Время холода (СИ)

Однако лечь в кровать не тороплюсь. Сижу на подоконнике и наблюдаю, как Клер, расчесав свои пышные рыжие волосы, делает из них «хвост». А, понятно... Она втирает в кожу лица, рук и груди специальный крем для отбеливания. Иногда даже просит меня помочь ей, когда делает вид, что не может достать какое-нибудь место. Притворяется, конечно же... Сейчас она сидит, приспустив распахнутый халат, обнажившись до пояса. Мне нравится на нее смотреть, и Клер это хорошо чувствует, хотя и не подает вида.

Внезапно в памяти возникают слова, услышанные днем: «...Думаете, что ваше знакомство с миссис Стефансон произошло само по себе? И она вот так, ни с того ни с сего полюбила самого обычного служащего, каким, собственно, вы и являетесь, несмотря на свое героическое прошлое?..» В груди появляется и быстро растет ледяной комок... Почему-то становится трудно дышать. Да, почему она выбрала меня? Ведь у нее было много кандидатов... Меган мне говорила об этом... Да что же такое... Сердце будто стиснул ледяной обруч... Клер...

Она встает с пуфика, накидывает халат на плечи и поворачивается в мою сторону.

- Крис, а ты почему еще не ложишься?

Ее лицо становится испуганным.

- Крис, что с тобой? Ты белый, как стенка...

Смотрю на нее, судорожно пытаюсь вздохнуть, и понимаю, что по лицу текут слезы.

- Милый, очнись!!.. У тебя что-нибудь болит?!. Где?!..

Клер звонко шлепает меня по щеке, и я наконец-то делаю судорожный вдох.

- Я... не знаю... что... происходит...

Она прижимает руку к моей шее.

- Ой, да ты холодный, как... как... Быстро раздевайся, и ложись!

Мигом стащив с меня одежду, Клер помогает добраться до кровати, и буквально запихивает под одеяло. Скинув халат на пол, прижимается всем телом и начинает энергично растирать мне грудь, живот, руки... Ледышка в груди начинает потихоньку таять, сердце бьется почти нормально, дыхание медленно восстанавливается...

- Крис, ну не надо меня так пугать, пожалуйста!.. Это же очень вредно...

- Ты ведь... у меня... бесстрашная...

- Я — да... Понимаешь, сегодня была у доктора...

- Ты заболела?

- Нет, совсем наоборот... Просто скоро у Джонатана будет братик... Или сестричка.

Мое сердце замерло, пропустив пару ударов, потом снова забилось ровно.

- И сколько уже?..

- Около месяца, может, чуть больше.

- Но ты же собралась сниматься в синема! Это так тяжело!

- Нет, я прочитала сценарий. Там не нужно скакать и стрелять, обычная костюмная мелодрама. Лишь бы остальные актеры не валяли дурака, чтобы не пришлось делать кучу лишних дублей... Вот, теперь ложись поудобнее... Обними меня... Да, так...

Мы с ней так и уснули, крепко обнявшись. Если мне что-нибудь и снилось, то я ничего не запомнил.

В сон настойчиво лезет какой-то зудящий звук. Да что такое, вроде бы только-только спать лег... А, это телефон!.. Протягиваю руку и снимаю трубку с небольшого аппарата, стоящего на тумбочке рядом с кроватью.

- Слушаю, Смит!

- Кузнецов, ты что, вчера перепил на радостях, что ли? Какой еще «Смит»?!. И по-нашему говорить разучился, да? Тебя там, в лесу, слишком сильно по голове ударили, наверное... Слушай сюда: в десять часов будь в кабинете Ивана Федоровича. Тут у нас знатные гости планируются, награды раздавать приедут. Так что наводи лоск на лучший костюм, и чтоб был выбрит до синевы!

- Ага, и слегка пьян...

- Что-то?

- Да так, ничего... Понял. А кто, говоришь, вызывает? Мистер Мак-Кинли?

- Крис, так тебя за ногу!.. Некогда мне дурака валять, вон, начальник уже идет!.. - И дежурный бросил трубку.

Нажимаю выключатель светильника рядом с телефоном.

- Клер, мне тут позвонили... Клер!!!..

Кровать пуста, рядом никого нет. И вообще - в комнате я один, за окном шумят струи дождя, время от времени капли дробно стучат в стекло и подоконник. Брр, что-то холодно... Вроде же лето сейчас? Ничего не понимаю...

Подождите... Это же моя спальня, в старом доме... Я что, в Северной Столице? Какой сегодня день вообще? Календаря на стене не обнаружилось, да у меня и не было никогда такой привычки — отрывать листочки от медленно худеющей книжечки. Проверяю выдвижной ящик в тумбочке. Газеты, тут должны быть газеты... Вроде бы... Ни одной не вижу. Ах да, я же их держал в кабинете... Что вообще такое произошло? Так, вот какая-то бумажка... Почтовая квитанция, оплата пересылки... вес... получатель...Клер Стефансон...???

Не одеваясь, выпрыгиваю из кровати и, сшибая углы, несусь через коридорчик в такой знакомый кабинет. Зажигаю свет, быстро оглядываюсь. На столе — несколько листков бумаги, прибор для письма, несколько разноцветных карандашей в стаканчике... И больше — ничего... В углу стоит футляр с гитарой, даже отсюда заметно, что он покрыт толстым слоем пыли.

Это что, такой сон?!.. Изо всех сил бью кулаком по дверному косяку, и тут же вскрикиваю от боли, пронзающей пальцы. Нет, все происходит на самом деле...

Чтоб тебя... Только распухшей руки мне сейчас не хватает!..

Плетусь в ванную комнату и включаю холодную воду, надеюсь, это поможет избежать отека... Мне ведь уже одеваться пора, опаздывать нежелательно... Да что же такое происходит...