Выбор оружия (окончание)

— Милочка? — Турецкий задумался. — А знаешь, не помню, — признался он и захохотал. — Не помню! А? Дрались — помню. С кем — помню. А кому она... Тебе, наверное. Потому что если бы мне — наверняка запомнил бы.

— И не мне, — сказал Никитин. — Потому что тоже запомнил бы.

— Но драку-то вспомнил?

— Конечно, вспомнил. И мы с тобой после этого...

— Как ни странно! — подтвердил Турецкий. — Подружиться не подружились, но как-то чаще встречаться стали. И душевнее. А знаешь почему?

— Почему?

— Потому что у нас уже было общее прошлое.

— Хорошая мысль, — оценил Никитин. — Если бы я был писателем, обязательно использовал бы.

Турецкий отмахнулся.

— Во-первых, я эту мысль у кого-то спер. А во-вторых — сам уже раз пять использовал. В очеркишках.

— А ты что, писатель?

— Куда мне! Газетчик.

— Но ведь ты сказал, что учился на юрфаке...

Никитин внимательно посмотрел на Турецкого.

— А ведь ты меня, Гарик, не вспомнил, — с грустью заключил Турецкий. — Ну конечно, куда мне. Ты был гордость и надежда университета, будущий Отто Юльевич Шмидт. А я — так, массовка. Один из. Жорку-то Крутицкого хоть помнишь?

— Конечно, помню.

— А Славку Старкова?

— Еще бы.

— А Эдика Додина?

— Эдика?

— Ну поэт. С бородой, как у Карла Маркса, — подсказал Турецкий. — Короткие стихи писал. Не слишком приличные, но смешные. «Говорила клизма клизме: не ханжа я вовсе, но, кроме жопы, в организме я не вижу ничего».

Никитин засмеялся. Хорошо он смеялся. Открыто. Доверительно. Располагающе к себе. Если бы не этот волчий холодок на самом дне его смеха. Не знать, то и не почувствуешь. Но Турец-кий-то знал. И почувствовал. Но тут же приказал себе забыть об этом. И забыл.

— Теперь вспомнил, — сказал Никитин. — У него еще было: «Не стесняйся, пьяница, носа своего. Он ведь с нашим знаменем цвета одного».

— Нет, — возразил Турецкий. — Это Гарик Губерман. Он давно в Израиле. С полгода назад приезжал в Москву. А между прочим, мы с тобой у него однажды были. В Питере. И привел тебя к нему я.

— Погоди-погоди! — оживился Никитин. — Кажется, что-то я начинаю... А когда я после Норильска на барже сторожем работал, ты ведь бывал у меня?

Турецкий даже восхитился. Классная была ловушка. С двойным капканом. Первый: где стояла эта баржа. Второй: всех, кто тогда возле настоящего Никитина крутился, в КГБ знали наперечет, с фамилиями и адресами. Скажи: «да» — и сливай воду, приехали.

— Нет, — сказал Турецкий. — В кочегарке у тебя был один раз.

— В какой? Я в двух работал.

— Не помню. В ЖЭКе каком-то. Я Ольгу случайно встретил, она шла к тебе. Темно было, какие-то дворы. У тебя там человек пять или шесть было.

— Только раз и пришел? — удивился Никитин.

— Да как-то уж больно холодно вы меня встретили. И ты и твои ребята. Я понимаю, конечно: стукачей вокруг вас было полно. А потом Ольга сказала, что тебя в чистопольскую психушку отправили. Неужели она тебе про меня не писала? Или не рассказывала? А я ведь ей лекарства доставал для Катьки, она часто болела.

— Вот теперь вспомнил. Ну конечно же! Сашка Турецкий. Турок. Ну надо же! Вот уж верно — что делает с нами жизнь! Не обижайся, все-таки двадцать лет прошло.

— Больше. Тебя в семьдесят восьмом выслали. А мы последний раз виделись тогда, в кочегарке. Это был семьдесят пятый. По телевизору смотришь иногда на артистов и думаешь: как же быстро они стареют! Потому что их раз в два-три года видишь, а себя — каждый день. И кажется: да все тот же. Оказывается, нет... Ну, здравствуй Гарик!

— Здравствуй, Сашка!

И они обнялись. Сдержанно. По-мужски. Похлопали друг друга по спине. Старые друзья после двадцати двух лет разлуки. Надо же...

— Что же мы тут торчим на проходе? — спохватился Турецкий. — А не закатиться ли нам... Но, может, у тебя дела? Ты же бизнесмен. Время — деньги.

Никитин взглянул на часы, ненадолго задумался и решительно сказал:

— Никаких дел! Такие встречи бывают не каждый день. Ты сказал, что не узнал бы меня, если бы не знал, что я — это я. А как ты вообще узнал, что я в Москве? И ты почему в Москве? Ты же в Питере жил.

— Все расскажу, — пообещал Турецкий. — Разговоров у нас с тобой будет сегодня — не на час. И вот от чего ты обалдеешь... Ты даже представить себе не можешь!

— Да я уже от нашей встречи обалдел, — улыбнулся Никитин.

Хорошая у него была улыбка. Умная, не высокомерная. Наоборот — предназначенная такому же умному, как и он сам, человеку. Доверительная. Располагающая к себе. Как бы уравнивающая его с собеседником.

— Это семечки, Гарик! Ты от другого офонареешь. От того, что наш разговор — не весь, конечно — будет иметь самое непосредственное отношение к твоим делам. К твоему бизнесу!

— Да ну? — не поверил Никитин.

— Представь себе.

— Ты меня заинтриговал. Куда поедем?

— В Домжур, конечно. В Дом журналиста, — объяснил Турецкий. — Там очень симпатичный пивбар. И народу сейчас немного.

— В пивбар? — удивился Никитин. — Ну нет! Ресторан там хороший?

— Спрашиваешь! Такого филе по-суворовски, как у них, даже сейчас нигде не найдешь.

— Вот там и посидим.

— Но... — Турецкий замялся. — Знаешь, Гарька, пивбар — куда ни шло. А ресторан не потяну. Полоса такая...