Война

— Гварэ, зи, — переглянулись они между собой и, показав мне рукой следовать за собой, привели к одинокому пожилому мужичку, сидящему на террасе одной из этих уличных закусочных с видом на море, что удобно устроившись в кресле, вытачивал из коряги фигуру какого-то животного...

Другие посетители кафе если и обратили на меня внимание, то ненадолго. В чанах, от которых шел пар, я заметил раков, креветок, овощи. Рядом жарили мясо. Запах был приятным.

— Какгабэ-бу, ака тудум, — почтительно обратились мои сопровождающие к этому седому мужику с короткой стрижкой.

Он кивнул и отпустил их, сказав пару слов, которые я все равно не понял.

— Здравствуйте, — слегка кивнул я, ожидая, когда на меня обратят внимание и, чувствуя, как мне в спину смотрят те, кто остался на дирижабле.

— Беглецы? — Спросил меня седой на неплохом русском, впрочем, не отрывая взгляда от коряги в руках.

Отвлекало еще то, что по этой набережной носились туда-сюда дети, животные, похожие на кошек и другие, незнакомые мне мелкие существа. Жизнь била ключом.

— Э-э, да, — осторожно ответил я. — А почему... — Не успел я спросить, как он ответил.

— Вы не первые кто прошел мимо за последние дни, но те-то хоть знали куда попали, а вы, похоже, нет, иначе бы не размахивали оружием.

— Кто ж знал, что жизнь вынудит нас покинуть родину? — Пожал я плечами. — Неприятности настигли нас неожиданно.

— Я знаю, что случилось с Россией, — впервые поднял на меня взгляд этот странный мужик. Глаза у него были голубыми, яркими. Чистыми. Никак не подходящему человеку, чья голова уже полностью поседела.

Внимательно меня осмотрев, он снова опустил взгляд на корягу в руке, продолжив ее обрабатывать. Хорошо хоть не замолчал. Я и так чувствую себя не в своей тарелке.

— Никому из тех, кто здесь прошел до вас мы не помогали, даже если нас и просили, — непонятно к чему сказал он это. Но я все же решился задать вопрос.

— Почему?

— Плохие люди. Много амбиций и мало сердца. Не уживемся, — ответил он.

— Хм, — хмыкнул я, не зная, что ещё сказать. Странный он.

— Ты другой, — продолжил седой говорить. — Остров за моей спиной носит название Три черепахи и я его полноправный хозяин. Все тут работают на меня или подчиняются моим правилам. Звать меня Старик. Все так зовут, и ты зови.

— Семен, — кивнул я, представившись.

— Хорошо, молодой маг. Хорошо. Слушай...

— Кудесник, — невежливо перебил я его.

— Забудь, — сказал он резковато. — У нас в туманной гряде все кто владеют силой, называются магами. А то, что ты зовешь формами — заклятья. Не надо приносить сюда свои названия, тем более на языке, который ты и твои люди будете вынуждены выучить таких слов нет.

— Это обязательно? — Спросил я, прикусив язык, так как чуть не надерзил Старику за его резкий тон.

Посмотрев на меня из-под бровей, он ответил.

— В гряде все говорят на одном наречии. Наречии Тартара. И да. Обязательно.

— Тартара?

— Узнаешь потом, это сейчас неважно, — отмахнулся Старик. — Ты ещё встретишь тех, кто, как и я знает русский и английский языки, но большинство забыло речь предков. Люди переселялись и бежали сюда веками, и были вынуждены перейти на местный язык, чтобы общаться как между собой, так и с... — Снова посмотрел он на меня, но предложение предпочел не заканчивать. — Так что да. Ещё раз повторю. Знать местное наречие обязательно. С этим я помогу. Есть у меня пара книг. Дам. Учите.

— Спасибо.

— Не бесплатно, — покачал он головой. — Даже за то, что я с тобой сейчас говорю, даю советы, тебе и твоим людям придется оплатить.

Я нахмурился. Он это заметил.

— Не сейчас. Пока с вас взять нечего, так что я подожду...

— И чем я должен буду платить?

— Услугами. Поручениями. Я найду чем взять с вас плату. Если выживите, конечно. Хе-хе

Я промолчал. Тем лучше. Никакого тумана. А то в бескорыстность людей я давно не верил.

— Так вы разрешите нам поселиться на вашем острове? — Спросил я, не поняв про его слова, о нашем выживании. Какие могут быть с этим проблемы?

— Нет! — Категорично отказал он. — Оглянись, — снова чересчур дерзко приказал он. — Видишь вдалеке темную точку?

Я оглянулся и с усилием, но разглядел маленькое пятнышко на горизонте.

— Это остров. Достаточно большой для основания поселения. С источниками пресной воды и удобной бухтой. Он не занят и никому не принадлежит. Мой тебе совет — забери его себе.

Вот так предложение.

— Так. Ладно, — обернулся я обратно к Старику, что все также вытачивал из деревяшки какую-то штуковину, постепенно превращающуюся не в животное, а скорее в идола что ли? Только маленького. — Но что нам делать дальше?

— Живите, — пожал плечами Старик, не разделяющий моей растерянности. — Обустраивайтесь. Налаживайте быт. Ищите способы себя прокормить. А главное — защитить, — хмыкнул он. — У нас тут не рай. Опасность подстерегает повсюду. Заметили уже, что все эти ваши красивые штучки сломались, а порох, а значит и оружие не стреляет?

— Заметили, — дернул я уголком рта в раздражении.

— Вот-вот. Ты маг, а значит должен чувствовать, что туманная гряда живет по другим законам. Почему думаешь у нас паруса на кораблях, а не двигатели?