Внутреннее гетто [сборник стихов]

   В этом городе временем выстланы стены и скверы,
На готических шпилях — обрывки несбывшихся снов.
До утра их растащат на гнезда седые химеры —
К холодам и химерам, и ангелам нужно гнездо.

Кошка-осень, свернувшись в клубочек на вычурной крыше,

Рыжей лапой цепляет за сердце: куда же ты? Стой!
Нам горгульи и чайки любовь напророчили — слышишь? —
И теперь подвенечный наряд вышивают крестом.

Ухожу навсегда, извини. Мне уже неуютно —

И вино не пьянит, и безвкусен зеленый прибой.
Мне свободу любить отсыпали на вес, поминутно —
Я потратила все подчистую на встречу с тобой.

На ходу примеряя привычное серое утро,

Как потертые крылья (служебные! на дом не брать!),
Возвращаюсь к себе, от себя отрекаясь как будто,
Оставаясь на вычурной крыше дотла догорать.

Пятый сезон

"И жили они долго и счастливо, и любили друг друга до самой смерти, и умерли в один день". Эту фразу следует понимать наоборот: когда мы разлюбим друг друга — мы умрём. В один день. (c)

Новоселов А. "Со страхом, но без упрека"

У тебя в мечтах — корабли, у меня — пустыня и зной,
И слепяще-черный самум выжигает небу глаза.
Не болит (почти не болит) грубый шрам от вырванных снов:
Их кладут в просоленный трюм, выполняя чей-то заказ.

На салфетке в летнем кафе я рисую абрисы дней,

По линейке — слишком прямых, от руки — изломанных в хлам.
В винегрет чужих атмосфер покрошили воздух моей,
Это осень — локтем под дых, это с бритвой к горлу — зима.

У меня, увы — снегопад, у тебя — каштаны в цвету,

Безымянный пятый сезон по прогнозам будет суров.
Ты уже не хочешь назад, я… да нет, и я не приду,
Память выел жидкий азот. Время вышло, либе. Log off.

День серебряных иллюзий

   В день серебряных иллюзий
Даже ангелы беспечны.
В чью-то жизнь влетаю юзом —
Глупо, ветрено, навечно.

Web сентябрьских паутинок —

Рвутся ниточки коннекта,
Восьминогие админы
В кратком отпуске до лета,

Перепутаны домены,

Письма к дьяволу уносит…
В день предсказанной измены
На двоих — вино и осень.

Губы треснули в улыбке.

Слушай, я… да что тут скажешь.
Тихо ноет дура-скрипка
В надоевшем антураже,

И заткнуть бы — только нечем.

Вечер в цвет спитого чая.
Это ведь недолго — вечность.
…Что же ты не отвечаешь?

Немного о вампирах