чтобы Назара удержать в ежовых рукавицах. Так себе замена мне.

— Хрен с тобой, — сбрасываю.

Нет никакого желания тратить время на Рябу. Ищу номер Макса, звоню ему. Берёт трубку только со второго раза.

— Стас? — удивляется.

Да что они так реагируют, будто я только что из мёртвых воскрес? Обидно даже.

— Да, привет. Я Костяна ищу. Знаешь, где он?

Медлит.

— Нет.

Чертыхаюсь.

— Он оставил мне странное сообщение. Типа прощай, вся хуйня. Я слышал, он с тобой в последнее время тусил. Знаешь что-нибудь про это?

Максон шумно вздыхает.

— У нас были небольшие проблемы, но всё уже разрулено. Так что понятия не имею, к чему он сказал тебе такое.

Прикусываю губу, бросая взгляд на мелькающие за окном огни.

— Что за проблемы?

— Да так. Один чувак наезжал. Пришлось попотеть, чтобы устаканить ситуацию. Я же говорю, всё уже на мази, — медлит. — Я слышал, он перетирал с Колей тему про тебя и Ирку. Типа, вас видели вместе. Может, звонок на эту тему был?

Я замираю. Так, значит, всё-таки Костян имел ввиду нашу с Ольханской связь.

«Я всё знаю» было про меня и девушку.

«Позаботься об Ире», наверное, намёк на «желаю вам счастья».

А «прощай»…

Видимо, всё дело именно в этом. Чёрт… Я так долго пытался придумать речь, чтобы рассказать Костяну правду, а в итоге он сам всё узнал. Чё за херня?

— Ладно. Так, ты не знаешь, где может быть Назар?

— Без понятия. Я его пару дней не видел. Дома, наверное, в такое-то время.

Что-то сомневаюсь.

— Ладно. Узнаешь что-нибудь, позвони.

— Ага.

Сбрасываю.

Лучше не стало. Единственный вариант: нагрянуть к Костяну домой, но вряд ли всё будет так просто. Скорее всего, Назар где-то тусит. Вот только где — понятия не имею. Сорвался, называется, на поиски. Найди то, не знаю, что.

— Так, куда едем? — спрашивает охранник.

— Да просто езжай вперёд, — раздражаюсь.

Пытаюсь сообразить, что же делать дальше. Думаю дольше, чем хотелось бы, а после посылаю всё к чёрту и называю водителю адрес. Рванём прямо к Костяну на хату. Если его там нет, подожду. В любом случае парень объявится. Искать его при таком раскладе — бессмысленная трата времени. Едем мы долго: приходится преодолеть половину города, чтобы добраться до района, где живёт Назаров.

Чуть больше чем через час я уже выхожу из авто и решительно направляюсь в сторону подъезда. Даже не обращаю внимания на возражения охранника на то, что я не должен вот так просто покидать тачку и уходить в неизвестность. Домофон не работает — захожу в подъезд, слышу позади шаги мужчины. Поднимаюсь на нужный этаж, нахожу взглядом дверь квартиры Костяна.

Решительно нажимаю на звонок, вслушиваясь в звенящую трель и пытаясь разобрать какие-нибудь шаги или голоса, но всё впустую. Его здесь нет. Либо парень засел в комнате и не собирается выходить: увидел меня в глазок и послал к херам. Я бы так и сделал.

В отчаянии хватаюсь за дверную ручку и вдруг замираю: она поворачивается. Дверь открыта. Странно. Парень никогда не оставляет квартиру незапертой, боится за мать. Что-то внутри меня лопается: я осторожно открываю преграду, сбрасываю с плеча настойчивую руку охранника, пытающегося меня остановить, и захожу в до боли знакомый коридор.

Тихо. На кухне горит свет.

— Назар, это я.

Негромко зову. В ответ ничего. Дверь в комнату матери друга плотно закрыта, но я не решаюсь туда зайти: мало ли напугаю её. Она же психованная.

Нагло прохожу в сторону кухни, ожидая увидеть друга, но там пусто. Направляюсь к комнате, решительно открываю дверь и захожу внутрь. Замираю.

Открытые шкафы наполовину пусты. Вещи разбросаны по полу, будто кто-то пытался наспех отыскать нужную одежду, но с первого взгляда пропажу найти невозможно. По крайней мере, я не хочу тратить на это время. Взгляд скользит по вечному срачу в комнате Назара и останавливается на листке бумаги, спокойно лежащем на подушке. Перешагнув через кучу барахла, хватаю бумагу и быстро скольжу по ней взглядом. С каждой строчкой сердце стремительно опускается в желудок и начинает растворяться в кислоте.

«Я знал что ты приедешь. Не ищи меня я уехал из москвы. Мне нужно время. Будь счастлив с иркой. Мож как нить встретимся. Мать ещё дома не пугай её. Свали по тихому. Назар».

Грамотей, блять…

Какого хрена происходит? Почему он свалил из Москвы? Сбежал из-за того, что я с Иркой замутил? Это на него не похоже. Устало вздохнув, сажусь на кровать, в третий раз перечитывая послание. Неужели, опоздал? Надо было сразу ехать сюда, а я сидел тупил. Что б тебя…

— Блять…

Сильно ударяю себя по коленке.

Быть этого не может: Костян не рискнул бы свалить и оставить мать. Что-то здесь не так…