Вторая Арена

Никто из нас ничего не говорит, глядя на него. Я постепенно расслабляюсь, понимая, что никакой угрозы он не несет.

Но тут я слышу странный шум и понимаю, что наша лодка начинает замедляться. Поначалу мне кажется, что у нас кончился бензин. Но нет, это не так. Мы неожиданно остановились, наша лодка заскрипела. Мы застряли.

Я смотрю вниз и стараюсь понять, что произошло.

– Мы наткнулись на скалу? – спрашиваю я. – Разве мы не далеко от берега?

Логан трясет головой, угрюмо глядя вниз.

– Лед, – говорит он.

Я смотрю за борт и вижу, что он прав. Прямо вокруг нас настолько много льда, что он не дает нам сдвинуться с места. Не могу поверить.

– Что теперь? – спрашивает Бен, тоже увидев лед.

– Нам нужно разбить его, – говорит Логан. – Нам нужны инструменты – например, пила. Или молоток.

Я вспоминаю про молоток, который прихватила из папиного дома. Я бросаюсь к мешку, роюсь в нем и достаю его. Я перегибаюсь через борт и бью молотком по льду.

Но ничего не меняется. Лед слишком толстый, а молоток слишком маленький.

Я устаю и выпрямляюсь.

– Хорошая попытка, – говорит Логан.

Я оглядываю реку и понимаю, что здесь мы – легкая добыча. Очень кстати. Лед может не таять еще несколько часов, а течением нас сносит назад.

Мы с Логаном и Беном обмениваемся напряженными взглядами: судя по всему, ни у кого нет идей.

– Может, попробовать якорь? – спрашивает Бри.

Мы все поворачиваемся и смотрим на нее. Она стоит, показывая куда-то пальцем. Проследив его направление, я вижу маленький якорь на железной цепи. Бри права. Классная идея.

Логан поднимает его. Меня впечатляет его сила: это не меньше пятидесяти килограмм сплошного железа.

– Отойдите, – говорит он.

Он подходит к борту, разматывает цепь и кидает якорь на лед. Слышится треск и я вижу, что лед разламывается на несколько частей. Логан делает это снова и снова, освобождая большие куски льда.

Он кидает якорь и поворачивается к Бри с улыбкой: Умница, – говорит он.

Я подхожу и обнимаю ее, она гордо улыбается.

– Даже не знаю, что бы мы, взрослые, делали без тебя, – говорю я.

Логан разбивает последние льдины и мы оказываемся на открытом пространстве. Мы движемся, хоть и медленней, чем раньше: Логан изо всех сил старается огибать плывущие льдины. Я стою рядом с ним, оглядывая горизонт.

– Видишь вон там? – спрашивает он, показывая пальцем.

Я щурюсь и вижу в отдалении, на берегу, что-то похожее на остатки заправки. Это маленький, полуразрушенный пирс с ржавыми бензоколонками. Похоже, когда-то здесь заправляли лодки. Он расположен на окраине развалин города, такого же разоренного, как и все города, что мы уже проехали.

– Я думаю, что надо попробовать, – говорит он. – Скорей всего, там пусто, но попытка не пытка. У нас почти нет топлива.

– Может быть рискованно снова подплывать так близко к берегу, – говорю я.

– У нас нет выбора, – говорит Логан, – Река вот-вот совсем встанет. Если мы и не найдем бензина, то хотя бы обшарим город.

Бри и Бен стоят рядом с нами и тоже смотрят туда.

– Есть возражения? – спрашивает Логан.

Все молчат. Наверное, это будет пустая трата времени, но он прав – выбора у нас нет.

Логан поворачивает к пирсу. Мы приближаемся к нему. Мое сердце бьется в ожидании и я молюсь и загадываю про себя, чтобы там был бензин. Хотя бы немного. Хотя бы литров пять. Хоть сколько-нибудь.

Давай.

Логан мастерски припарковывается у пирса. Он выпрыгивает, отчего лодка сильно раскачивается, и приземляется на платформе в полуметре от лодки.

Он поднимает ржавый пистолет, вставляет его в бак лодки и поворачивает рычаг. Мое сердце останавливается, когда я слышу полый свист. Затем наступает тишина.

Логан пытается снова и снова. Он пинает колонку. Но ничего не происходит: она пустая.

Мы отворачиваемся, нахмурившись. Мы все понимаем, что это значит.

– Что теперь? – спрашивает Бен.

– У нас нет выбора, – говорит Логан. – Нам нужно найти бензин. Нужно поискать в городе. Канистру бензина, что угодно. Можно даже откачать из автомобиля, если мы найдем какой-нибудь. Лодка пока бесполезна.

Он прав. Я знаю, что он прав, но признаю это с отвращением. Я не хочу покидать безопасную лодку, снова возвращаясь на берег. Но я знаю, что без бензина от нее не будет никакого толку.

– Так и поступим, – говорю я.

Я спрыгиваю с лодки, со стуком приземлившись на платформу, затем поворачиваюсь к Бри и помогаю ей выбраться. Бен мешкается, не желая оставлять лодку, но наконец спрыгивает и он, присоединяясь к нам. Логан достает и бросает якорь.

– А как же лодка? – спрашивает Бен.

Логан качает головой.

– Мы не можем взять ее с собой, – говорит он. – Мы могли бы оставить кого-нибудь на страже, но, боюсь, это будет пустая трата времени. Не беспокойся о ней, – говорит он. – Она бесполезна без бензина. Она никуда не денется.

Мы идем за Логаном в город и я оборачиваюсь через плечо, кидая на лодку последний взгляд. Не знаю, почему, но у меня в груди ноющее чувство, будто я никогда ее больше не увижу.

Одиннадцать