Восемь. Донбасских. Лет

Город мой. Тот, где с детства отсутствует
                       море,
и повсюду степь – невозможно рыжая,
                       с янтарём,
словно вечный рассвет, как картинка
                       на мониторе,
словно юность отца, упакованная в альбом.

Не сдержаться, когда прикасаешься
                       к камню,
когда трогаешь тёмную землю, что
                       на крови.
Если ты здесь родился, то родился ты
                       неслучайно
в чёрнокаменном городе, что стоит
                       на краю земли.

И до взморья отсюда добраться две сотни
                       гривен
по наезженной трассе, не так ли, —
                       знакомая блажь?
Но ведь ты здесь родился, а значит,
                       не будь наивен,
эта степь – твоё личное море, твой
                        дикий пляж.

Под обветренной кожей, под веками,
                       в подреберье
море плещется, как живое, – искрит
                       янтарь.
Это море – твоя свобода, твой дом,
                       твой берег,
оберег твой, твоя история и печаль.

Знаешь, Господи, это счастье, что так
                       привычно
из окна наблюдать, как морем вскипает
                       степь
и плывут облака – вон одно, словно ключ
                       скрипичный,