Влюблённая. Гордая. Одинокая

Черт, отчего же ее слова так задевают? Злят? Меня, свободного во всех отношениях человека, равнодушного к чужому мнению? Раздражают ее цепкие руки на моей груди, незнакомый запах, губы – не такие пухлые и подвижные, как у той, которая недавно пылко отдавалась мне. В затуманенный алкоголем мозг врывается воспоминание о Любе. Не к месту обжигающими, болезненными всполохами мелькают в мыслях картинки: вот, чужие руки ласкают ее обнаженную спину, перемещаются на бёдра, жадно раскрывая их для себя, берут ее, снова и снова… 

Я не верю, что она такая с другими: настоящая, искренняя в своих порывах, влекущая, как свет маяка. Только со мной! Со мной, для меня. Я… У меня нет права ее хотеть, пачкать собой… Нет права портить ей жизнь своим мимолетным капризом. Вот она правда – смешная и горькая одновременно. Я бы мог вернуться в настоящую жизнь из своего параллельного мира, но надо ли?

– Ты не создан для отношений, Боголюбов. – Выпуская облачко сизого дыма, повторяет Марианна. – Поедем к тебе.

На входе в клуб многолюдно, но взгляд девушки вычленяет из толпы Никиту. Он машет рукой, пряча айфон в карман джинсов  жестом, полным раздражения: скорее всего, женушка в очередной раз вынесла ему мозг.

Никита видный мужик во всех смыслах, и в глазах Марианны тлеющим угольком вспыхивает вожделение. Бросаю на неё короткий взгляд, но его достаточно, чтобы заметить: Марианне все равно, с кем из нас двоих ехать.

«Откажись от подделки, почувствуй оригинал…»

Я и есть подделка, живущая в пластмассовом мире. И я сам выбрал в нем жить. Быть одним из одинаковых безликих манекенов.

– Извини, детка, не сегодня.

Я жму Нику руку и коротко прощаюсь с девушками, позабыв их лица уже через секунду. Протискиваюсь сквозь толпу к ожидающему такси, на ходу поддаваясь странному, непривычному мне порыву: звоню Рябинину, своему давнему другу детства…

Воспоминания походят на жучка-короеда – ненасытные и превращающие мозг в труху. Не сразу замечаю приближающийся к машине силуэт.

– Эй! – вздрагиваю от настойчивого стука в боковое стекло.

Лицо курьера выражает крайнюю степень озабоченности и недовольства. Я опускаю стекло, чтобы услышать от него то, что вижу своими глазами: не приняла…

– Не взяла. – Тощий парнишка неуклюже сжимает в руках букет белых роз. Падающие с неба снежинки покрывают бутоны и крупные листья тончайшим слоем мелких капель. – И записку не прочитала. Сказала цветы выбросить. – Добавляет зачем-то.

Я молча сую в его ладонь причитающееся вознаграждение, стараясь спрятать под равнодушной маской клокочущее внутри негодование.

Включаю фары, пристёгиваюсь.

– Так что с цветами делать? – жалостливым тоном произносит он.

Я указываю ему направление к мусорным бакам легким кивком головы.

– Выбросить. – Давлю на газ и уезжаю с парковки банка…

Кого-то плющит не по-детски))) Глава 9.

Любаня.