Вот и осень, господа…

Иногда все ложимся мы в дрейф.
Паруса провисают под штиль.
Так бывает, матрос. Ты не дрейфь.
Нам до порта три тысячи миль.

Завтра ветер придёт и гроза,

Затрепещет увядший флаг-шток.
Просто это у нас полоса.
Перекрёсток житейских дорог.

Всей команде пить виски и ром.

Всей команде молиться и спать.
Я – не пью, дорогой мой старпом.
Капитанам нельзя отдыхать.

Русская рулетка

Зачем нам быстро?
И при чём здесь метко?
Какие шпаги?
Русская рулетка!

Вот револьвер,

Патроны, барабанчик…
Крутите, не считая,
Милый мальчик…

Ещё крутите.

Всё, курок на взвод!
И ствол к виску.
Не бойтесь. Повезёт!

Бледнеть не надо.

Выпадает редко.
Ведь вы не в Англии,
Здесь русская рулетка.

Всё. Палец на крючок.

Щелчок… Боялись?
Вот видите – молчите.
Растерялись…

А мне мой срок

Уже отмерен вроде.
Рисковый я.
Фатальный по природе.

Да не трясись,

Не бойся и не вой.
Мне нужно семь.
И каждый – боевой!..

Не надо в тот Бубен

Бубен – круг. Обветшал и избит.
Тарелка из кожи туристу на вид.
Но бубен берёт в свои руки шаман,
И с сопок сползает в долину туман.
И тень оживает, и корчится тьма.
И время уходит, и сходишь с ума.
Потом всё назад – ночь, шаман у огня…
Зачем мне виденья? Есть ты у меня.
Беру в руки бубен – попутал ведь бес!
Оления кожа гремит до небес.
Пришли мои духи? Да, вижу, стоят.
Ну что, начинаем сакральный обряд?
Оленям – пусть травы и нитка ручья.
А мы оба правы. И в ссорах ничья.
Пусть юрта нас греет, в охоте везёт,
И без половодья весна пусть на взлёт…
Смеётся, приняв полстакана, шаман:

– А ты, что, поверил? Шучу я, обман.

А древний тот Бубен…
Он спрятан в тайге.
Он кровью проходит по нашей судьбе…
Тот Бубен – для всех.

Этот – только твоё!

Не надо в тот Бубен камлать за неё…

Мы – хазары…

А по стЕпи вдоль протоки
Я веду сто рядов в ряд.
Мы схлестнёмся, мы жестоки.
Дикари, как говорят.

Мы отмстим. Гонца к булгарам!

Мы потушим их костры!
Степь поможет нам, хазарам,
Выбить Иго из игры!

Ковыли палите с тыла.

Пал пройдёт – и на коней!
Жизнь – мгновенье: будет-было…
Если будет – веселей!

А княжне куда деваться?

Мы её – через седло…
Надо биться, надо драться,
Надо, чтобы нам везло!

Степь, костёр… И закат на крови…