Время зверей (СИ)

Назвать эту комнату «гараж» — язык не повернется. Гараж — это что-то такое серое, с ободранными стенами, с ямой для ремонта и ржавыми запчастями, лежащими у стен (выкинуть жалко, а использовать вряд ли когда-нибудь). Это же помещение было вылизано до зеркального блеска, как и автомашины, стоявшие бок к боку длинным рядом. Их было полтора десятка — красные, белые, черные, низкие и высокие, длинные и не очень. Рядом стояли огромный лимузин, и маленький (если можно так сказать) ламборджини. Мерседес «гелендваген» и «кукурузер» на огромных «лаптях», с лебедкой и кенгурятником.

Невольно залюбовался «кукурузером» — хорош, скотина! Покрашен какой-то серо-черной краской, похожей на шагрень (импортная видать!), черный кенгурятник, на котором целая россыпь противотуманок, «люстра» на крыше, а колеса…колеса чуть не с меня ростом! Зверь! Вдруг подумалось — а чего я не ездил на таком чуде? На кой хрен мне был нужен «гелендваген»? Вот моя машина! Квинтэссенция брутальности! Хе хе…

Впервые за последнее время улыбнулся. Глупо, конечно, но…вот так. Мне вдруг стало смешно. На пустом месте.

Обошел машины, заглядывая в салон сквозь боковое стекло и открывая двери там, где тонировка не позволяла разглядеть — на предмет поиска ключей зажигания. В большинстве машин, к моему неудовольствию, никаких ключей не было. А вот в «кукурузере» торчал! Интересно, куда на нем ездил этот чертов банкир? Ну на кой черт ему такой брутальный автомобиль? Впрочем — а может и не он ездил…может сын, или даже дочь. Или племянник. Мало ли…какая мне разница?

И тут мое внимание привлек мерс — невидный такой, обычный «шестисотый», похожий на кита, наглый и вызывающий в своей скромности. Вроде в глаза не бросается, а сразу скажешь — это машина состоятельного, и даже авторитетного человека. Но в моем случае главное как раз — его невидность, неброскость. Катит себе «мерин», едет в нем какой-то крутыш — ну и пусть себе катит! А вот стоит выехать на том же лифтованном кукурузере…тут уж желающих поглазеть будет выше крыши! Свидетелей…

Открыл дверцу «мерина», и поразился, какая она массивная и тяжелая. Глянул на стекла, и с удовольствием понял — а машина-то бронированная! Это фактически танк! Его только из гранатомета брать!

Откуда знаю, что бронированная? Да видел я такие. Цена — запредельная. Мне такой предлагали. Но я…в общем — зря отказался. Сейчас и Надя была бы жива, и меня хрен бы сумели заполучить. Таранил бы их нафиг, и все! Эта броня калаша держит калибра 7.62, трехлинейку и СВД, так что…

Но что теперь говорить — пожадничал. И не только потому, что стоит дорого — он еще и жрет, как танк. Попробуй-ка потянуть такой вес! Четыре с лишним тонны, под пять! Так что движку приходится кушать.

И ключи торчат в замке зажигания — все, как положено!

Повернул ключ зажигания, панель приборов отреагировала, огоньки загорелись. Посмотрел на указатель количества топлива — практически полный бак. Ну и слава богу. Вот это та машина, на которой я и поеду. Когда найду, как открыть стальные ворота, или как там это называется — роллетные? Да черт его знает, в общем — эта штука должна подниматься.

Нашел кнопку подъема справа от ворот. Нажал, и сразу к мерседесу. Прыгнул за руль, повернул ключ зажигания, автомобиль завелся «с пол-тычка». Мощный движок тихо сопел, так тихо, что казалось, он вообще не работает. У мерсов вообще в салоне очень тихо, отличная звукоизоляция, а тут еще и бронекапсула, глушащая все возможные звуки — наружные, и те, что исходят от самой машины.

Стальная пластина ворот поднималась все выше, я пристегнул ремень (никогда не пренебрегаю этим действом, ибо жизнь дороже понтов), переставил рукоять автоматической коробки передач в положение «драйв» и убрал ногу с широченной педали тормоза. «Мерс» бесшумно, легко, будто и не весил почти пять тонн двинулся вперед, и через несколько секунд уже катился по выложенной каменными плитами территории двора. И только тогда я заметил, что во дворе началась нездоровая суета — пока я шастал по гаражу, выбирая себе средство передвижения, вероятно кто-то из охранников обнаружилкучу трупов, и самое главное — труп своего биг-босса, и как положено цивилизованным людям, начался поиск обидчика благодетеля.

Глупо, конечно — зачем? Это я мог бы заниматься поиском того, кто убил моего босса — но я придерживаюсь чего-то похожего на кодекс самурая, а им-то зачем? Они — ради чего бегают, ищут убийцу, ведь никто за его поиски не заплатит, а попасть под шальную пулю — это просто-таки на-раз!

Ну…может и у некоторых бандитов есть свой кодекс чести. Или же боятся, что с них спросят — почему допустили убийство босса. А может даже боятся, что их как раз и обвинят в нападении на хозяина. Не знаю. Да и знать, если честно, не желаю. «От многия знания — многия скорби», как сказано в Экклезиасте.