Война

– Это да. Но, понимаешь… Домой охота. Надоело все. Зима эта паскудная. Замерз я. Ни разу, по-моему, еще в тепле не спал. – Игорь сделал мечтательное лицо, возвел глаза к небу, – Да-а… Говорят, в Африке зимы не бывает. Брешут, поди. Я знаешь чего, когда в Москву вернусь, первым делом… Нет, первым делом водки, конечно, выпью, – Игорь усмехнулся, – а вот потом, после чекушечки, налью полную ванну горячей воды и сутки из нее вылезать не буду. Отопление, брат, великая благодать, дарованная нам Господом Богом!

– Ага. Философ, блин.

– А ты?

– И я. Тут не захочешь, а философом станешь.

– Нет, я говорю, чего ты сделаешь, когда домой приедешь?

– А, ты про это… Не знаю. Напьюсь на хрен.

– А потом?

– Опять напьюсь… – Артем посмотрел на него. – Не знаю я, Игорь. Понимаешь, все это так далеко, так нереально. Дом, пиво, женщины, мир. Нереально это. Реальна только война и это поле. Я ж тебе говорю, мне здесь нравится. Мне здесь интересно. Я здесь свободен. У меня нет никаких обязательств, я ни о ком не забочусь и ни за кого не отвечаю – ни за мать, ни за детей, ни за кого. Только за себя. Хочу – умру, хочу – выживу, хочу – вернусь, хочу – пропаду без вести. Как хочу, так и живу. Как хочу, так и умираю. Такой свободы не будет больше никогда в жизни, уж поверь мне, я уже возвращался с войны. Это сейчас домой хочется так, что мочи нет, а там… Там будет только тоска. Мелочные они все там, такие неинтересные. Думают, что живут, а жизни и не знают. Куклы.

Игорь с интересом смотрел на Артема:

– Да… И этот человек называет меня философом. Ты слишком много думаешь о войне, земеля. Бросай это занятие. Дуракам живется много легче. Думать вообще вредно, а здесь особенно. Свихнешься. Хотя ты – уже, это ты верно подметил…

Он крутанул пальцем у виска, хлопнул Артема по колену и поднялся.

– Ладно, пойду на позицию, – громким словом «позиция» Игорь называл свою ямку с болотной водой, – надо распределить фишку на ночь. Темно-то как, а?

– Вы растяжки поставили? – Ситников очнулся от созерцания болота, повернулся к Игорю.

– Поставили.

– Где?

– Вот, по камышам, – Игорь показал рукой, – здесь сигналки поставили, а вот там, где вода, эргэдэшек навешали. Хрен пройдут.

Черная чеченская ночь непроглядным покрывалом застилала болото. Было тихо. Даже собаки на элеваторе замолчали.

Артем с Вентусом лежали на брониках, спина к спине, согревали друг друга. Холодный дождь не унимался. Сна не получалось. Под бушлат с упрямством пятилетнего ребенка лез и лез холод. Десять минут бредового провала в беспамятство сменялись прыганьем и размахиванием руками.

Они очень устали. И хотя сейчас вряд ли было больше двенадцати, эта ночь уже их доконала. Многочасовое лежание в промозглом болоте без еды, без воды, без тепла, без определенности выжало из них последние силы. Ничего уже не хотелось, точнее, им уже было все равно – сидеть, лежать, шевелиться… Один черт все было мокрое, холодное, паскудное, липло к телу и гнало в печенки волны холода.

Из-за туч внезапно, без предупреждения, всем своим полным телом вышла луна. Сразу стало светло.

Они переползли в тень куста, спугнув стайку дремавших на ветках воробьев.

Яркий лунный свет залил долину. Вода отсвечивала резким серебром. Все предметы приобрели четкие очертания. «Странная природа какая, – подумал Артем, – только что чернота была, хоть глаза выкалывай, а луна вышла – и пожалуйста, в Алхан-Кале номера домов прочитать можно».

Нет, это точно сон. Болото, река, камыши… Все так отчетливо, как бывает только во сне. А сам Артем – мягкий, расплывчатый, нереальный. Он не должен быть здесь. Он всю жизнь был в другом месте, в другом сне, всю жизнь понятия не имел, что на свете есть такая Чечня. Он даже сейчас не уверен, что она есть, как не уверен в том, что существуют Владивосток, Таиланд и острова Фиджи… У него была совсем другая жизнь, в которой не стреляют, не убивают, где нет необходимости жить в болотах, есть собачатину и сдыхать от холода. И такая жизнь у него должна быть всегда. Потому что к Чечне он не имеет никакого отношения и ему глубоко по барабану эта Чечня. Потому что ее нет. Потому что тут живут совсем другие люди, они говорят на другом языке, по-другому думают и по-другому дышат. И это логично. А он так же логично должен думать и дышать у себя. В природе все логично, все закономерно, все, что ни делается, делается ради какого-то смысла, с какой-то целью. Зачем ему тогда быть здесь? Смысл какой? Ради какого закона? Что изменится у него дома, в его нормальной жизни от того, что он находится здесь?

На берег реки, в полукилометре от них, приглушенно урча во влажном воздухе мотором, выползла БМП. Остановилась. С нее посыпались люди, разбежались по бровке и исчезли, пропали в ночи, как будто их и не было.

– Что за черт! – Артем стряхнул оцепенение, переглянулся с Вентусом, с Ситниковым. – Кто это, товарищ капитан? Может, «чехи»?

– Хрен его знает… Ни черта не видно, бликует. – Ситников убрал бинокль. – Не похоже, вообще-то… Хотя могут быть и «чехи». Дня два назад они у «пятнашки» как раз бэху сперли.

– Как?