Читаем Волшебная палочка полностью

КАКТУСЫ

Андрею Вознесенскому

Друзья,Как много условного в нашем мире. Людям,Воспитанным на васильке и ромашке,Зеленое растение под названием кактусПокажется при первом знакомствеа) некрасивым,б) смешным,в) асимметричным,г) нелепым,д) безобразным,е) претенциозным,ж) заумным,з) формалистичным,и) модерновым,к) разрушающим музыку и пластичность формы,л) нарушающим традиции и каноны,м) бросающим вызов здравому смыслу,н) бьющим на внешний эффект и становящимся                                                                   поперек.И вообще уродливым и колючим,Пытающимся путем скандалаЗатмить ромашку и василек.А между темЛюбители разведения кактусовПривыкают к их неожиданным формам,К их удивительной графике,К их индивидуальности,Как неповторимы два экземпляра(Простите, что так говорю про цветы!),А привыкнув, любуютсяИ находят, представьте,В этих бесформенных и колючих уродцахБездну острой и терпкой красоты.Ложь. Клевета. Они не бесформенны!Песок под солнцем то бел, то ал.По капле вспоены, пустыней вскормлены,Художник-шизик их рисовал.Конструктор-гений чертил проектыВ ночной кофейно-табачный час,Чтоб некто Пульман, Максимов нектоПотом выращивал их для нас.Табак и кофе. Да, да, конечно.Но, согласитесь, тверда рука.И каждая линия безупречнаИ, я бы даже сказал, — строга.Была фантазия неистощима,Быть может, было и озорство,Но в каждой черточке ощутимоЖивут законченность, мастерство.И я,Посетив коллекционера,Четыре часа подряд разглядывалТриста восемьдесятМаленьких, четких кактусов.Неожиданных,Нелепых,Асимметричных,Бросающих вызов здравому смыслу,Нарушающих традиции и каноны(С точки зренья ромашки,С точки зренья березового листа),Но были конструкции полны изящества,Но художник-скульптор не дал промашки,И нам открылась их красота.Разглядывать каждого, а не поле,Выращивать каждого, а не луг,И, хотя нас этому не учили в школе.Вы душу каждого поймете вдруг.Они естественны,Как раковины, кораллы, морские рыбы,Они разнообразны,Как плывущие летние облака,После крепких и пряных напитковВы едва ли смогли быДовольствоваться вкусом теплого молока.Я не брошу камня в одуванчик и розу,Они прекрасны и не виноваты,Как жасмин,Как лилии на зеркале Черной реки.Но с некоторых пор вы поймете,Что для вас пресноватыЛисточки,Цветочки,Стебельки,Лепестки.

Итак, каждый здравомыслящий человек поймет, что я не призываю вырубать березовые леса, уничтожать ромашковые луга и даже васильки в поле, равно как не призываю всех разводить и выращивать кактусы.

Но каждый здравомыслящий человек поймет, что и Вас встревожило стихотворение вовсе не этим, а тем, что оно посвящено поэту, которого Вы не понимаете, не любите, терпеть не можете, считаете сорняком, а главное, почему-то отказываете ему в принадлежности к русской поэзии.

Перейти на страницу:

Похожие книги

Алые всадники
Алые всадники

«… Под вой бурана, под грохот железного листа кричал Илья:– Буза, понимаешь, хреновина все эти ваши Сезанны! Я понимаю – прием, фактура, всякие там штучки… (Дрым!) Но слушай, Соня, давай откровенно: кому они нужны? На кого работают? Нет, ты скажи, скажи… А! То-то. Ты коммунистка? Нет? Почему? Ну, все равно, если ты честный человек. – будешь коммунисткой. Поверь. Обязательно! У тебя кто отец? А-а! Музыкант. Скрипач. Во-он что… (Дрым! Дрым!) Ну, музыка – дело темное… Играют, а что играют – как понять? Песня, конечно, другое дело. «Сами набьем мы патроны, к ружьям привинтим штыки»… Или, допустим, «Смело мы в бой пойдем». А то я недавно у нас в Болотове на вокзале слышал (Дрым!), на скрипках тоже играли… Ах, сукины дети! Душу рвет, плакать хочется – это что? Это, понимаешь, ну… вредно даже. Расслабляет. Демобилизует… ей-богу!– Стой! – сипло заорали вдруг откуда-то, из метельной мути. – Стой… бога мать!Три черные расплывчатые фигуры, внезапно отделившись от подъезда с железным козырьком, бестолково заметались в снежном буруне. Чьи-то цепкие руки впились в кожушок, рвали застежки.– А-а… гады! Илюшку Рябова?! Илюшку?!Одного – ногой в брюхо, другого – рукояткой пистолета по голове, по лохматой шапке с длинными болтающимися ушами. Выстрел хлопнул, приглушенный свистом ветра, грохотом железного листа…»

Владимир Александрович Кораблинов

Советская классическая проза / Проза