Времена года

Заснеженное утро ноября,
Лаская дрёму, стелется уютом,
Раздумья наступающего дня
Растягивая в долгие минуты.

Пылинкой одинокою блестит,
В оконного проёма тусклом цвете,
И так собою сладок этот миг,
Так невесом, так робок, предрассветен…

Где даже бесшабашный аромат
Горячего ромашкового чая,
Как мыслями пустыми невпопад,
Виденья снов приветливо качает.

Отдал бы всё, чтоб здесь остаться, в нём,
В тиши, неторопливости и лени,
И вновь, и вновь являться на поклон,
Его желанной, ласковой премьере.

Но надо же такому, как назло,
По чьей-то воле выпало случиться,
Что это утро — именно оно! —
Уже не может больше повториться.

БАРДАК

Осень, выжжа чисто поле и деревья, и кусты,
небо нагло раздевает до прозрачной наготы,
за грудки схватив осинки, так пугает бедолаг,
словно хочет апельсинки с них стрясти, а после как
зверь, завыв истошным воем, поднимаясь на дыбы,
ветром бьёт, озлясь, в заборы и фонарные столбы,
пьяным сумраком вползает в душу, сердце бередит,
и над крышами в тумане гадкой ведьмою чудит,
да дождём наотмашь окна хлещет резво по щекам,
глядя пасмурно и блёкло…
Я любуюсь на бедлам.
Хуже! Это вековечный, нескончаемый бардак.
Он, похоже, тут… надолго
и… не кончится никак.

ПОД ВЕЧЕР…

Под вечер солнце катится по краю
Кофейной чашки бликом янтаря,
И в сумерках неспешно догорают
Рябиной спелой краски октября.

Один глоток горячего напитка
Дарует сердцу нежное тепло,
Пока сдержав прощальную улыбку,
Целует дождь оконное стекло.

Природа вновь меняет, смежив очи,
Свою печаль на вынужденный тлен,
Но лик волшебный искренне не хочет
Ни зимних снов, ни скорых перемен.

ПАМЯТЬ

Молча исчезают журавли,
Падая за край сырой земли,
Как бремя.
В золоте ладоней сентября
Нитями прозрачными летят
Их тени.

Кратких дней кривые зеркала
В голые просторы тишина
Опустит.
Веки смежат медленные сны
Ревностные стражи пустоты
И грусти.

Зимнего безмолвия покой
Ляжет в души ранней сединой,
И память
Всё, что будет спрятано от глаз,
Но такое важное для нас,
Помянет.

СЕНТЯБРЬ, КАК ДОЖДЬ…

Как возвратить ушедшее назад
И влагой вновь наполнить чрево туч,
На сон дерев набросить листопад,
Вернуть рассвету солнца первый луч?

А снегопад поднять с сырой земли,
Твою улыбку видеть на губах…
Мы что-то в жизни той не сберегли,
Не те когда-то сказаны слова.

Порой, не внемля искренней мольбе,
За белой чёрная приходит полоса,
И, может быть, назло своей судьбе
Сентябрь, как дождь, струится в небесах.

РИСУЕТ ПЛАВНО…