Воробей

Оглядев дом, я вздохнул и провел рукой по волосам. Брок должен был спасти его. Может, он и был говнюком, но когда дело доходило до детоксикации, он становился еще и задирой. Почему, черт возьми, он покинул хижину, не сказав мне, и как, черт возьми, я буду объяснять это Джорджу?

Я провел большим пальцем по векам Флинна, закрывая их. Его потерянные щенячьи глаза смотрели на меня.

Я позвонил Джорджу Ван Хорну, сообщив ему эту новость шифром. Посылка потерялась на почте. Не подлежит восстановлению. Что делать дальше? Я надеялся, что не услышу его ответа.

— Почта ненадежна. Просто проследи, чтобы никто другой не нашел посылку, — затем он повесил трубку.

Ван Хорн хотел, чтобы я незаметно избавился от тела Флинна. У него даже не хватило духу инсценировать случайную передозировку и устроить сыну настоящие похороны.

Да даже я не чувствовал себя чудовищем. Я искренне верил, что люди, убившие моего отца, заслуживают смерти. Я был жесток, но справедлив. Я бы не стал убивать кого-то из своей семьи или отказывать им в достойных похоронах, просто чтобы продвинуться в политике.

Кроме мамы Спэроу, напомнил я себе. Она все еще была на моей совести, и я знал, что Спэроу никогда не простит мне, если узнает.

Я вытащил тело Флинна наружу и углубился в лес. Достаточно далеко от хижины, чтобы в том маловероятном случае, если его найдут, никто не смог бы установить связь, но не слишком далеко, потому что тащить тело было чертовски тяжело, даже если он был тощим маленьким наркоманом.

Везти его в другое место было бессмысленно. Я не мог посадить его в Мазерати и никогда не смог бы избавиться от всех улик, если бы сделал это.

После того, как я положил его возле ствола дерева, я вернулся в хижину за лопатой, затем вернулся в лес и вырыл могилу. Я сбросил тело в яму и закопал, зная, что лучше бы сжечь тело, но почему-то не мог заставить себя сделать это. Это было глупо. Он уже мертв.

Я похоронил его рядом с ней, чтобы помнить, где он находится, на случай, если мне когда-нибудь понадобится его выкопать. Все было рассчитано, как обычно, но это уже не казалось правильным.

Особенно тот факт, что она была там, похороненная всего в нескольких футах от него. Ее дочь должна была знать.

Вернувшись в хижину, я принял душ и бросил одежду в небольшую яму в задней части дома. Посмотрев вниз, я щелкнул зажженной спичкой между пальцами и бросил в яму, наблюдая, как огонь бежит к ткани, пламя лизало край ямы, поглощая свидетельство моего греха.

Потея от чувства вины, я вытащил диван во внутренний дворик, облил его бензином и тоже поджег. Зловонный огонь поднимался от старого дивана, длинное облако черного дыма поднималось к серому, затянутому облаками небу. Я начисто вымыл весь дом, всё, к чему прикасался Флинн, пока кожа не содралась, а костяшки пальцев не начали кровоточить. Это заняло у меня добрых несколько часов, но я не мог рисковать.

На обратном пути в Бостон я старался не думать о Ван Хорнах. Это была та часть работы, которая меня не интересовала. Я плохой парень, связывающийся с плохими парнями. Но время от времени на мой радар отключался. Флинн, невинный человек, который просто оказался не в том месте или родился не в той семье.

У меня была своя версия справедливости, и я применял ее всякий раз, когда считал нужным. Я пытался убедить себя, что это и есть жизнь. Что иногда ты Бэтмен… А иногда Джокер.

Флинн не заслуживал смерти, и я мог бы предотвратить это, но это стоило бы мне клиента и вызвало бы неприятности. Проще говоря, прикрыть задницу было важнее, чем жизнь Флинна.

Пытаясь отогнать эту мысль и надвигающуюся ссору с Броком, я набрал номер Спэроу. Я знал, что у нее смена, но непреодолимое желание услышать ее голос взяло верх. Она ответила после четвертого гудка.

— Почему ты отвечаешь на звонки? Тебе надо работать, — рявкнул я.

Она серьезно относилась к своей работе, и я знал, что она не была счастлива в Руж Бис. Спэроу рождена быть свободной. Она не была создана для того, чтобы жить в царстве таких, как Пьер. Или меня. Она не любила изысканную еду. Она была полной противоположностью Каталине. Она из тех девушек, которые любят блинчики.

— Если ты знаешь, что я работаю, зачем звонишь?

— Чтобы позлить тебя, конечно.

— Миссия выполнена, — я услышал насмешку в ее голосе, а затем вздох и звон кастрюль. — Пьер меня бесит.

— Мистер колбасные пальчики? — я покатал во рту свежую зубочистку. Я ненавидел то, что она дерьмово проводила время в моем ресторане, но мне нравилось, что она не сдавалась. — Ты хорошо работаешь.

— Я знаю, — спокойно ответила она. — Вот почему это меня бесит. Я обчищу твой бар, как только вернусь домой.

Домой. Она уже не в первый раз называла его так. Вначале это всегда было твоя квартира, твои простыни, твоя кухня. Мне нравилось, что он стал нашим, даже если у меня было чувство, что это временно.

— Подожди меня. Я бы выпил стаканчик или шесть.

— Еще один неудачный день на работе? — спросила она.

— Наихудший.

— Может, тебе стоит сменить профессию?

— Конечно, — фыркнул я. — На какую? Социальный работник? Может быть, специалист по охране окружающей среды?