Война

Почему я ничего не вижу?!

Эти руки не похожи на те, другие. Они крепко держат меня, и ничто не способно их скинуть.

– Я не причиню тебе вреда, Мириам. Пожалуйста, полежи спокойно. Так нужно.

Но я не лежу спокойно. Все, что я помню, это треск рвущейся рубашки и прикосновение чужих, отвратительных рук, а потом боль. Только боль.

Я вырываюсь, тяжело дыша. А затем все меркнет…

На этот раз, когда я прихожу в себя, перед глазами возникает мутный силуэт Войны. Он склоняется надо мной – брови нахмурены, взгляд темных глаз тяжел. Чувствую, как его теплые ладони прижимаются к моей коже.

– Что происходит? – бормочу я.

Всадник хмурится. Он так близко. Опасно близко. Протягиваю руку, собираюсь оттолкнуть его, но ладонь легко скользит по его щеке.

– Спи, Мириам.

– Нет! – восклицаю я почти обиженно.

Силуэт Всадника становится то четким, то размытым. Когда черты его лица становятся яснее, замечаю на его губах легкий намек на улыбку:

– У тебя дух воина, жена, и я очень этому рад, но сражаться со мной тебе не нужно. Теперь ты в безопасности.

В безопасности ли, когда над тобой нависает сам Всадник Апокалипсиса? Решить я не могу – слишком болит голова. Пытаюсь сосредоточиться, но веки тяжелеют, глаза закрываются.

Я не хочу спать! Правда, не хочу. Но боль вымотала меня.

Веки опускаются, и все тревоги исчезают.

Первое, что я замечаю, – теплое прикосновение ко лбу. Теперь я узнаю это прикосновение. Руки Всадника умелые и прикосновения явно добрее, чем у напавших на меня прошлой ночью.

Война убирает назад мои волосы и что-то бормочет так тихо, что я не могу разобрать. Вздыхаю от ощущения его рук на своей коже. Оно больше не причиняет боли. Если честно, сейчас оно кажется странно успокаивающим.

В ответ на мой вздох рука Всадника останавливается, а пальцы надавливают на кожу. Глаза я не открываю. Не готова к последствиям прошлой ночи. Боль постепенно возвращается, и я не уверена, что готова снова почувствовать ее. Но снова засыпать я тоже не собираюсь, и притворяться дольше не могу. Открываю глаза.

Война сидит рядом, его бедро почти прижато к моему боку. Он смотрит на меня сверху вниз, он очень близко, и его глаза кажутся светлыми.

– Ты проснулась. – Он ловит мой взгляд. – Как ты себя чувствуешь?

– Плохо… – хриплю в ответ.

Губы разбиты и распухли, головная боль пульсирует на дне глаз, тело горит от боли, горло саднит – хотя это, скорее всего, из-за зомби, а не из-за насильников. Боль ни на секунду не унимается.

Рука Войны напрягается, но он не убирает ладонь с того места, где она лежит.

– Как долго я была без сознания? – спрашиваю.

– Всего один вечер. – Он медленно перебирает мои волосы, наблюдает за мной в уверенности, что я при первой возможности оттолкну его руку. Наверное, ночью я делала это не раз.

Что ж, перейдем к более сложным вопросам:

– Насколько серьезны мои раны?

Черт, говорить больно. У меня болят зубы и челюсть.

– Они были… значительны, – мрачнеет Всадник.

Были?

– Можешь рассказать больше? – тихо прошу его. Боюсь пошевелиться, чувствуя, как боль волнами прокатывается по телу.

На его скулах двигаются желваки.

– Жена, я привык ломать, а не чинить. Не могу точно сказать, какие травмы ты получила. Знаю лишь, что их было много. Когда я вытащил тебя из палатки, ты была вся изломанная, распухшая, в синяках…

Я вздрагиваю при упоминании о палатке. Теперь самый трудный вопрос:

– Напавшие на меня… – Нужно продолжить. Этот вопрос необходимо задать, но у меня никак не получается.

Выражение лица Войны меняется, и он становится похож на какого-то древнего бога.

– Схвачены, подвергнуты пыткам и будут мучиться до суда, – от звука его голоса леденеет кровь.

Если бы все это не касалось меня, мне было бы почти жаль этих людей…

Оттолкнувшись от матраса, со стоном поднимаюсь. Все тело, каждый сантиметр, адски болит. Простыни соскальзывают, и я вижу, что по-прежнему в рваной рубашке – той самой, в которой была прошлой ночью. Она распахивается, соски едва прикрыты.

Мы с Войной сидим рядом, я на мягком тюфяке, он – на земле. Наши ноги и плечи соприкасаются. Мне уже лучше, чем ночью – несмотря на боль, я чувствую, как наши тела касаются друг друга.

Заставляю себя переключить внимание на то, что происходит вокруг. Мы снова в шатре Войны. Прошлой ночью он спас меня и принес сюда. А значит, матрас, на котором я сижу… его. Сердце замирает. Я ведь очень старалась не оказаться именно здесь.

Пытаюсь сосредоточиться на этом, зацепиться за неловкость ситуации, в которой мы оказались, но все мысли крутятся вокруг того, что он остановил тех мужчин и всю ночь заботился обо мне. И я благодарна ему за это. Очень благодарна. Я не чувствовала этого, когда в Иерусалиме Война сохранил мне жизнь, не чувствовала, когда он остановил своих мертвецов, но теперь… теперь я благодарна.

В это мгновение с улицы доносится крик:

– Господин, тут проблема с новым Фобосом! Нужен ваш…

– Это может подождать, – резко отвечает Война.

Мой взгляд скользит по нему, задерживаясь на чувственном изгибе губ. Почему я думаю о его губах?

– Иди, – говорю ему. – Со мной все будет в порядке.