Война без людей (СИ)

Я выбрался на сушу на небольшом, но густо заселенном острове, называющемся Опта Хорта. Название мне сообщил местный житель, пожилой пузатый дядька лет сорока, ставший свидетелем, как слегка озверевший от приключений Витя аккуратно фиксирует растерянного и кричащего полицейского в луже скользкой слизи, предварительно отняв и сломав у того пистолет. Тот его достал, заметив Витю, немного грабящего продуктовую лавку в порту, и не сказать, что справедливо — я всего лишь выдул два пакета молока и сожрал несколько шоколадок. Видимо, пузатый дядька был в принципе со мной согласен, что это моветон. Осведомившись, не собираюсь ли я учинять безобразия и получив ответ, пузатый облегченно заулыбался и начал просвещать меня о том, где нахожусь. Я слушал, жуя ворованное и кивая головой, на которую была на слизь налеплена подобранная ранее газета. В качестве маски, конечно.

Как оказалось, я почти попал в нужное место, то есть в Португалию, куда целился еще с Ямайки. До самой страны оставалось два с половиной часа полёта на самолете с соседнего острова Понта-Дельгада, что меня вполне устроило. Запомнив направление, приблизительно указанное пузатым, я поблагодарил его, а потом ушёл в неизвестном никому из уже окруживших зевак лавочку, направлении. Нужно было поспать.

До Лиссабона я добрался зайцем на самолете без каких-либо особых проблем, они начались на посадке — город оказался прикрыт ограничителем. Мне пришлось в экстренном порядке сваливать с летящего транспорта, проклиная всё и вся, а затем еще и выбираться из опасной зоны, удирая строго против курса уходящего самолета. Ругаясь нехорошими словами, я обогнул опасную зону, взяв курс строго на север, в соседний город Порту.…и он тоже оказался под щитом. Еще полутора суток до боли в деснах надоевшей морской рутины снова на север. В следующем городе, Виго, ограничителя не было.

Там я вновь подломил продуктовый, раздавив навесной замок, но так как дело было ранним утром, то оказался никем не замечен. Набив обнаруженную за прилавком сумку едой и напитками, я, не заморачиваясь поиском одежды, просто превратился в туман и поволок добычу… куда-то. Суша с её ландшафтом, городами, населением и ограничителями меня порядком смущала и дезориентировала.

В итоге, после недолгих раздумий, мной было принято решение пересесть на поезда. Медленно, надежно, можно отдохнуть и уж точно можно успеть удрать из-под «поля мертвеца». Не самая лучшая идея, но я не был о себе достаточно высокого мнения, чтобы пытаться большим клубком тумана проникнуть на международный аэропорт в стране, языка которой я не знаю. А просто выкатить яйца можно лишь на острове, который за тысячи километров от Большой Земли. Це Европа, а что это значит?

Правильно — «Чистота».

В итоге я махровым туристом ехал в вагоне с каким-то хламом, запакованным в картонные и деревянные коробки, жрал нормальную еду, пил нормальный алкоголь, и даже думал нормальные мысли. Негативные ощущения, мучавшие ранее, начали притупляться. Или, возможно, я к ним привык? Всё-таки, Коробок, этот переметнувшийся тип, ни разу и никому не жаловался на подобное. Да что толку думать? Ехать нужно.

Так я добрался до знаменитой Барселоны. Кажется, это уже Испания? Впрочем, неважно, барселонский язык для меня тоже звучал сплошной тарабарщиной, но вот вид взлетающего самолета оказался отличным стимулом покинуть приевшийся вагон. Тут уже я решил, что рискнуть полететь можно, просто стоит выбрать борт, который летит в одну из тех стран, которые… не могли себе позволить себе приобрести ограничитель у Союза.

Так я оказался в Бухаресте, Румынии. Пришлось взять экипаж самолета и пассажиров якобы в заложники, потому что меня случайно обнаружили. Быть преступником мне не понравилось. Надо стоять и заунывно орать на английском, что ничего страшного не произошло, самолёт хоть и захвачен, но летит именно туда, куда вы хотите, заткнитесь пожалуйста, хватит умолять и гундосить, я не буду никого убивать… тьфу. Бесполезно. Но стоило приклеить одну особо толстую и визгливую тетку верх ногами — как случилось чудо…

Румыны среагировали довольно медленно на еще катящийся по полосе самолет с оторванной нафиг дверью, через которую я уже и утёк, так что особого шухера вроде бы не поднялось. Пока.

Поднял я его чуть позже, вовсю педалируя вдоль автострады взрыв-прыжками по направлению к родному советскому Кишинёву, но тут кто бы меня не понял? Полпути пройдено, до границ СССР рукой подать, снова прятаться и таиться… банально не хочется, потому что румыны — это не те люди, у которых может найтись внезапно оружие или неогены, способные меня остановить. Да, я вредный гад, подайте на меня в суд.

Заграница, во всем её многобезобразии, мне откровенно не понравилась. Везде какие-то люди, бормочут на непонятном языке, откровенно паникуют при виде двухметрового меня с закрытым какой-нибудь дрянью лицом… и что другие находят в этом туризме? По-моему, в «Жасминной тени» на порядок лучше жить.

Еще будки тут какие-то пограничные расставили…