Во власти мракобесия

– Закон надо делать своими руками. Нечего ждать милостей сверху. Видишь бандита – уничтожь его, видишь грязь – смой её. Нужны решительные меры, а не сюсюканье.

– Ты случаем не в революционеры записался? А то много нынче всяких радикальных направлений развелось.

– Не-е-е, – молодой человек помотал головой, – в революцию не играю. Все революционеры – подонки.

– Надеюсь, что и в Робин Гуды ты не запишешься.

– А почему бы и нет? – Никита загадочно улыбнулся. – Робин Гуд помогал людям.

Трошин поднялся.

– Робин Гуд был главарём обыкновенных бандитов. А красивые легенды о нём сложились много позже.

– Людям надо во что-то верить. Одни верят в доброго царя, другие – в Робин Гуда.

– Можно подумать, что ты уже сделал свой выбор. – Сергей бросил окурок и раздавил его башмаком.

– Выбор за меня сделало государство: схватило, блин, за шиворот и бросило в Чечню… Демократия, ё-моё… И никто не спрашивал моего желания. Знаете, в школе нас учили, что древние римляне считали, что у них была республика, демократия. Но вот для кого была эта самая демократия? Для всех, кроме рабов. А у нас разве не так? Правители упиваются своей безраздельной свободой, витают где-то в заоблачных высях, а мы, которые на земле стоим, имеем шиш от этой свободы и поделать ни черта с этим не можем. Нет, Сергей, вы, может, и хотите служить людям, но у вас тоже ни черта не получится. Все ваши ФСБ и СБП всегда будут зависеть от царской прихоти. Настоящий человек должен строить свою судьбу сам, наплевав на царей… и, кстати, на законы, если эти законы не служат народу.

– Значит, ты всё-таки революционер, раз хочешь изменить законы.

– Не хочу я ничего изменять, – с досадой сказал Никита. – Но пусть меня не заставляют жить по законам, от которых страна дерьмом захлебнулась. Ну а станут заставлять – сильно пожалеют об этом.

– За оружие возьмёшься?

– Почему бы нет? Мне не привыкать. Смерти я уже не боюсь. Я три раза ей в глаза заглядывал.

– Я тоже заглядывал. Между прочим, в Чечне побывал. Только не в окопах, а чуток иначе.

– Это как?

– В тылу у боевиков. Впрочем, это долгая история.

– Блин, так вы, стало быть, наш?

– И ранен был, вот здесь пуля прошла, – Трошин указал на левый бок. – Однако на луну не вою, как ты. В революционеры не записался. В бандиты тоже… Ну что ж, посидели, пойду отдыхать. Я, знаешь ли, притомился сегодня. Будь здоров… И всё-таки взвесь ещё разок свою жизнь.

Сергей пожал Никите руку и вошёл в подъезд. Поднимаясь по лестнице, он улыбнулся и покачал головой. «Зачем я про Чечню выдумал? И про ранение тоже? Неужели мало в моей работе трудностей, что мне вдруг захотелось прихвастнуть чем-то совершенно ненужным для меня? Но ведь этот парень ничего другого не понимает. Для него моя служба – пустой звук. Он умеет оценивать жизнь только с ему знакомых позиций. Он видит мужчин только в тех, кто хоть на несколько дней окунулся в войну… Ладно, соврал. Зато он теперь будет иначе смотреть на меня. И слушать меня будет иначе…»

* * *

Вадим Игнатьев любил Москву, но в последнее время он её не узнавал. Столица менялась настолько стремительно, что к ней почти невозможно было привыкнуть. Москва становилась чужой. Сам воздух её сделался чужим. Орды чужеземцев устремились на её улицы, пользуясь простором так называемого «рынка». Всюду что-то продавали, делили, захватывали.