Вперед и вверх на севших батарейках

После верстальщика завернул в институт. Нужно было вернуть октябрьские номера журналов. Продержал их недели две, но так толком ничего и не прочитал - листал, искал, что цепанет. Не цепануло... Преподаватель литературы Ренессанса любил повторять слова Боккаччо - что-то вроде того, что главная задача художественной литературы - развлечь людей. Сперва развлечь, а потом уж поучать и прочее...

В библиотеке встреча совсем неожиданная - мой друг и бывший однокурсник Василий. Уж где-где, но здесь увидеть его я не предполагал; его выгнали с третьего курса, и с тех пор он в Лите появлялся раз пять, но восстанавливаться вроде не собирался... А сейчас интеллектуально так стоит у барьера, листает какую-то толстую книгу, и библиотекарша подкладывает ему еще целую стопку.

- Привет! - скорее изумленно, чем радостно здороваюсь. - Ты чего здесь?

- Разрешили возобновить учебу, - серьезно и как-то сухо-официально отвечает он. - Нужно хвосты только досдать.

- Молодец! - Но это прозвучало насмешливо, и Вася моментом озлился:

- Не все же вам, прытким таким, пенки снимать. Один - в Париж, другой в Берлин. Шустрые вы ребята.

Вася - коренной москвич. Живет в районе Пресни...

С первых же дней знакомства он стал напоминать мне героя фильма "Курьер". Там ведь тоже коренной москвич, вроде что-то прочитавший, вроде размышляющий о жизни, не совсем безмозглый, высокий, симпатичный, но и непоправимо, до крайней степени непутевый... В ранних рассказах Петрушевской тоже много таких типажей.

По-быстрому сдаю журналы. Вася перебирает свои учебники и хрестоматии, внимательно читает содержание.

- Я тебя на улице подожду, - говорю ему.

Он, не отрываясь от книги, кивает.

Потоптался (холодно!) на каменном кособоком крыльце, выкурил сигарету. Достал мобильник, глянул, сколько времени. Третий час... Пока до общаги, пока поем, соберусь - уже вечер. А полседьмого утра - самолет... Глянул через стеклянную дверь на лестницу - Васи нет. Ну и хрен с ним, в самом деле...

В воротах, отделяющих тихий литинститутский дворик от в меру шумной Большой Бронной, столкнулся с ректором.

- Н-ну-с, как оно в Германии? - спросил он со всегдашней какой-то плутоватой улыбочкой.

- Да... это... не ездил еще. - Я же, как обычно при встрече с ним, теряюсь, пугаюсь, превращаюсь в провинившегося первокурсника. - Сегодня в ночь лечу.

- Что ж, удачи! Смотри не опозорь нас.

- Уху... гм... постараюсь... Спасибо.

Разошлись было, но тут мне в спину - второй, после стеклотары, удар:

- Да, дорогой, я к тебе ведь соседа подселяю. Готовься.

- Как - соседа?!

- Так, - он разводит руки, словно бы сам не рад, а вынужден выполнить чей-то приказ, - мест нет совсем. Парень хороший, новый наш преподаватель физкультуры. Не пьющий, - и ректор переходит в атаку: - в отличие от тебя, Роман.

- Я тоже теперь крайне мало пью...

Щетка его усов усмешливо изгибается. Понимаю: от соседушки не откреститься. Чтоб хоть чем-то подсластить неприятность, интересуюсь, почти умоляю:

- А плата в этом случае уменьшится?

- Нет, дорогой, у меня даже те, кто по трое живут, платят тысячу.

Что ж, конечно, естественно, хорошее (поездка за границу) должно сочетаться с плохим... Когда Лиза рожала нам дочку, умерла моя единственная сестра; когда наметились удачи (и деньги) в писательстве, начались ссоры с женой, обиды, претензии; когда вышла моя первая и, само собой, самая дорогая книга, мне тут же по пьяни разбили рожу. Все это естественно, это закон...

И вот я стою на пороге, оглядываю уютную, обжитую комнату, вещи, которые все на своих местах... Несколько месяцев, пусть и внутренне мучаясь, тяготясь общагой и одиночеством, дурея от идиотских обоев под гжель, но я прожил здесь единоличным хозяином, а теперь, после сообщения ректора, мне кажется, что кто-то уже потрогал книги, посидел за моим письменным столом, потряс коробкой со скрепками. Даже вроде принтер слегка передвинут... Но, может (может!), пронесет, может, ректор забудет, может, для этого физрука найдется другое место...

Не успел как следует успокоить себя этой цепочкой "может", синонимом вышедшего из моды "авось", - стук в дверь. Нехороший, решительный, официальный. Не открыть невозможно.

Открываю. Конечно - комендант общежития. Лет на пять меня младше, но в костюме, выражение лица деловое, и я послушно отодвигаюсь, пропуская его, даже, ощущение, чуть кланяюсь. Но он, спасибо, не вошел, говорит из коридора довольно сочувственно:

- Такое, Ром, дело. Звонил ректор, велел тебя уплотнить.

- Да, я в курсе. Но уезжаю сегодня в ночь, на пять дней.

- Далёко?

Отвечаю обтекаемо (не стоит бравировать этой Германией, себя крутым выставлять):

- Так... в командировку... Думаю, с переездом, когда, может, вернусь?

- Понимаешь, - комендант вздыхает досадливо, - он завтра уже прибывает с вещами. Давай так поступим - оставь мне ключи. Он вселится тихо-мирно, я проконтролирую.

- Ну, - сопротивляться, чувствую, бесполезно, - давай так.