Ненавижу людей, которые считают себя лучше только потому, что быстрее пишут, точнее зубрят и получают высокие оценки. Хоть всю жопу обклейте золотыми медалями, толку-то? Вы не станете лучше или мудрее, у вас не откроются новые способности. Может, вы заработаете миллиард? Ну-ну: посчитайте, во сколько лет получил диплом вышки Билл Гейтс и тот крендель, который делал Facebook. Сбились? Теперь скажете, что красный диплом избавит от Страшного суда? Грамота за участие в районной конференции спасёт, когда черти подожгут ваши пятки?
Поверьте, чертям насрать на ваше образование.
Всем на него насрать. Важна голова, которая умеет думать, и руки, которые умеют делать.
Точка.
Недовольный самим собой, я бухаюсь на стул и хватаю мигнувший телефон. Кручу сообщения туда-сюда, ничего не видя и не замечая. Сердито открываю угрозу банка и пишу: «Как вы узнали обо мне?». Стираю. Печатаю: «Оставьте меня в покое». Удаляю вновь. Подумав, хочу добавить банк в чёрный список, но в эту секунду приходит сообщение.
Я печатаю, что Леонидас явно меня недолюбливает, но в чат класса селевым потоком идут новые ответы на сообщение Мухоноса, и телефон подвисает. Поначалу я терпеливо жду, но в ленте оповещений вновь и вновь мелькают мои имя и фамилия.
Леонидас прикрикивает, чтобы всех успокоить. Его никто не слушает.
В окне переписки с Валентином появляется многоточие. Пропадает. Выскакивает новое сообщение.
Коваль рядом присвистывает, шум в кабинете усиливается и расходится по кабинету волнами: удивления, тревоги, злорадства, но волнами разными – я понимаю, что моя четвёрка вызвала лишь одну из них. Другая же…
У меня появляется дурное предчувствие: оплетает своими склизкими щупальцами нутро и залезает под кожу.
Я открываю общий чат, проматываю вниз, вверх, снова вниз.
Вот.
Сообщение Мухоноса.
Ну, фото.
Фото объявления, которое приклеили на остановку. Двумя пальцами я увеличиваю масштаб и с лёгким удивлением осознаю, что разглядываю чёрно-белый снимок Вероники Игоревны.
Какая же она красивая.
На миг я зависаю на этой мысли, а затем у меня между лопатками проступает холодный ручеёк.
Сон седьмой. Дома стоят дольше, чем люди
«Пропала», – разносится в голове, как эхо в мрачном ущелье. Будто речь идёт не о человеке, а о морской свинке.
Валентин что-то упорно трындит мне в ухо, но я не различаю слов.
Вероника Игоревна пропала.
Я неестественно захахатываюсь, и лицо Валентина удивлённо вытягивается.
Вероника Игоревна, и пропала.
Снова!
Ну кто так делает?!
Коридоры сходят с ума от перемены: скрипит обувь по линолеуму, младшеклашки визжат, старшие тарабанят «Басту» на гитаре. Нос истязают запахи пота и духов. Я иду сквозь эту мешанину, будто сквозь ядовитое облако, и рядом – уже молча, с обиженным видом – топает Валентин. Позади треплются Коваль и Олеся.
Обсуждают Веронику Игоревну?
Еду в столовке?
Новый стрим Олеси?