Война

В суматохе пробираемся к вагончику. Часового нет. Аркаша взламывает замок. В вагончике абсолютная темнота. Пахнет жратвой. Мы торопливо шарим руками по полкам, на ощупь хватаем какие-то банки, кульки, свертки и сгребаем все это в развернутую плащ-палатку.

Мне попадается что-то увесистое, завернутое в бумагу. Я засовываю это за пазуху, набиваю карманы банками, что-то просыпаю, кажется, сахар. Быстрее, быстрее!

– Мужики… Мужики… Помогите, здесь что-то есть, – шепчет Аркаша.

Пробираюсь к нему. Он держит за две ручки что-то большое, тяжелое, накрытое брезентом.

– Это масло, – говорит Леха. – Сколько наворовал-то, полупидор!

– Все, уходим! – командует Аркаша.

Снаружи пулеметные вспышки освещают небольшие участки крыш. Черное небо прорезают строчки трассеров. Стреляют еще довольно интенсивно, но суета уже идет на убыль.

Кто-то, хрипло дышащий луковым перегаром, суется к нашему вагончику. Сука ушлая, тоже решил воспользоваться неразберихой!.. Аркаша не глядя пинает в темноту берцем, тот тип ойкает и отваливается в сторону.

– Ноги! – шепотом кричу я, и мы, спотыкаясь, скачками несемся к цехам.

Сундук с маслом невероятно тяжелый, он больно бьет по лодыжкам, выскальзывает из пальцев, но мы его ни за что не бросим. Бежать ужасно неудобно, помимо сундука в карманах трясутся банки, у меня из-за пазухи вот-вот выпадет сверток, и я все время придерживаю его свободной рукой.

Но вот и склады. Находим заранее подготовленную яму. Ставим туда сундук, вываливаем все свои банки и свертки, закидываем плащ-палатками, которые принесли с собой, присыпаем кирпичом и накрываем сверху листом железа. После этого быстро забираемся на крышу.

Стрельба уже почти совсем утихла. Мы, не скрываясь, бежим по крышам в сторону проходной. Перед мясным цехом спрыгиваем на землю и уже неторопливо идем к палаткам. Я толкаю Аркашу локтем в бок, он пихает меня плечом. Мы улыбаемся.

Утром весь батальон строят на плацу. Комбат рассказывает, что этой ночью, пока батальон отбивал атаку, какие-то мерзавцы вскрыли обозную кладовую и украли продукты у своих же товарищей. В связи с этим в батальоне сейчас будет досмотр личного имущества и боевой техники, всем стоять на плацу и не расходиться.

– Хрен там у своих же товарищей! – говорит Аркаша и подмигивает нам. – Товарищи в жизни бы не увидели этого масла. Будем считать, что мы делегаты батальона по дегустации продуктов нашего питания. Расскажем потом ребятам, как вкусно нас должны кормить.

Несколько часов нас держат на плацу. Зампотылу лично шмонает каждую палатку и каждый бэтээр, выкидывает вещи на землю, перевертывает нары, валит печки. Он злой, как собака, нижняя губа у него распухла. Вот куда угодил Аркашин берц! Нам чертовски повезло, что ночью зампотылу не схватил Аркашу за ногу и не стянул ботинок. Тогда бы нас забили до полу смерти. Но теперь вычислить ночных воришек невозможно, поэтому мы нагло пялимся на перекошенную рожу зампотылу и улыбаемся. Краденое надежно упрятано в яме, улик никаких.

Обыск продолжается шесть часов. Солнце жарит вовсю, хочется пить. Где-то я читал, что у фашистов в концлагерях была такая забава – держать людей полдня на плацу. Очень похоже. Но мы все равно довольны. За сундук с маслом мы готовы простоять хоть целую неделю.

– Приглашаю всех на чай, мужики, – говорит Аркаша. – Каждому обещаю по килограммовому бутерброду. А Пинчеру даже двойную порцию.

– Ух, ты! – говорит Пиночет. – А откуда масло-то?

– Там больше нету, – лыбится Аркаша.

Наконец батальон распускают. Как и следовало ожидать, зампотылу ничего не нашел. Да он и не надеялся что-либо найти, дураку понятно, что в палатке никто не стал бы хранить ворованное; просто мстил за разбитую губу.

Остаток дня мы слоняемся по заводу без дела, к яме не идем.

Ночью у нас опять стопроцентный караул. Крыша, ночь, АГС, Аргун…

Под утро мы оставляем свои позиции и пробираемся к складам. Аркаша светит фонариком в яму, мы с Лехой достаем добычу. Результат нашей вылазки таков: восемнадцать банок различных консервов, сахар, четыре комплекта сухпайков, здоровый шмат сала килограмма на три (это его я тащил за пазухой), две буханки консервированного хлеба (Леха принял их за курево, хотя как можно было спутать, непонятно: хлеб – в целлофановой упаковке, а курево – в бумаге, но все равно сгодится), шесть блоков сигарет и… дырчик! Наш дырчик, который мы смародерничали под Шатоем! Ну да, красная пластмассовая «Ямаха», вон и корпус треснутый! Он стоит в яме, укрытый плащ-палатками так, словно здесь его законное место.

– «Это масло, это масло»… – зло шипит Аркаша на Леху. – Ты чего, сливочное масло от машинного отличить не можешь?

– Не-а, я в последнее время вообще запахи плохо различаю. Наверное, нос копотью забило. А потом, он же в чехле, от него и сейчас-то несильно пахнет.

Это верно, зампотылу содержит дырчик в хорошем состоянии: ни одного подтека, все чистенько, сухенько.