Восьмая нота Джокера (СИ)

«Перечитайте пост. И да, она у него».

«Ни слова больше».

Я не ожидал, что хоть кто-то всерьёз воспримет мой крик о помощи, но почти сразу в группу начинают тоннами сыпаться сообщения, половину из которых приходится отбросить, однако вскоре есть результаты, и я сам себе напоминаю дикую псину.

«Видела вчера похожего типа в магазине у дома. Он заходил в аптеку и сильно нервничал, покупал много бинтов».

Пиздец тебе, упырь.

Спрашиваю адрес, ловлю ещё несколько приветов, а потом нахожу тот, что мне нужен.

«Я работаю на заправке. Минут пятнадцать назад видел его машину».

Это как раз рядом с тем магазином, на другом конце города – выходит, и правда далеко не повёз…

Благодарю народ, прося их оставаться на связи и не писать ментам – вдруг ещё что-то сообщат, а сам призываю своих самых жутких демонов.

На дворе ночь, и это самое лучшее время для дикой охоты.

Сегодня Джокер заберёт с собой парочку душ, даже если сам сдохнет.

Глава 43

* * *

Смотреть в глаза безумию – страшно, хоть в первый, хоть во второй раз.

Несколько дней… Что это время значит для человека? А для человека, попавшего в руки монстру?

Несколько дней кажутся мне бесконечностью в этом аду.

Я боюсь произнести хотя бы слово, чтобы случайно не спровоцировать и не разозлить его, да и если бы были силы, не стала этого делать.

Когда я поделилась своей историей с ребятами, я и половины не рассказала. Не рассказала, как этот больной на всю голову человек угрожал мне, когда я стала отказываться от подарков, и начал присылать свои.

Не рассказала, как боялась получить очередную мёртвую птицу, а потом узнать о смерти близких, и из-за этого страха молчала слишком долго, не признаваясь маме. А ведь если бы не эта трусость, им бы занялись гораздо раньше.

До сих пор не могу этого себе простить…

- Почему ты молчишь, Миша? - спрашивает на третий день. - Почему не хочешь разговаривать со мной?

В первый я просто не могла говорить – те транквилизаторы или что он мне там давал, действовали отупляюще. Отнимали крупицы сил, но я была даже рада – хотя бы не нужно было отвечать.

Но теперь моё тело снова начинает принадлежать мне.

Медленно, лениво возвращается к жизни, и он это знает – видимо, всё время держать меня в таком состоянии ни к чему, да и на пользу не идёт, хотя это пугает даже больше, ведь я понятия не имею, что ждёт меня дальше.

Всё это время приходится полагаться на него, как бы паршиво это ни было. Ходить в туалет под присмотром, есть, находиться в его компании почти постоянно. И думать о побеге в эти моменты практически не получается – его взгляд будто под кожу пробирается, читая все твои мысли.

- Я знаю, ты обиделась, что всё так получилось в прошлый раз, и я тебя оставил, но нам бы не дали быть вместе, - несёт эту дичь, кормя с ложечки, а мне хочется рассмеяться, но вместо этого просто открываю рот, чтобы силы вернулись – не хочу верить, что и в еду он что-то добавляет. - И за ногу ты тоже прости. Я знал, что ты поправишься.

Знал? Значит, знал, что меня выкопают, и я не умру от нехватки воздуха или потери крови? Знал, что снова смогу встать? А теперь поговорить захотел?

Я знаю, что злиться на психа не стоит, но тяжело воспринимать это так, особенно когда не представляешь, ищет ли тебя хоть кто-то.

Об этом тяжелее всего думать.

Мама наверняка вообще не понимает, что происходит, отчим только порадуется, если я умру, а Ян… Наверное, не стоит даже вспоминать его. Возможно, я поступила глупо, написав, чтобы они не вмешивались, но так я, по крайней мере, буду спокойна хотя бы за их жизни. Даже за этого предателя.

- Сколько ещё ты будешь мучать меня, Мими? - вдруг взрывается мой похититель, отбрасывая в стену тарелку с едой, и та разбивается. - Я извинился! Я столько ждал, чтобы тебя найти… Ты можешь хоть это оценить?

Он вымотан, потому что совсем не спит. Боится, что нас найдут, вот и нервничает. Только пару раз он оставлял меня, чтобы куда-то уехать ненадолго, и как же я ненавидела себя за то, что не могу подняться. Хотя, у меня бы не получилось – я по-прежнему остаюсь связанной.

- Прости… - быстро встаёт и подбирает осколки, а после возвращается на постель, обнимая меня, тяжело дыша. - Прости меня, маленькая… Я не хотел тебя пугать.

Он что-то ещё бормочет, извиняясь и вцепляясь в меня своими клешнями, а потом и вовсе засыпает, придавив мои ноги. Просто класс… Хочется плакать от беспомощности и слабости, но всё же нахожу где-то силы, спихивая его тушу. Боль от раны напоминает о себе, давая понять, что я ещё жива, а значит, нужно бороться до последнего.

* * *

Просыпаюсь, когда за окном очень темно.

Слышу, как мой тюремщик нервно возится в стороне, кидая какие-то вещи в большую сумку, и мне сразу становится не по себе – я не хочу куда-то ехать.

- Что происходит? - впервые подаю голос.