Возвращение капитана Виноградова

– Ясно! – Бармен так посмотрел на Виноградова, что Владимиру Александровичу сразу стало понятно – авторитет его в глазах функционера общественного питания вырос чрезвычайно. – Бегу…

Поздоровавшись – со швейцаром просто кивком, а с охранником за руку, – оперуполномоченный оказался в ставшем уже знакомым интерьере.

– Здесь свободно?

– Присаживайтесь!

Пушкин оказался именно таким, каким его представлял себе Виноградов: лет приблизительно сорока, нечесаный, бородатый. То, что лично он считал некоторой артистической небрежностью в одежде, на деле оказывалось элементарной неопрятностью. Таких забирают в вытрезвитель первыми.

– Что вам принести? – поинтересовался хозяин.

– Пиццу! Посимпатичнее. Один кофе… – Владимир Александрович посмотрел на остатки винегрета на соседней тарелке и поинтересовался: – Рекомендуете?

– Нормально готовят. И недорого, в общем-то…

– Могу вас угостить?

– Хм? – Разобрать, что выражает физиономия под волосяным покровом, было сложно. Наконец поэтическая натура сделала выбор: – Разве что водочки. За компанию.

– Отлично! Тогда так: одну пиццу, парочку бутербродов попроще и два по сто «Пятизвездочной». Все.

– Одну минуту! Принесу. Кофе не надо?

– Попозже, наверное.

– Будете? – Кроме тарелки с остатками пищи перед Пушкиным возвышалась бутылка дешевого «Сачино».

– С удовольствием.

Нацедилось как раз два бокала, и, пока Виноградов с томлением в сердце прикидывал завтрашние последствия винно-водочного коктейля, поэт пояснил:

– Друг вчера прислал ящик. Из Грузии… Тоже литератор!

Судя по этикетке, вино разливали не дальше чем в трех автобусных остановках отсюда, но Владимир Александрович сделал почтительное лицо:

– Да-а! Изумительный букет.

Пицца пришлась как нельзя более кстати, но водку уже закусили бутербродами с сыром.

– За знакомство… Как вас, простите, зовут?

– Олег Викторович! Реймер. Поэт…

– Надо же… Володя! Виноградов. По образованию – моряк.

– И как же вы из моряков в милицию?

Владимир Александрович поперхнулся:

– Что, простите?

– Ну, ведь вы же тот самый, из уголовного розыска, который убийством занимается?

– А как вы догадались?

– То-оже мне… тайна! Я просто видел, как вы с хозяином этого трактира шептались на улице. Поссать вышел – и видел. – Пушкин-Реймер со вкусом втянул в себя содержимое стакана и дружелюбно глянул на собеседника: – Хотите экспромт? Стихотворный?

– С удовольствием! – Виноградову все равно надо было собраться с мыслями, чтобы сообразить, как вести себя дальше.

– Слушайте:

Из мочеполовой системы
Все чаще извлекаю темы…

– Спасибо.

– Понравилось? Могу еще!

– Конечно, но чуть позже, ладно? Хотелось бы еще заказать, граммов по пятьдесят.

– Лучше сразу по сто! – авторитетно подправил любимец муз. – Чтоб не бегать. Потому что вы мне понравились… Хотя я лично органы ваши не жалую.

– А я, если честно, поэтов не воспринимаю. Странный народец!

– Дерьмо! Дерьмо народец, поверьте… – задетый за живое, вскинулся Реймер. – Настоящих-то, талантливых сколько?

– Не знаю.

– А я – знаю! Двое-трое на всю Россию. Ну, Женя Евтушенко, хотя тоже спорно… Оську Бродского выгнали, меня не печатают – да больше-то, считай, и нет никого.

– А Лермонтов? Пушкин? Маяковский…

– Ой бросьте! Пейте лучше свою водку и ловите хулиганов. Рожденный, так сказать, ползать…

– Ну зачем вы так… Я, конечно, в стихах не силен, но…

Владимир Александрович сделал вид, что не замечает, как по-хозяйски сосед расправляется с новым графинчиком.

– Стихов не пишешь? – перешел уже на «ты» поэт-беспризорник.

– Ни-ни!

– Молодец. А то все кому не лень… Знаешь, за что меня из редакции выгнали?

– Завистники?

– Конечно! Но не в этом дело… Пришел ко мне певец один, оперный. Лауреат, такой-сякой народный весь из себя. Разродился поэмой. И просит, чтоб я его напечатал. – Собеседник вцепился немытой рукой в виноградовскую пиццу и сунул в рот остатки. Прожевал, выдохнул и продолжил: – Коз-зел… Я прочел, пригласил его и этак вежливо, но при всех наших предлагаю: я, мол, издаю твои вирши, а ты за это даешь мне спеть чего-нибудь или сплясать в Мариинке, в «Лебедином озере» к примеру.

– А он?

– А он сразу в крик: вы же, мол, не умеете, этому надо сто лет учиться… А стихи писать, спрашиваю, учиться не надо? Что, это проще, чем ногами дрыгать или рот разевать под музыку?

– Классно вы его приложили! – Больше всего сейчас Виноградов опасался, что его вытошнит. Но приходилось терпеть. Еще минут двадцать Владимир Александрович слушал поэтические декламации Пушкина, перемежающиеся жалобами на засилье в литературе евреев и русских черносотенцев, потом понял, что, если не перейти к делу, толку от доверительных отношений с осоловевшим свидетелем не будет никакого.

– Жалко, те сволочи тогда убежали…

– Кто – тогда? А, само собой! Я же их чуть было не порвал, мерзавцев… Плевать мне на нож – тьфу! Мас-соны…

– Да, о вас тут все очень высокого мнения.