Вот и осень, господа…

Ну, приказывай, вели!
Власть твоя – до беспредела.
Ты же победить хотела.
Мы вничью же не могли!

Отступаю и сдаюсь.

И твои целую руки.
Казнь? Я казни не боюсь.
Я теперь боюсь разлуки.

И когда звонок и – сбой,

У меня рука немеет…
Как же трудно мне с тобой!
И легко. Любовь ведь греет.

Что-то мне опять не спится.

И тревожно на душе.
Эта женщина Жар-птица,
В небо рвет на вираже.

У неё глаза искрятся

И зовут меня с собой.
Мне они ночами снятся…
Засыпаю. Всё, отбой…

Про тёщу

Мать любимой – это свято
Для поэта и солдата.
Ухожу – перекрестит.
Прихожу – поймет, простит.

И нальёт, и успокоит,

Дочери разбор устроит.
Скажет: – Всё, мы разберёмся.
Мы поплачем… И напьёмся.

Скажет: «Он не виноват.

Там война, а он – солдат».
– Ты куда в платке? Ты к храму?
Ну а я – проведать маму…

Сквозь дымный сон

А сквозь дымный сон
Твои глаза.
И опять я поутру
Пью росу.
Это, видно, выпала
Полоса
Счастья, что несу тебя
На весу.

А там у опушки

В озерке лягушки,
А у меня, бедного,
Две макушки…
Где-то к нам торопится
Журавлиный клин,
Где-то в крике бьются
Строки тоски.

Ты когда проснёшься вдруг –

Не реви.
Позови меня
И потри виски.
А там у опушки
Квачут лягушки.
Сколько снов безумных
В моей подушке…

Март уже кончается,

Закрывает дверь.
Не горюй, любимая,
Впереди апрель.
Небо распогодилось,
Синью разошлось.
Думали – не встретимся.
Обошлось…

Вот так и пишутся стихи

Вот так и пишутся стихи –

На взлёте и на повороте.
И так прощаются грехи –
Когда волна угасла вроде.

Был дым, который унесло,

Был взгляд в осенней непогоде.
А я пишу тебе назло,
Хватая куст в водовороте.

Опять вираж на вираже,

Опять в коленях дрожь на дрожи.
Я не люблю тебя уже.
А ты смеёшься: – Не похоже…

Вот так и пишется строка,

Сквозь боль,
             сквозь снег непониманья,
Чтоб обратить твоё вниманье,
Стрелой пронзив наверняка…

За окном туманище…

За окном туманище –
Просто мрак!
Я твоё пристанище,
А не враг.
Порт, где укрываются
От беды.
Дом, где обращаются
К вам на ты.
Март ворчит и ёжится
Под вороний крик…
Я с тобой в разлуке быть
Не привык.

Путешествие в новый колодец

Вот вишу я, как червь,
             на верёвочке –
Пропасть снизу,
             на ножках кроссовочки.
Небо – в капельку,
             глина мажется…
Ты любила меня, мне кажется…
Устою, отбоюсь, отрекусь.
Скрипнет ворот –
             на землю вернусь.
Чарку выпью, крякнув, до дна.
Что колодец? Вот ты – глубина…

Женский монолог