Чтец замолчал, и наш последний свет,Давно мигавший, вспыхнул и померк.Тут Пастор, мерным гулом усыпленИ тишиной разбужен, молвил: «Так!»Мы ж замерли, дыханье затая:Быть может, современности штрихиСловам пустым придали скрытый смысл,Иль, автора любя, превознеслиМы труд. Не знаю. Так сидели мы;Петух пропел; в ту пору всякий часПрилежной птице чудится рассвет.Вдруг Фрэнсис недовольно проворчал:«Пустое, вздор!» — откинулся назадИ каблуком полено подтолкнул,Каскады искр взметнув над очагом.Мы разошлись по спальням — но во снеЯ плыл с Артуром мимо грозных скал,Все дальше, дальше… позже, на заре,Когда сквозь сон все громче отзвук дня,Помстилось мне, что жду среди толпы,А к берегу скользит ладья; на ней —Король Артур, всем — современник наш,Но величавей; и народ воззвал:«Артур вернулся; отступила смерть».И подхватили те, что на холмах:«Вернулся — трижды краше, чем был встарь».И отозвались голоса с земли:«Вернулся с благом, и вражде — конец».Тут зазвонили сто колоколов,И я проснулся — слыша наявуРождественский церковный перезвон.