Вкус вишнёвой лжи. 1 часть

В любом случае, всё позади. Думаю, второй раз эти двое на нас не полезут, к тому же будут бояться, что я всё солью отцу. И тогда им точно конец. Ира же упоминала про изнасилование, верно? Тогда Максимов в курсе, что мы знаем их секрет. А Женя без команд Димы – пустое место. Беспокоиться не о чем…

***

– Плохо выглядишь, – кривится Назар, стоя у меня на пороге.

– Да ты тоже…

Осматриваю загипсованную руку и довольно-таки свежие ссадины на подозрительно счастливом лице.

– Что, где твоя кукла? – Костяну не нужно разрешение, чтобы зайти.

Прикрываю дверь и лениво плетусь к дивану.

– Элли? Домой пошла, – присаживаюсь, откидываюсь на спинку и вытягиваю ноги. – А братец свалил в Питер на три дня, так что отделался сегодня звонком.

– Это хорошо, – нагло заглядывает в холодильник. – Шибко до твоей рожи докапываться не станет. Уже придумал отмазку?

Пожимаю плечом. Друг этого, конечно же, не видит, но мне плевать.

– Скажу, подрался. Мне не привыкать.

Костя не отвечает. Хлопает дверца холодильника, раздаётся звук открывшейся банку «Пепси». Протяжное «Т-с-с» ещё несколько секунд вибрирует в дальнем конце разума.

– Знаешь, что, – друг заваливается в кресло, смотрит на банку, но не притрагивается к ней. – Мне, кажись, это. Ирка нравится…

Не успеваю сдержать смешок – вместо него получается хрюканье, которое я неумело пытаюсь скрыть за кашлем.

– Влюбился что ли? – не верю я.

– Не влюбился! – возмущается Назар. – Просто нравится. И ничего больше. Ты же знаешь, я отношения не завожу после бывшей.

После бывшей…

Ну, да. Была у него как-то девчонка, от которой Костян башку потерял. Юля, вроде. Я её не застал, появился уже после того, как они разошлись. Она ему с каким-то мажором изменяла, к тому же оказалась жертвой аварии, в которой погибла почти вся семья Назарова. Мутная история.

– Так сколько времени уже прошло, пора забыть её.

Друг молчит, но индикатор активности и позитива в нём заметно снижается.

– Да знаю я…

– И чё делать будешь? С Ирой. Она тебя, вроде, терпеть не может.

Пожимает плечом, делает три глотка из банки, откидывается на спинку стула.

– Да как-нибудь разберусь. Чё, к тёлкам не подкатывал что ли…

Ну-ну. Удачи. Ирка тебе не одна из куриц с вечеринки, готовая по щелчку прыгнуть в постель. Хотя, если уж Костян что-то решил, то точно не отступится. Надеюсь, не натворит ещё больших бед, а то расхлебывай потом бардак за ним.

– На счёт этих ребят, – резко меняет тему, и я не сразу понимаю, о ком речь. – Можешь не париться. Больше к нам не сунутся.

Молчу. Это он про Максимова?

– С чего ты так уверен?

Подозрительно как-то. Задумал что-то?

– Да так. Доходчиво поговорил с ними под конец, так что рисковать не станут. Может, на тусу сгоняем куда-нибудь? Отметим победу?

– Ой, иди сам куда хочешь, – отмахиваюсь. – У меня и так всё тело ноет.

Друг смеётся, удобнее устраивая на подлокотнике загипсованную руку. Устремляет взгляд на телевизор и замолкает. М-да. Как в старые времена, когда мы после неистовых драк сидели у меня и просто молчали. Давненько такого не было.

Ложь 38. Ира

Помните, я говорила, что проведу выходной в постели за просмотром какого-нибудь сериала или фильма, а, может быть, даже мультика? Лениво похрустывая отцовскими семечками, которые тот вечно не доедает по утрам, и попивая переслащённый чай? Так вот, нифига.

Проваляться без дела я смогла не больше часа, а фильм никак не заходил из-за посторонних мыслей и звонков Элли, которые каждый раз приходилось сбрасывать. Невозможно в таких условиях отвлечься от навязчивых воспоминаний и глупого накручивания. Стоит только вспомнить воссоединение Макеевой и Скворецкого, как сразу хочется что-нибудь сломать или, ещё лучше, залепить самой себе пощёчину. Так что лежать и ничего не делать – это не моё. Руки чешутся, на месте усидеть не получается, будто постель напичкали камнями. Принцесса, мать его, на кирпичах.

Привет. Меня зовут Ира Ольханская. И я пытаюсь избавиться от мыслей о Стасе с помощью генеральной уборки в квартире, которую ничто на свете уже не сможет привести в порядок. Сколько не убирай, всё равно помойка. Но моя, любимая, родная.

Старый компьютер с до дикости медленным интернетом, что я до капли высасываю из модема «Йота», радует и раздражает одновременно. Музыка и навязчивые сообщения от Элли, периодически щёлкающие в «Вконтакте», в руках тряпка, рядом ведро с водой, в комнате бабушки громко работающий ящик, на кухне кипящие пельмени. У меня нет даже секунды, чтобы подумать о чём-нибудь лишнем.

Полы выдраены. Пельмени для бабули сварены. Привет, стирка. Машинка давно уже не работает, так что приходится по старинке, руками. На новую денег нет, а починить старую мне уж точно не по силам.