Время неместное

Чуть не падаю. Сильно тяжёлые мысли, мостик не держит… Надо что-то полегче, полегче… Вспоминаю что-то из детства босоногого, выбегал утром из дома, и на горизонте на холме темнел заброшенный завод по производству дыма, и я думал, что это замок злого колдуна, я должен до него дойти и победить… Шёл, выдумывал себе всякие приключения, потом бил палкой – это был меч-кладенец – по стене завода… А вот у Шурки настоящий меч был, то есть, не настоящий, пластмассовый, красивый такой, а мне меч не купили, и…

Нет, ты про не купили не думай. И обиды свои при себе оставь, ты и так не в своё дело полез, умник чёртов, по этому мосту, чего доброго, адепты какие-нибудь шли, архимандриты такие-то, изобретатели вечных двигателей и инженеры человеческих душ. И ты тут… со свиным рылом…

Приказываю себе не помнить, что боюсь высоты. С пацанами на слабо вот так лазали по мостикам на умершем заводе, а я не мог подняться на мостик, мне было страшно, и стыдно было показать, что мне страшно. Выдумывал какие-то отговорки, а шнурок развязался, а меня мама не пускает, хи, а на комбинат тебя мама пускает… Шурка только так по мостикам этим прыгал, вот Шурка и допрыгался, свалился вместе с мостиком… Потом участковый, следствие, нас перепроваживают в руки папам-мамам, жду, что отец всыплет по первое число, отец не всыпает, не всыпывает, обнимает молча… и от этого страшно…

К горлу подкатывает какой-то запоздалый комок, наворачиваются слезы. Мост уже не шатается подо мной, держит меня ровно, кажется, сами мои мысли меня поддерживают…

Замираю.

Во, блин…

Мост повисает в воздухе, а дальше что, а дальше ничего, пустота, лёгкий туман – в бесконечность. Хочется сматериться, и нельзя, хочется топать ногами, и нельзя, во, блин, шёл, долго ли коротко ли, как в сказке, семь сапогов железных истоптал… сапог… в сказке было написано – семь сапогов… семь посохов железных погнул, семь хлебов железных изглодал… и на тебе…

Знать бы ещё, кто строил этот мост… и не достроил. Кто… да все. Кому не лень. Учёные, философы, писатели. Сожжённые на кострах и брошенные львам. Осмеянные и забытые. Застреленные на дуэли и отравленные. Заколотые римлянами и повешенные в концлагерях. Видно, мало было человеческих жертв, мало крови, ещё всё впереди…

Чувствую, что своими костями мне мост выстилать не хочется. Не надо из меня Гегеля делать с Бруно и Христом в одном флаконе, я простой чело… они, наверное, тоже про себя говорили, что геройствовать не собираются, что они обычные люди, всё такое, а потом…

Поворачиваю назад.

Поворачиваю назад.

Поворачиваю…

Нет.

Всё слишком просто. Не может быть так, вот так, дойти до полпути, и вернуться, не может, в сказках так не бывает, в сказках прилетает Финист – ясный сокол, или ещё какой василиск, о чём грустишь, добр молодец, давай перевезу тебя…

В сказках…

Та ещё сказочка. Называется – история человечества. В миллионах томов.

А вдруг…

А если…

Осторожно шагаю в пустоту. Не могу наступить на туман, на воздух, всё во мне противится этому, инстинкты веков и веков…

Наступаю, готовый отдёрнуть ногу…

Чёрт, держится…

Иду. По пустоте. По мосту. Если я не вижу моста, это не значит, что его нет.

Вот теперь страшно. Размахиваю руками, как плохой канатоходец в плохом цирке, подо мной километры пустоты, хочется, как в детстве, бормотать про себя: ма-амочка, мне страш-шно, я до-мой-хо-чу… У героев в сказках и фильмах так руки не трясутся, и домой они не хотят… да и то сказать, герои дома не сидят, им по чину не положено, они летают над миром и спасают этот самый мир…

Вижу берег.

Я его про себя назвал – берег. Возвышенность в тумане, огромное плато, перед которым все плато кажутся дохлыми холмиками, город, перед которым все города кажутся погаными деревеньками. Что-то виртуальное и многомерное, заблудившееся само в себе.

Шагаю на плато. Что-то происходит сзади, ещё не понимаю, что. Ищу мост. Не нахожу. Мост довёл меня и исчез. Странное чувство, что мост приходит к каждому человеку один раз.

Город обволакивает меня. Ласкает. Согревает своим теплом. Уводит в свои лабиринты, обнимает со всех сторон. Какой-то непривычный город. Слишком хороший для меня. Ничего, к хорошему тоже надо привыкать. Кроманьонца в наш город пусти, он тоже уйдёт из квартиры, сложит себе во дворе шалаш…

Вздрагиваю.

Померещилось…

Нет, не померещилось. Снова. Шаги. Неторопливые, даже не шаги, шорох какой-то. Там, в темноте ночи, в потоках огней. Мысленно хлопаю себя по лбу, ну конечно, с чего я взял, что я здесь один в этом городе, если есть город, должны быть люди, вот они и ходят туда-сюда… сейчас остановит меня патруль, а ну-ка, уровень вашего микрочипа покажите, как нет микрочипа, вы откуда такой… пройдёмте, гражданин…

Он выходит из темноты, из каких-то порталов, здоровенный, грузный, как-то не так я представлял себе людей будущего… А что тут представлять, двигаться им не надо, за них всё машины делают, и даже не машины, а я вообще не знаю, кто и что…

И надо что-то сказать, пока он не ушёл, что-то спросить, первый контакт и всё такое, знать бы ещё, на каком он языке…

– Добрый день.

Молчание.

– Э-э… гуд дэй.

Тишина.