Волк с Уолл-стрит

Через неделю, в 7:30 вечера пятницы, началось очередное собрание анонимных алкоголиков, на этот раз в польской католической церкви на Мэпл-стрит. Приближался День поминовения, я внутренне готовился к обычному часу пытки. И тут, к моему изумлению, очередной председатель собрания заявил, что в свое дежурство он не потерпит никаких жалоб и нытья:

— Цель «Анонимных алкоголиков» в том, чтобы дать людям веру и надежду, а не изливать жалобы на слишком длинную очередь в супермаркете! — он махнул рукой в сторону овальных часов на стене. — Все, что будет интересно услышать другим, вы успеете сказать за две с половиной минуты. Так что давайте коротко и по делу.

Я сидел в заднем ряду, по соседству с пожилой дамой, которая довольно хорошо сохранилась для алкоголички. У нее были рыжие волосы и румяные щеки. Я наклонился к ней и прошептал:

— Кто это?

— Джордж. Он тут вроде неофициального лидера.

— Вот как? — удивился я. — У этой группы есть лидер?

— Нет, что вы, — прошептала она, удивленно поглядывая на меня. — Он лидер не только этой группы, а вообще всех групп в Хэмптонс. — Дама заговорщицки огляделась, будто собиралась поделиться со мной сверхсекретной информацией, а потом вполголоса добавила:

— Он хозяин реабилитационной клиники «Сифилд». Вы что, ни разу не видели его по телевизору?

Я отрицательно покачал головой:

— Я не особенно часто смотрю телевизор, хотя его лицо и правда кажется мне смутно знакомым. Он… Господи Боже мой! — Я просто потерял дар речи. Это же был Фред Флинстоун — первобытный человек с огромной головой, который появился на экране телевизора в три часа утра и заставил меня швырнуть бронзового ковбоя прямо ему в лицо!

После окончания встречи я дождался, пока толпа разойдется, а потом подошел к Джорджу и сказал:

— Здрасте, меня зовут Джордан. Я просто хотел вам сказать, что мне очень понравилась сегодняшняя встреча. Просто отлично все прошло.

Он протянул мне ладонь размером с бейсбольную рукавицу. Я покорно пожал ее, надеясь, что он не выдернет мне руку из плеча.

— Спасибо. Вы новенький?

Я кивнул.

— Да, сорок три дня не принимаю.

— Мои поздравления. Срок немалый. Вы должны собою гордиться. — Он остановился, наклонил голову и хорошенько в меня всмотрелся. — Знаете, у вас знакомое лицо. Как, вы сказали, вас зовут?

Начинается! Чертовы журналюги — никуда от них не деться! Фред Флинстоун наверняка видел мою фотографию в газете и теперь будет меня осуждать. Самое время поменять тему.

— Меня зовут Джордан, и я хочу рассказать вам одну смешную историю, Джордж: я как-то сидел у себя дома в Олд-Бруквилле, было три часа утра… — И я подробно рассказал ему про телевизор и бронзовую статуэтку, но он только улыбнулся.

— Вы тоже?! Как и тысячи других!! Компания «Сони» должна бы платить мне по доллару за каждый телевизор, разбитый алкоголиком или наркоманом, увидевшим мою рекламу. — Он еще раз усмехнулся, а затем недоверчиво спросил:

— Вы из Олд-Бруквилла? Чертовски неплохой район. С родителями живете?

— Нет, — улыбнулся я. — У меня самого двое детей. Знаете, та реклама была уж очень…

Он снова прервал меня.

— А сюда на День поминовения приехали?

Боже! Он, кажется, перехватывает инициативу!

— Нет, я здесь живу. Так вот, ваша реклама…

— Живете, вот как? И где же? — опять перебил Фред. В голосе его звучало удивление.

Я безнадежно вздохнул.

— На Мидоу-Лейн.

Он прищурился.

— Вы живете на Мидоу-Лейн? В самом деле?

Я медленно кивнул.

Фред Флинстоун ухмыльнулся. Видимо, картина прояснялась.

— Как, вы сказали, ваша фамилия?

— Я не говорил. Белфорт. Слышали о таком?

— Да, — ответил он, ухмыльнувшись, — слышал. Пару сотен миллионов раз. Вы тот парнишка, который основал… э-э-э… как ее там… «Стрэтман»? Или что-то вроде того…

— «Стрэттон-Окмонт», — сказал я бесцветным голосом.

— Да! Точно. «Стрэттон-Окмонт»! Святый Боже! Вы выглядите лет на восемнадцать! Как такой пацан мог создавать вокруг себя столько шума?

Я пожал плечами.

— Наркота и не такое может, разве нет?

Он кивнул.

— Ну, в общем, вы, засранцы, нагрели меня однажды штук на сто на каких-то долбаных акциях. Я сейчас даже название их вспомнить не смогу.

Вот беда! Сейчас Джордж как прихлопнет меня одной своей огромной лапищей-рукавицей! Я уже собрался предложить ему вернуть деньги — вот только сбегаю домой и достану их из сейфа.

— Я уже давно не занимаюсь делами «Стрэттон», но буду чрезвычайно счастлив…

Он меня снова перебил.

— Слушайте, правда, очень приятно с вами побеседовать, но мне нужно срочно ехать домой. Жду важного звонка…

— О, простите. Не хотел вас задерживать. Я приду на следующей неделе; может, тогда поговорим.

— А вы что — тоже куда-нибудь спешите?

— Не особенно… А что?

Он улыбнулся.

— Собирался пригласить вас выпить кофе. Мой дом всего через квартал от вашего.

Я вскинул брови.

— Вы не сердитесь на меня за свои сто штук?