Всё не так, как кажется (СИ)

На улице солнечно, будто погода ошиблась календарём. В голову упорно лезет мысль, что где-то в морге лежат останки человека, сломавшего мою жизнь. Она нелепо контрастирует с окружающей меня суетой и яркими осенними красками.

Не хочу быть ему судьёй. Не хочу думать, почему он так со мной поступил, что им двигало. Не хочу знать о его сожалении. Мне плевать, что он думал и чувствовал. Мечтаю только о том, чтобы Бахрамова в моей жизни никогда не было. Чтобы я никогда не ездила к нему на родину, чтобы не было свадьбы и той страшной ночи. Стереть из памяти и своей биографии. Уничтожить, замести все следы.

Чёрт, теперь некому возвращать деньги. Получается, что я их приняла…

В назначенное время вхожу в кабинет гинеколога. Вера Петровна встречает меня такой же приветливой улыбкой. Зачитывает и комментирует анализы. О противопоказаниях – ни слова. Для меня это важнее всего. Подсознательно боюсь, что она найдёт причину мне отказать.

- Николь, я бы хотела услышать твоё решение.

- Я же сразу сказала, что уговаривать меня бессмысленно – я не передумаю!

- Ты читала буклет, который я тебе дала?

- Нет, как-то совсем забыла о нём.

- Очень плохо. Потому что ты собираешься сделать очень важный, ответственный шаг, который, возможно, повлияет на всю твою жизнь. Нельзя так легкомысленно относиться к своему здоровью и перспективам. Ты осознаёшь, что у тебя после этого может никогда не быть детей?

Врач опять заводит свою шарманку на тему вреда абортов. Знала бы она, что я вовсе не уверена, будут ли у меня в жизни мужчины. Разве мне сейчас до мыслей о будущих детях?

- А если отец ребёнка вернётся? Если узнает, что ты убила его наследника? Многие мужчины крайне негативно относятся к этому, даже если беременность не запланированная.

- Не вернётся. Он уже никогда не вернётся. Потому что он умер. Сегодня в новостях передали.

Вера Петровна не сразу находит, что сказать.

- Тогда ты тем более должна дважды подумать. Ведь ты собираешься уничтожить след, который он мог бы оставить на земле. Это так страшно, когда умирают молодые, не успев обзавестись потомством!

Мне плевать на Бахрамова. У меня на душе из-за него раны, и вряд ли когда-нибудь полностью зарубцуются. Каждый оставляет после себя такой след, на который способен. И это только к лучшему, если в этом мире ничто не сможет напомнить мне о нём.

- О покойных ведь не говорят плохо, но… он не был хорошим человеком.

- Даже если и так, то посмотри с другой стороны. Это твой малыш. Да-да, не того мужчины, который оставил о себе болезненные воспоминания, а именно твой. Ты готова убить своего малыша? Частичку себя, своего отца, своей матери… Ты готова убить своего ребёнка из-за обиды на его отца? Ведь ты поэтому решилась на аборт?

- Как вы не понимаете, что я никогда не смогу его полюбить?!

- Деточка, знаешь, как часто я слышу эту фразу от женщин, которые приходят ко мне прервать беременность? И многие потом говорят: спасибо, что убедили меня оставить ребёнка. Потому что теперь они не мыслят своей жизни без малыша. Материнский инстинкт в нас намного сильнее любых обид, социальных установок и предубеждений.

Не верю ни одному её слову! Это жестоко! Я не могу оставить этого ребёнка! Не могу… Или?

Врач чувствует мои колебания и идёт в атаку, вынимая из меня душу. Показывает картинки, рассказывает, что сейчас ребёнок выглядит как миниатюрная версия самого себя при рождении, у него уже сформировались все органы.

Зачем мне эта информация? Это так болезненно и, одновременно, волнительно.

Паникую! Не знаю, что делать, как правильно поступить. Как принять решение, о котором я потом не пожалею? Но в целом мире нет ни одного человека, которому я могла бы всё рассказать, чтобы попросить совета…

Я продолжаю настаивать, но в душе разгорается война, полыхает пожар. Выстрелы с обеих сторон больно ранят внутренности. Физически ощущаю, как сомнение берёт горло в тиски. Плетусь за врачом по коридору. Куда подевалась уверенная походка, которой я шла сюда ещё полчаса назад?

В манипуляционную вхожу на ватных ногах. Оглядываться по сторонам страшно. Глаза случайно падают на стол с инструментами. Врач что-то говорит, объясняет, даёт какие-то бумаги подписать, а я... Позорно отключаюсь…

Вызываю такси. Ехать на метро нет сил. Дома снимаю обувь и падаю на диван прямо в верхней одежде. Подташнивает, голова кружится, нет сил даже стянуть с себя куртку.

Утром в университет не иду. Пишу Лизе короткое сообщение, что плохо себя чувствую. А был ли за последнее время хоть один день, когда я чувствовала себя хорошо?

Лиза истолковывает моё сообщение по-своему и отвечает:

"Я всё понимаю. Ты решила пойти на похороны?"

О чём она вообще говорит? Спохватываюсь, улавливая ход её мыслей. Неужели она и вправду думает, что я способна на такое?

"Нет, конечно. Просто мне нездоровится".