Враг моего мужа

И не дожидаясь ответа, выхожу из машины. Пока до греха не дошло — я не большой любитель советов и чьих-то долгих речей. Саша мой зам, он мой друг, человек, которому я доверяю. Но даже он не имеет права влезать грязными ботинками в моё нутро. Там мне самому не разобраться, не то что пускать кого-то извне. Я, сука, еле удержался, чтобы не прописать лучшему другу лещей по первое число. Из-за Златы и его слов. Потому лучше выйду прочь, так всем будет проще.

Потом подумаю, какого чёрта Сашку так заело.

Смотрю на дом, на подсвеченные изнутри окна, а за ними она. Прилипла носом, словно маленькая девочка, к стеклу, смотрит прямо на меня, а рыжие волосы упали на лицо, закрывают щёки. Улыбается.

Злата.

В бедро упирается связка ключей, и, чёрт возьми, внутри скребёт червяк. Она была здесь одна, всё это время одна, а я… да ну нахрен. Не хотел, чтобы видела меня таким — измордованным, умученным, дурным и злым. Не заслужила она такого концерта. Ей и без моих припадков хватило забот.

Я и так доставил ей слишком много проблем. Пусть я виноват в её беде лишь косвенно, всё равно виноват. И готов нести ответственность. Готов ли? На самом деле?

После всех этих наркозов и препаратов мозги в кашу, но я вижу Злату в сотне метров от себя, и от этого как-то проще, что ли. Шаг, ещё один, третий, десятый. Огибаю домик, распахиваю дверь, и Злата стоит за ней, такая маленькая и худая, растрёпанная.

Не ней шортики и майка в смешной горох. Злата переминается с ноги на ногу, смотрит на меня распахнутыми глазами, облизывает губы, ощупывает взглядом.

 — Привет, — смотрит на меня открыто, голубые глаза горят, сияют тем самым блеском, от которого я с ума схожу, а мне вдруг тесной становится одежда. — Ты… ты дурак.

— Знаю.

Делаю шаг к ней, а на её коже мурашки, и я не могу отвести взгляда от её голых ног. Они такие стройные, красивые…

Мать его, как же я скучал. До этого даже не понимал масштаба, а тут вижу Злату перед собой и крышу сносит.

— Зачем ты приехал тогда ко мне? Тебе нужно было в больницу! — её голос тихий, но в нём настойчивость. — Нельзя быть таким дураком. Безответственным!

— Хотел тебя защитить.

— Глупости, — фыркает, а я уже совсем близко. Всего несколько десятков сантиметров разделяет нас, но я не тороплюсь набрасываться. Сейчас из меня так себе герой-любовник.

— Не глупости.

— Они самые. Это ведь твоя жизнь! Ты должен о ней заботиться. О ней, не обо мне.

Злата хмурится и похожа сейчас на школьную училку младших классов, только мне не семь лет.

— Помолчи, пожалуйста, мать Тереза.

Делаю последний шаг. Плюю на боль, касаюсь её лица руками. Тёплая кожа под пальцами кажется самым нежным бархатом. Провожу вниз по скулам, очерчиваю линию губ, подбородок. Злата смотрит на меня снизу вверх, открыто и честно, как делала это с первой секунды нашего знакомства.

Именно это подкупило меня в ней больше всего. Её открытость. Бескомпромиссность. Уверенность в каждом своём слове, движении, мысли.

— Гордячка, — выдыхаю в её губы, но касаться их своими не тороплюсь. Злата тихо ахает, приоткрывает рот, облизывается.

Но не торопит.

— Скучала?

— Нет.

— Почему?

— Ты же не хотел меня видеть.

— Я не хотел, чтобы ты видела меня… таким.

— Гордец.

— Есть такое.

И она подаётся вперёд, целует меня в уголок рта и замирает. Её тонкие руки ложатся на мои плечи, высокая, не скованная бюстгальтером, грудь задевает мою, и это будит самые пошлые желания. Я хочу её, невероятно, немыслимо.

Злата дышит тяжело, с надрывом, и горячее дыхание обжигает мой подбородок. Мы застряли в этом временном континууме, словно две мухи в янтаре.

— Сегодня я хочу быть с тобой… я так соскучился.

— Правда?

— Тебе мне не хочется врать.

— А дальше?

— А дальше жизнь. Хочешь разделить её? При условии, что мы так мало знаем друг о друге? С учётом того, что практически чужие, связанные ненавистью к одному человеку?

— Жизнь с тобой? Это было бы интересно…

— Весело.

— Опасно.

— Непредсказуемо.

— Я согласна.

— Правда?

— Истинная.

— Меня клинит на тебе, ты без ума от меня…

— Ого, какое самомнение!

— Но разве я неправ? Ты же течёшь от меня…

— Извращенец.

— Не-а...

И всё это между поцелуями. Всякая боль отступает под ласковым нажимом пухлых губ. Я не чувствую больше ничего, никаких неприятных ощущений. Только покрывающие мою кожу поцелуи.

И, мать его, это самое лучшее, что случалось со мной.

— Тебе нельзя напрягаться, — шепчет Злата, вырывается из моей хватки и делает шаг назад. Просто отходит. Её глаза неотрывно следят за мной, а я медленно снимаю пиджак.

— Я буду аккуратным.

— Не будешь… ты не умеешь.

— Ты так хорошо меня знаешь?

— Я гуглила, — тихий смешок вырывается из её приоткрытого рта, а я бросаю пиджак на пол.

— Раздевайся.

У меня не выходит просить, уговаривать. Мне хочется только требовать, подчинять.

— Но тебе нельзя, — спорит, а тонкие руки оттягивают вниз ткань майки.

— Мне можно всё.

Злата отходит от меня назад, всё дальше и дальше, пока не упирается ногами в кровать. Мне всего-то и нужно протянуть руку, слегка толкнуть, и она завалится на спину, желанная и желающая. Жаждущая. Меня.

Но я не тороплюсь. Мне нравится эта игра.