Вслух

Лестницей бесперилой
Вверх к моему светилу.

От надоевшей жизни,
Из суеты капризной
Вырваться б, не разрушив
Витиеватых кружев
Слов и неправд безумных.
Сердце уже как зуммер
«занято» – мелкой дрожью.
Вспомнить бы что хорошее,
Но на душе осталась
Бешеная усталость.

Прочь из чужого плена
Двухтысячеступенной
Лестницей бесперилой
Вверх к моему светилу.

Каждый свой шаг считая,
Лестница (вдох) крутая.
Пульс бьет тире – точки
Телеграфирует срочной
лентой сплошной тревожной
С красными «Осторожно».

Чтобы забыть о смерти,
Считаю: «Семьдесят третья»
Счет незамысловатый.
«Сто девяносто пятая».

Только чем выше, чаще
Мой молоток стучащий.
Сердце в висок – вмятина.
«Триста двадцать девятая»
Кровью ступня к ступени
Жмется в изнеможении.
Сжатые губы – прорубь —
Шепотом: «До которой?»

Мысли, идите к черту!
«Тысяча сто четвертая»
Господи! Дай мне силы!
Вверх. К моему светилу!
Голосом ночи (бледная)
«Эта ли предпоследняя?»

Губы сжигает жаром
От из огня шара.
От из огня диска.
Цель уже очень близко…
И на последнем вдохе
Вверх к моему богу.

«Будет красный закат и холодный рассвет —…»

Будет красный закат и холодный рассвет —
Все, как было, в душе лишь чуть видные трещины.
Видно, дальше, чем нужно, находятся те,
Кого ждут, не сдаваясь, любимые женщины.

В молчаливых пустых лабиринтах из стен
Много проще найти от любви отречение.
Видно, дольше, чем нужно, не виделись те,
Кто в глазах друг у друга искали спасение.

Так и будет теперь: ни любви, ни стихов.
Только жизнь на теоретических знаниях.
Видно, раньше, чем нужно, рассыпалось то,
Что являлось основой всего мироздания.

«Руки, ведомые интуицией…»

Руки, ведомые интуицией,
Верили в правильность тонких линий,
В то, что птенец завтра станет птицей,
А коли птицей, так верно синей.

Это умение верить случаю,
А не в правду чужих традиций,
Сердцу подсказывало, что лучше бы
Полагаться на интуицию.

И в глазах грешность и праведность
Стали явно видной границею
Между кем-то надуманным правильным
И подсказанным интуицией.

«На моем счету монет…»

На моем счету монет
Нет,
Также как моих побед
Нет.

Лишь отсутствию утрат
Рад.
Что терять, когда лишь мрак —
Враг?

Что просить, когда Господь
Нем.
Для молитв и песен нет
Тем.

Жив, ничем не обделен
Я,
Только горечь, словно съел
Яд,

Словно прошлого висит
Бремя…
На счету потерь одна —
Время.

«В каждой строчке четкие мысли…»