Время неместное

Высоко-высоко над нами тянется мир, не параллельный нашим мирам, а перпендикулярный. Он так разнится с официальной хронологией миров, что говорить про него не принято. Чуть в будущем светлеет ещё один мир – идущий то ли вертикально вверх, то ли вертикально вниз. Про него тоже не говорят. Не понимают. Только девки иногда друг друга подтрунивают, зовут повертеться на мире, показать стриптиз…

Не спится.

Под каким именем будете на форуме.

ИСТОРИК

Пользователь с ником ИСТОРИК уже существует.

ИСТОРИК 123

Пользователь с ником ИСТОРИК 123 уже существует.

Тьфу на вас… выбираю что-то абстрактное, чего не может быть….

ИНТЕГРАЛ

Пользователь с ником…

Тьфу.

Выбираю из предложенного списка, мне выдают какую-то галиматью из букв, цифр и знаков, ладно, чёрт с вами, и на том спасибо.

Ваш пол

М Ж Б А

Это ещё что за а, бэ… а и бэ сидели на трубе… в наши времена было два…

М

С кем на форуме вы хотели бы общаться?

М Ж Б А

Выбираю М, даром мне не нужны ваши а, бэ…

Ваша ориентация.

Нехило…

Дата рождения.

Понимаю, если укажу сейчас свою дату, меня отвезут в дурку. Родился в две тыщи третьем, а сейчас, слава богу, две тыщи двести сколько-то там. Вспоминаю, сколько-то там какой сейчас год. Вспоминаю, сколько мне лет, прикидываю, когда бы я мог родиться в этом веке…

– Как мы рады вас видеть, – говорит голос из темноты. Ага, всё-таки зарегился я, свершилось чудо…

– Итак, вы полагаете, что Македонский, попросив у Берлускони политического убежища, подписал себе смертный приговор?

Сажусь за стол, все оборачиваются на меня, только что не расстреливают взглядами.

– Уважаемые дамы и господа… было… всё не так.

Смотрят на меня. Похоже, ждут. Кто-то тихонько шепчет: тролль, стараюсь этого кого-то не слышать.

И надо говорить. Как было на самом деле, как Македонский захватил полмира, и как его империя распалась после смерти, как Наполеон отступил из разорённой Москвы, по той же дороге, что и пришёл, как…

Спохватываюсь.

А сам-то я откуда всё это знаю?

И знаю ли…

Из учебников. Щ-щас-с, можно подумать, авторы учебников сами с Наполеоном Москву жгли…

Смотрю на них, обречённо, затравленно, что они знают, что они узнали за века и века, может, они уже по склонам только так шастают…

Нет, надо что-то говорить… то, о чём думал уже давно…

– Дамы и господа… предлагаю дискуссию на тему… возможно ли двигаться вперёд по оси истории без падений?

Кто-то невидимый появляется из темноты.

Ёкает сердце.

– Вы нарушили правила форума, вы удаляетесь без права…

Даже не успеваю спросить, что я нарушил. В такую минуту меня должны спустить с лестницы, с лестницы меня не спускают, я просто оказываюсь в комнате у Кверти.

– Кверти, ты прикинь, чего бы… Кверти?

Очередные шуточки, шуточки. Направила на меня пушку, думает, я испугаюсь, да чёрта с два я после борисовых братков кого-то испугаюсь…

Бегу. Только сейчас понимаю, не шутит она, не шутит, ушло с мордочки глупенькое выражение, смотрит так… так…

Нехорошо смотрит.

Хлопок выстрела.

Звон разбитого стекла там, за стеной.

С-сука…

Вываливаюсь на улицу, где можно прыгать по красным полоскам, и нельзя по синим, и можно по зелёным квадратам, и нельзя по жёлтым, и можно по косому бордюру, но нельзя по кривому. Меня обдаёт фонтанами брызг, шибает током, вспыхивает яркий свет. Задним числом понимаю, что это я всё устроил, ну так меня в два счёта сцапают…

Выстрелы.

Такое чувство, что за мной бежит весь город, все, кому не лень, бог ты мой, что ж я такого нарушил-то, ну спросил про ось истории, что теперь… или тут как в средние века, за учение об осях истории – на костёр?

Не похоже… да они за своими лайками и фейками про ось истории и не слышали ничего…

Выстрелы.

Звон разбитого стекла, кажется, город рушится.

Кверти бежит за мной, кричит что-то на своём лайково-фейковом языке своим подельникам, вон их четверо, нехилую за мной охоту устроили…

Понять бы ещё, что я им сделал…

Не знаю. Не на ту полоску наступил, не ту кнопку нажал, не так встал, не так сел… хочу крикнуть им: не виноват я ни в чем, не хотел я – первый раз понимаю, что не знаю их языка…

Бегу. Вовремя понимаю, что некогда что-то спрашивать, некогда понимать, бежать надо, бежать из этого города, из этого мира, знать бы ещё, куда. Назад… бр-р, вспоминаю, что там сзади, кровь и смерть, смерть и кровь, испепелённые дочиста люди… Вперёд, в будущее… думаю про себя, что там может быть ещё хлеще, а выбирать не приходится, а хлеще, чем здесь, уже не будет…

Понять бы ещё, где у этого города прошлое, где будущее, хоть бы указатели какие повесили, ха, нужны они здесь кому-то, указатели… Вроде бы люди как-то по звёздам ориентируются, только из меня тот ещё звездочёт…

Обрыв.

Там, впереди.

Ещё не вижу, ещё только догадываюсь по внезапно оборвавшейся темноте, что там впереди ничего нет.

Обрыв.

Неужели лоханулся, кинулся в прошлое… исключено, до прошлого я бы так быстро не добрался, я вообще бегать не умею, вон, сердце как бешеное, лёгкие щас наизнанку вывернутся…

Подхожу к обрыву, смотрю, что там, за краем плато. Уже мысленно готовлю себя ко всему и больше, смерть, кровь, город, расплавленный неведомой силой…

Ничего.