Время, бесстрашный художник…

Белые, как снег, стихи.
С каждым годом все белее.
В белой утренней аллее
чьи-то легкие следы.

Сорок градусов мороз.

Скоро будет и поболе.
В белом поле, в чистом поле
чьи-то беглые следы.

Кто здесь шел и кто прошел,

что за чудо-скороходы?
– Это дни твои и годы,
это жизнь твоя прошла.

– То есть как же это так?

Только шаг ступил с порога,
а уже, гляди, дорога
завершается почти!

– Ну какой же это шаг,

не гневи напрасно Бога –
вон какая, брат, дорога
за плечами у тебя!

И шагать тебе по ней

в путь обратный не придется –
так иди, пока идется,
будь доволен, что идешь!

– Я доволен, что иду,

я на жизнь не обижаюсь –
просто жаль, что приближаюсь
к той невидимой черте.

Да к тому же, как на грех,

под конец моей дороги
плоховаты стали ноги –
слишком медленно иду.

– А куда ж тебе спешить?

Ты и так свою дорогу
завершить успеешь к сроку,
хоть спеши, хоть не спеши…

Сорок градусов мороз.

Скоро будет и поболе.
В белом поле, в чистом поле
одиноко одному.

Где теперь мои друзья?

Те побиты в лютой сече,
тех уж нет, а те далече,
вот и топаю один.

Я ступаю не спеша

осторожными шагами,
будто мины под ногами,
и одна из них моя.

На зыбучий этот снег

осторожно ставлю ногу,
и помалу, понемногу
след теряется вдали.

В белый морок, в никуда

простираю молча руки –
до свиданья, мои други,
до свиданья,
до свида…