Восьмой ангел

Она тяжело встала, подошла к столу. Сверху, с уровня глаз стоящего человека, никакой разницы между углом и остальным пространством вообще не было заметно. Значит, точно, просто так вытерла. Торопилась. Вот и компашки тоже…

Так, а где…

Она же совершенно точно помнила, что вот тут, на самом верху стопки, лежала сидишка в прозрачном футляре, на которую она перекачала все мурманские съемки, чтобы работать дома. Именно этот диск она брала с собой в Питер, отсматривала его у Макса. А на прозрачном пластике собственной рукой поставила здоровенную букву «А» — Арктида. Чтобы не искать среди других, которых имелось достаточно для того, чтобы в них запутаться.

Где же она?

Ольга лихорадочно прошерстила стопку сидишек. Еще раз. И еще. Прозрачного футляра, украшенного кривой буквой «А», не было. Ни на столе, ни под столом, ни на книжной полке над столом. Нигде.

Так…

Девушка грузным кулем осела на вертлявый компьютерный стул.

Значит, в ее отсутствие в доме кто-то был. Значит, они смогли открыть дверь! Потому и замок сейчас заело…

Славина метнулась на кухню, порылась в нижнем ящике стола, отыскала крупный старый ключ от нижнего замка, который ей достался по наследству от прежних хозяев, и которым она ни разу за шесть лет, с тех пор как вставила новый сверхсекретный запор, не пользовалась.

Пожилой механизм с трудом, но закрылся. Не вынимая ключа из скважины, Ольга достала с балкона цинковое ведро — тоже наследство, которое каждую уборку собиралась выбросить, набрала в него воды и поставила на узкую кухонную табуретку в невеликом кармане между дверьми. Потом так же тщательно заперла внутреннюю дверь. Сначала на замок, а потом еще и вставила в ручку швабру.

Пока она была занята поисками подручного материала, баррикадированием и самообороной, мысли вращались только вокруг этих действий. Теперь же, когда укрепление цитадели было закончено и можно было передохнуть, на Ольгу снова навалился страх. Такой же вымораживающий и жуткий, как в курортном бунгало.

Значит, съемки они все же заполучили. То есть добились того, чего хотели. Стоп. Нет. Андре говорил об исходниках. Причем вполне профессионально, зная, что это такое. А раз знает, то поймет, что диск — всего лишь копия, а оригиналы остались у нее. И придет снова. Сюда или в Останкино. Скорее всего, ему без разницы, где именно и как он возьмет то, что ему нужно. То есть вполне возможно, что исходников тоже нет? Уже нет? Ведь кассеты…

Кассеты…

Ольга снова метнулась в прихожую. Замирая и умоляя всех на свете богов позволить ей открыть внутреннюю дверь бесшумно и быстро, вытащила из ручки швабру, отомкнула замок.

Невзрачный пластиковый пакетик сиротливо стоял в углу дверного кармана на цветочном горшке с сухой землей. Собираясь в последний раз на студию, как раз перед отъездом в Турцию, уже заперев дверь, Ольга вспомнила, что забыла в пиджаке пропуск и, кинувшись за ним, бросила пакет с кассетами тут, в «предбаннике». Пропуск взяла, а пакет — нет. И спохватилась уже в метро. Возвращаться, понятно, не стала. Кому в редакции без нее нужны ее кассеты?

Вот пакет тут и стоит. А тем, кто к ней приходил, конечно, и в голову не пришло порыться в мусоре, сваленном между дверьми…

Что делать? Позвонить шефу? Кому-нибудь из друзей, чтобы приехали к ней на ночь? И что сказать? Что на углу стола нет пыли? И куда-то задевалась сидишка? Ее просто сочтут за сумасшедшую…

Кто поверит, что у нее украли мурманские съемки? Что там? Камни? Рассуждения ученых? Пейзажи Кольской тундры? Значит, придется все рассказать про тайный оккультный орден, про обряд в пещере, про то, что мурманский «генералитет» состоит в тайном нацистском обществе? Без единого доказательства…