Время жить

Луи вздрагивает. Он задремал – его сморила непреодолимая усталость. А теперь он очнулся от полусна, населенного искаженными образами Мари и заброшенной статуи. Он преследовал их на бескрайних пляжах по белым и вязким, как штукатурка, пескам.

– Луи, тебе, наверное, не по себе, а?

– Нет, все в порядке, клянусь.

– Еще одному не терпится в морг!

Напарник Луи честит водителя машины, вынудившей его при повороте отскочить в сторону.

– Черт те что, а не жизнь, – добавляет он. – А ты как считаешь?

– Согласен с тобой, – поддакивает Луи. – Не живем, а вроде за первую премию бьемся.

– Это еще почему?

– Вкалываем всю неделю как чумные, а в субботу и в воскресенье левачим. Эти хоть живут в свое удовольствие.

– Я свое наверстаю. Вот достроим наш барак, начну экономить. Пойду в отпуск – и махну вместе с женой в Италию. Три недельки на травке, рыбалка, охота – чем не богач?

– И правильно сделаешь!

– А что тебе-то мешает последовать моему примеру?

– Все. Жена, дети – им надо в школу, ребята из бригады – не могу же я их подвести. И потом все то, за что я еще не расплатился, да и…

Луи даже с каким-то удовольствием нагромождает одно препятствие на другое. И продолжает про себя низать новые.

– Я не отдыхал больше двух лет.

– Смотри, как бы тебе не окочуриться.

– Да нет, пока силенок хватает.

Это неправда. Он знает, что говорит неправду, но ему нужно лгать товарищу, лгать самому себе, чтобы отогнать панический страх, ни с того ни с сего овладевающий им, когда они подъезжают к Меду, пропитанному запахом нефтеочистительных заводов.

Никогда еще в жизни не чувствовал он себя таким усталым, как сегодня вечером, таким отрешенным, таким замученным – его неотступно терзает вновь обострившаяся боль в пояснице и навязчивая идея, что он уже не годен ни для работы, ни для любви.

Даже остановка в бистро и стакан горячительного не взбодрили его, как бывало.

Он через силу взбирается на второй этаж, открывает дверь и видит привычную картину – Мари с детьми заканчивают ужин.

– Ужин еще не остыл, – говорит Мари. – Сейчас подам тебе.

– Не надо. Пойду спать. Я сыт по горло.

Он проходит мимо Мари и детей. Никому до него нет дела. Приди Мари к нему в спальню, у него даже не было бы желания ее обнять.

Передо мной вырастает стена, высокая белая стена. Я не могу ни перелезть через нее, ни перепрыгнуть. Как это ни глупо, но я с самого утра – а может, и целую неделю – натыкаюсь на нее; она всегда тут, передо мной.

Началось все на шоссе. Я так резко затормозил, словно боялся, что мотороллер в нее врежется. Стена отступила.

И теперь она все время передо мной – то гладкая бетонная, оштукатуренная стена, то стеклянная.

Она мешает видеть людей, искажает их облик, отделяя их от меня как туманом, сквозь который с трудом пробиваются слова.

В погребе, оборудованном под столовку – там в обеденный перерыв собираются строители, – голоса сливаются и звучат неразборчиво. Рабочие толкуют о выходных, а что это такое? Короткая передышка, заполненная пустяковыми развлечениями; первое место среди них занимают машины и телепередачи. В воскресенье, как нарочно, показывают не фильмы, а какую-то бодягу. Несколько сдельщиков вернулись из очередного отпуска.

– …У родителей жены в Италии. Мы провели там две недели.

– Мартигский парусничек еще себя покажет.

– Я лично очень уважаю Роже Кудерка.

– Он делает в среднем девяносто, хотя это и не последняя модель.

– А почему бы тебе не принять участие в восьмидесятичасовых гонках из Манса?

– В Испании жизнь дешевая, это верно, но сколько просаживаешь в трактирах!

– Я поставил на шестую, десятую и восьмую. А выиграли шестая, десятая и четырнадцатая, будь они неладны.