Все зависит от тебя

Лагар повернул голову, рядом стояла женщина, чуть поколебавшись, она подобрала странную длинную, не вполне уместную — наверно, выбежала в чем была? — юбку и села рядом на траву… нет, он ошибся, это была юная девушка, почти девочка. Она чем-то напоминала Амию, такая же тонкая и длинная, только глаза и волосы темные… Он посмотрел на нее испытующе… Конечно, он кривил душой, уверяя себя, что ему не нравится Амиа, кое-что действительно, капризы и чрезмерная загадочность, да, это его отталкивало, но ленивая грация и томные движения — дело другое… Вот и эта гнулась, словно в ее теле не было костей… Слишком юна… Впрочем… Лагар прикинул свои шансы. Молодых мужчин здесь оказалось мало, в городке оседали больше те, кто переставал летать, из космонавтов, конечно, кроме них там жили еще ученые и прочие, но того ореола у них не было… Правда, теперь его умение прокладывать курс сквозь гиперпространство ни к чему, подобные премудрости не понадобятся долго, отныне в цене будут те, кто сможет махать топорами… если таковыми удастся обзавестись… Он почувствовал укол острой тоски, с усилием отогнал ее и спросил:

— Сколько тебе лет? Ты хоть школу кончила?

— В прошлом году, — отозвалась девушка с готовностью. — Не думай, я уже взрослая.

Лагар рассмеялся.

— Не думаю, — сказал он, нашарил белевшую в темноте руку и осторожно сжал хрупкие пальцы.

Она не отодвинулась, а слабо, но ощутимо ответила на пожатие.

— Лагар, — сказала она тихо, — возьми меня в жены. Нет, правда… Я буду хорошей женой, увидишь. Я здоровая. Я смогу делать то, что сейчас самое важное.

— И что сейчас самое важное? — спросил он весело.

— Рожать детей, — ответила она просто.

Лагар больше не улыбался. Забавно, как иногда мужские умствования блекнут перед изначальной женской мудростью. Таская и ставя палатки, они до хрипоты рассуждали о том, как сохранить цивилизацию: создать библиотеку, наладить учебу, передавать знания и так далее, и тому подобное. И вот является девочка, год назад окончившая школу, и дает понять, что все это ерунда. Надо выжить. Сохранить себя как вид, а прочее… Их цивилизация слишком развита. Вот окажись на их месте какой-нибудь древний народ, он бы вышел из ситуации без особых потерь, пахал бы землю, сеял, одомашнил пару местных животных, и все пошло бы по-старому… А они, они обречены все утратить, и когда-то придется с этим смириться… Правда, это как-то не по-мужски, и, конечно, они будут бороться… в глубине души понимая, что их борьба безнадежна. И когда у них опустятся руки, окажется, что не все еще потеряно благодаря храбрым юным женщинам. И, кто знает, может, его потомок в сороковом или сотом поколении однажды вернется домой… не совсем домой, дом давно будет здесь, должен быть, иначе ничего не выйдет, не совсем домой, но все же…

— Как тебя зовут? — спросил он.

— Лиа.

— Ну что ж, Лиа. Будь по-твоему!

Она ничего не сказала, только крепче сжала его руку и чуть смущенно улыбнулась.

Маран замолчал, потом спросил:

— Ну как?

— Здорово! — отозвался Дан.

— Похоже?

— Один к одному!

— Похоже на что? — спросила Ника. — На первую половину?

— На правду, — усмехнулся Дан.

— Входи, — сказал Маран, когда Дан появился в дверях.

Вставать он не стал, даже не отвел взгляд от монитора, а приглашающе похлопал по дивану рядом с собой, но Дан сел не сразу, он заметил над стоявшим неподалеку письменным столом нечто, чего раньше не было, и подошел поближе. С большой черно-белой, двухмерной фотографии глядело тонкое мужское лицо с высоким, в глубоких морщинах лбом и умными, печальными глазами. Дан невольно вспомнил Бакнию, самое первое свое в ней пребывание, квартиру невестки Дора, где их с Никой поселил Поэт, и откуда они наблюдали, как охранники вывели из здания напротив человека с очень похожими на эти глазами, а вслед вынесли связки книг. За тем, кто на фотографии, тоже несли бы связки книг, подумал он и тут же понял, кто это.

— Мастер? — спросил он, оглядываясь на Марана.

Маран молча кивнул.

— Я думал, его фотографий не сохранилось. Их ведь уничтожили при Изии…

— Я тоже думал, — отозвался Маран. — Я ведь искал их. Много лет. Как ни удивительно, ни у Поэта, ни у меня их не было… Хотя что тут удивительного, Мастер не любил сниматься. С нами он, может, и стал бы, но фотоаппарата у него не было, у нас, естественно, тоже, по бакнианским меркам это вещь дорогая, а, в принципе, он этого не любил, вообще не любил публичности.

— То-то ты отказывался фотографироваться в период своего первого хождения во власть, — улыбнулся Дан.

Маран улыбнулся в ответ.

— Что тут странного, Дан? Конечно, я равнялся на него. А кому же мне было подражать? Быть только самим собой я тогда еще не умел.

— Но на этот раз ты вовсе не чурался публичности. Особенно, визора.

— Я просто понял, какая это сила. И не мог пренебречь ни одной возможностью повлиять на умы.

— И на сердца.

— Если угодно — да. Я пустил в ход все, что имел, даже собственное лицо. Вообрази себе, впервые в жизни я порадовался тому, что… не урод. А ты считаешь, что я слишком увлекся саморекламой?