Читаем Восемь. Донбасских. Лет полностью

И хотя моя цель – не вырасти, но расти,ужасаясь дремучести воздуха над головой.Я всегда вспоминаю, что здесь полегли                       костьми,уходя в забой. Уходя в запой,по стеклянное горлышко узких шахт —четверенили потихоньку, как муравьи.Не отмыть под ногтями и в пальцах                       суровый такт —сама соль земли, сама боль земли.Словно стон роженицы – выдох, вдох.Нарастает рокот внутренних галерей.Уповай на Бога, но помни, что этот Богне жалеет даже собственных сыновей.Но руда-земля тебя любит – вторая мать,подземелий пыль не похожа на стылый                       прах.Если цель твоя – выстоять, так учись                       стоять,но тебе в этом не помощник страх.

«Странная моя девочка с растрёпанной головой…»

Странная моя девочка с растрёпанной                       головой,я всегда разговариваю с тобой, как                       на передовой,я спешу к тебе так, как спешат приходить                        домойпосле длинного дня, чтоб обняться                       с пустой софой.Я боюсь поворачивать голову резко,                       как в вещем сне,всё мне кажется, ты растворишься                        в сплошной зиме,свет искусственный льётся по шее                       и по спине,твоя тень – Атлантида, что лежит глубоко                       в воде.Ты похожа на берег Кубы, вокруг                       сиреневая вода,я умею с тобой быть грубым, я умею играть                       врагаили самого нежного друга, ты слишком мне                     дорога,это жуткое «слишком» превращает умника                     в дурака.Ты дрожишь губой, хлюпаешь носом,                     и меркнет свет,я пытаюсь собраться с мыслями, только                     мыслей нет,я пытаюсь отчаянно вспомнить, что                     слишком сед,и твой вес вряд ли выдержит мой                     шатающийся хребет.Я твержу тебе в сотый раз: «Нам с тобою                     не по пути!»Ты глядишь на меня испуганно, я считаю                     до десяти,прижимаю тебя к себе, Господи, вразуми,но мне кажется, разум – последнее, что                     имеется у любви.

«Этот город покинули птицы. И неспроста…»

Этот город покинули птицы. И неспроста.Я хочу о тебе молиться и ждать поста.По весне не открылось небо для птичьих                       стай,я хочу в тебя вечно верить, мой дикий край.Моё сложное счастье – верить в пустую                       клеть,я хочу для тебя рождаться, в тебе звенеть.В этом слишком высоком небе из пустотыпоявляются лица предков и те стихи,что остались великими ненаписанными                       о нас.Этот город не справится с болью                       от новых язв.Этот город покинули птицы, ушли                       на фронт,я брожу вдоль больной границы, сжимаю                       зонти невидящими глазами ищу твой след.Этот город покинули птицы, оставив хлебзасыхать и плесневеть на ладонях моих                       весной.И не слышно песен, и воздух пропах                       войной.

«Любить тебя до неприличия…»

Перейти на страницу:

Похожие книги