Вся история Фролова, советского вампира

– Нет, не обижаюсь. Почему я должен обижаться?

– Я к тебе приеду. Но потом, когда… ну, ты понимаешь.

– А как ты узнаешь, что уже можно? В газетах об этом точно не напишут.

– Ну, ты мне напишешь.

Я смотрю, она только из люльки вылезла, на землю стала, и сразу что-то в ней изменилось. Я не знаю, как это объяснить, но видно, что она уже ждёт не дождётся, когда я уеду.

– Фигня. Я сейчас уеду.

– Это всё из-за папы. Папа будет очень сердиться. Я поэтому и пригласить тебя не могу.

– А почему он будет сердиться?

– Ну… Понимаешь… Он убеждён, что я до сих пор девственница.

– Мы бы прямо при нём не стали, я думаю, этого делать.

– Он невероятно проницательный. Всё-таки генерал военной прокуратуры…

– Тогда мне лучше сразу уехать. Не ровён час, выйдет соседка с мусорным ведром. И тебе конец.

– И тебе тоже.

– Ужас. Ну… я поехал.

– Достаточно, что ты привёз меня на мотоцикле ночью. Ему же не скажешь про вампира. Он просто взбесится. Подумает, что над ним издеваются.

– Хорошо.

– А ты можешь не заводить мотор, пока я не войду в подъезд?

– Обещаю.

– Я тебе напишу.

– Иди уже.

– Ну пока.

Я не стал смотреть, как она заходит в подъезд. Но подумал, что двух минут ей хватит. Через две минуты ровно я завёл мотор и уехал. Но ехать сразу обратно мне не хотелось. Тем более что мне надо было отлить. Я остановился на Пушкинской, напротив кинотеатра «Россия». Нашёл какие-то кусты. Потом сел на лавочку на бульваре. Было уже без пятнадцати четыре. Вдруг из-за скамейки вышел парень, довольно, что сразу было видно, помятый и с похмелья. Он появился так неожиданно и перемещался так беззвучно, что я в первый момент подумал, живой ли он. Нервы после бессонной ночи и всей этой истории были у меня слегка накручены. Улица, совершенно пустая, располагала к разным мистическим чувствам.

– Не найдётся ли у вас сигареты?

– Найдётся, конечно.

Он сел на скамейку, взял сигарету, прикурил от спички, достав предварительно из кармана коробок. Я его не особенно рассматривал, ну парень и парень. Шевелюра, польские джинсы. Чего его носит по ночам, откуда он взялся? Почти нереальная в сером предутреннем свете улица по-прежнему располагает к мистическим чувствам. Он затягивается, пускает дым, смотрит на меня:

– Что? Любовная лодка разбилась о быт?

– Почему сразу любовная? Обычная лодка.

– Мне нравится, что вы понимаете с полуслова. Вы не поэт, случайно?

– Случайно нет. А вы?

– Я, представьте себе, случайно – да.

– Поздравляю вас.

– Не с чем. Поэзия – это занятие для сумасшедших.

Наверное, по мне было видно, что я удивился.

– Пожалуйста, не смотрите на меня, как будто у меня две головы. – продолжал поэт. – Вас что, удивляет наличие сумасшедших?

– Но они редко так говорят о себе.

– Поэты вообще встречаются редко. А девушка, я извиняюсь, не захотела остаться у вас? Пришлось провожать?

– Да, и довольно далеко.

– Затрахали бабы совсем.

– Да нет, ничего.

– А почему далеко? Вы в микрорайоне живёте?

– Во-первых, не живу я ни в каком микрорайоне. Во-вторых, перестань ко мне обращаться на «вы». Это глупость, по-моему.

– А в-третьих?

– В-третьих, это долгая история.

– Ничего. Я не спешу.

– Ты веришь в вампиров?

– Я не настолько сумасшедший, чтобы не верить в вампиров.

– У нас на хуторе появился вампир. Все в шоке, никогда такого не было. А она из университетских. К нам привезли в помощь селу.

– Девушек привезли в помощь селу. Как поэтично. Что же она не пригласила тебя хоть отдохнуть с дороги?

– Да у неё папа – зверь.

– Ну её на фиг.

– Согласен.

– А ты не с хутора Усьман случайно?

– А ты откуда знаешь?

– Элементарно, Ватсон. У меня полно друзей на биофаке.

– А ты не Брунько, случайно?

– Да, именно он.

– Я о тебе слышал. Даже стихи твои читал. Я тут на журналистике учился.

– То-то я смотрю, не похож ты на деревенского. Но стихи мои тебе вряд ли нравятся.

– Я по стихам не специалист.

– Да уж, – с оттенком высокомерия отозвался поэт.

– Я всё-таки, наверное, деревенский парень. Пишу про надои. Только меня из газеты выгнали.

– Правильно выгнали. Пошли они в жопу. Тебе в Ростов надо перебираться. А ты сейчас на хутор едешь?

– Да, сейчас поеду.

– Возьми меня с собой.

– Да запросто.

– Вот это я понимаю. Я увижу своих друзей. Я познакомлюсь с вампиром. Ура! Как хорошо, когда у человека ничего нет. Я могу ехать прямо сейчас!

Ну, хрен с тобой, сейчас так сейчас. По дороге я заправил бак, и, как раз когда на хуторе все проснулись, кормили скотину и сами собирались на работу, мы уже ехали по грунтовке от трассы к реке. Поэт от восторга кричал. Грунтовая дорога, лесополоса, то есть почти лес, а главное, сам мотоцикл с люлькой – всё это ввергало поэта в атмосферу фильмов про войну, в которых на мотоциклах ехал немецкий вермахт.

– Дойче зольдатен уно мотоцикль, – кричал поэт. – Цвай шюнен золдатен нах Москоу гейн. Яволь! Герр официр! Цвай, с**а, шюнен зольдатен нах хутор Усьман зи гейн. Вампирэн пиф-паф! Га-га-га! Немецкий доблестный войска! Б****!.. – и дальше такой же бред.

Глава 23. Начало эволюции Фролова