Восьмой дневник

«Игорь Губерман, если Вы друг Иосифа Кобзона, помогите нам встретиться!! Очень Вас прошу! У вас наверняка есть сотовый телефон, позвоните Иосифу Давидовичу! Хочет он со мной встретиться?.. Извините, я покажусь назойливой, но, быть может, у Вас появится возможность приехать ко мне завтра по адресу:…»

«Игорь Миронович! Моя девушка смотрит на Вас с восторгом. Что нужно сделать, чтобы на меня она смотрела так же?»

«Игорь Миронович! Как у вас рождаются стихи – утром, в обед, вечером? Вы становитесь в позу или ходите? Или они потоком льются? Или вы напрягаетесь?»

«Выйду замуж за еврея любой национальности! Игорь, помогите! 6 ряд, 20 место».

«Игорь Миронович, как Вы думаете – Бог юмор понимает?»

«Игорь Миронович, слышно ли Вам, как смеётся на балконе моя мама?»

«Дорогой Игорь Миронович! 1. Не можете ли Вы на мне жениться? Мне давно уже хочется большой и чистой любви. Могу прислать фотку. 2. Вы не храпите?»

Если эту главку вы, читатель, одолели, то легко поймёте, за что я так люблю записки.

А по фразе, услышанной мной от давнего приятеля, можно понять о старости побольше, чем из иной психологической статьи. Он мне сказал: «Послушай, интересно, я сейчас подумал: что это сегодня вы у нас так засиделись? А потом смотрю: ведь это мы у вас в гостях!»

Закончить эту маленькую главку я хочу царским подарком художника Саши Окуня: на этот день рождения он написал мне длинный стих, и глупо было бы его не напечатать.

Триумф поэта, или Губерман на Олимпе

(ко дню рождения указанного поэта 7 июля 2012 года)

На Олимпе завсегдатай,
муз любимец, друг богов,
сладкой речью завсегда ты
услаждать их был готов.

И они тебе внимали,

сидя в лавровых венках
на камнях амфитеатра,
все готовы хоть до завтра
пить поэзии нектар,
прославляя дивный дар,
коим стал ты знаменит
среди нимф и нереид,
средь сатиров и вакханок…

Аж до почечных лоханок

стих бессмертных пробирал:
улыбалась Артемида,
звонко прыскала Киприда,
Посейдон ничком лежал!
А у старого Гомера
(счастлив старец был безмерно)
от восторга хер дрожал.

Над тобой Амур летает

и главу твою венчает
белым венчиком из роз.
(Упс! Тут вихрь вдохновенья
в это самое мгновенье
не туда меня понёс.)

Ты в торжественном прикиде,

при хитоне и хламиде,
лишнего – в помине нет.
И к тебе склонясь, как ива,
грациозно и стыдливо
муза делает привет.

Восьмой дневник

* * *

Хоть мы увяли, но живём ещё,

взирая сумрачно и праздно,

как несусветное уёбище

цветёт вокруг разнообразно.

* * *

Будет вечер памяти меня

в зале, где ничуть не будет тесно;

льющаяся патокой хуйня

мне уже сейчас не интересна.

* * *

Блажен, кому дано проснуться

до петушиных кукареков

и блядству мира ужаснуться

первее спящих человеков.

* * *

Темнота моя уютна, как пальто,

много знаний человеку ни к чему,

знать полезно человеку только то,

что положено по разуму ему.

* * *

Но если крикнет Русь святая:

«Вернись, тебя я награжу!» –

то я, душою сладко тая,

«избави Господи» скажу.

* * *

Подобные слепым несчастным нищим,

вокруг себя руками жалко водим;

не в том беда, что смысла в жизни ищем,

а в том беда, что изредка находим.

* * *

Вчера во время шумной вечеринки

подумал я, бутылку наклоня,

что скучными получатся поминки

по мне из-за отсутствия меня.

* * *

Я подлинный, наверно, литератор,

поскольку никакая не богема,

а рьяный и тупой эксплуататор

загадочно доставшегося гена.

* * *

Я всё живу, как будто жду чего-то.

События? Известий? Благодать?